La car­ta de la se­ma­na

Por qué la he pre­mia­do… Llu­via.

La Voz de Galicia (A Coruña) - XL Semanal - - Cartas, Fax, 'e-mails' - DA­NIEL ANDRINO ARIAS. MO­RAL­ZAR­ZAL (MADRID)

Por la opor­tu­ni­dad de la me­tá­fo­ra, que in­vi­ta, una vez más, a ver a aque­llos so­bre los que llue­ve, siem­pre, con más fu­ria. Llue­ve. Llue­ve cuan­do sal­go ha­cia el tra­ba­jo y me en­cuen­tro el atas­co que la llu­via cau­sa ca­da vez que apa­re­ce. El cie­lo vuel­ve to­do gris: el ho­ri­zon­te, los edi­fi­cios, los ros­tros can­sa­dos con el ce­ño frun­ci­do y mi hu­mor. Llue­ve cuan­do sal­go del co­che y ace­le­ro por­que no lle­vo pa­ra­guas y el agua se es­cu­rre des­de el ca­be­llo a la piel y al tra­je. Llue­ve y mal­di­go el tiem­po. Llue­ve cuan­do sal­go del tra­ba­jo y cuan­do, ya de no­che, lle­go a ca­sa y des­po­tri­co con­tra la llu­via co­mo si mi fa­mi­lia no hu­bie­ra vi­vi­do el mis­mo tiem­po que yo. En­ton­ces, me sien­to, en­cien­do la te­le­vi­sión y se su­ce­den an­te mí las fi­gu­ras de los re­fu­gia­dos en Ido­me­ni, ha­ci­na­dos ba­jo la llu­via, ni­ños, ni­ñas, pa­dres, ma­dres, abue­los y abue­las, co­mien­do, ha­blan­do, gri­tan­do, co­rrien­do, ju­gan­do, vi­vien­do so­bre un ba­rro in­ter­mi­na­ble. Llue­ve, no pa­ra de llo­ver y ellos con­ti­núan allí. Llue­ve y mis lá­gri­mas bro­tan y mal­di­go de nue­vo la llu­via. Lue­go apa­re­ce el mi­nis­tro y anun­cia que va­mos a aco­ger me­nos de dos­cien­tos re­fu­gia­dos. Ape­nas una go­ta de to­dos ellos. Llue­ve. No pa­ra de llo­ver y to­do lo vuel­ve gris y no sé si llue­ve por­que en el fon­do so­mos muy gri­ses.

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