Un 9 de car­tón

La Voz de Galicia (Deza) - Deza local - - AGENDA - Tamara Mon­te­ro

Es ex­tre­ma­da­men­te ra­ro. Pe­ro pa­sa. La pan­ta­lla se va a ne­gro. Pe­ro na­die se mue­ve. Al­guien co­mien­za a chas­quear los de­dos. Y otro se arran­ca en aplau­sos. Y de re­pen­te, to­do es­ta­lla. La pe­na. La so­li­da­ri­dad. La ra­bia. La emoción. La que ha flo­ta­do, con­te­ni­da, du­ran­te las úl­ti­mas dos ho­ras y me­dia. Co­mo esas mo­tas de pol­vo que en­vol­vían al pro­ta­go­nis­ta a ra­tos. Co­mo la mú­si­ca que les per­mi­tía desaho­gar­se, ol­vi­dar­lo to­do, ol­vi­dar­se a ellos mis­mos. Ser otros. No ser na­die. Ser el mun­do en­te­ro. Es muy ra­ro. Por suer­te a ve­ces pa­sa. A ve­ces. A ve­ces no pue­des ol­vi­dar. Y lo ru­mias de camino a ca­sa, con los bra­zos bien cru­za­dos, hun­dien­do la ca­ra en la bu­fan­da por­que ca­ray, ya em­pie­za a ha­cer frío. Con el 9 re­cor­ta­do del car­tón en tu bolsillo. Lo pal­pas. Y vuelve to­do. Y mien­tras te ce­pi­llas los dien­tes vuel­ves a ver­los, y los es­cu­chas en tu ca­be­za. Y te plan­teas có­mo se les ha­brá ocu­rri­do es­to, o aque­llo. Có­mo se­rían aque­llos años. Era uno tras otro, una tras otra. Na­die que­ría ha­blar de ello. Y to­do era abs­trac­to. Y en la nie­bla del se­gun­do sue­ño, en un mo­men­to da­do, apa­re­cen. Y te acom­pa­ñan du­ran­te bue­na par­te del día si­guien­te. En el co­che. Fren­te al or­de­na­dor. Co­mien­do. Mi­ran­do el mó­vil. Los ves. Los ves lu­chan­do. Gri­tan­do. En­fer­man­do. Ex­pi­ran­do su úl­ti­mo alien­to. Mu­rien­do. Y te ale­gras de que exis­tan co­sas co­mo Cineuropa. Que traen pe­lí­cu­las co­mo 120 pul­sa­cio­nes. Que ace­le­ra el co­ra­zón, que em­pu­ja las lá­gri­mas ha­cia los ojos, que arran­ca emo­cio­nes tan fuer­tes co­mo los aplau­sos que se oye­ron al final de la se­sión. Que te ha­ce lle­var un 9 de car­tón re­cor­ta­do en el bolsillo del abri­go.

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