Con­tras­tes

La Voz de Galicia (A Coruña) - XL Semanal - - Magazine Cartas -

Vi­nien­do de una fa­mi­lia de la­bra­do­res aco­mo­da­dos de de­re­chas, al pa­dre le cos­tó un en­fa­do mo­nu­men­tal con su fa­mi­lia pen­sar que, en el 82, pa­ra él y su país era me­jor vo­tar por Fe­li­pe que por Fra­ga. El hi­jo, mi­li­tan­te de iz­quier­das, tu­vo que qui­tar una vie­ja fo­to en la que se veía a unos sol­da­dos izan­do una ban­de­ra de Es­pa­ña so­bre las rui­nas del ar­co de en­tra­da de Mon­te Arruit. Era del otro abue­lo, que an­da­ba en­tre los sol­da­dos que amon­to­na­ban mi­les de ca­dá­ve­res y vi­vió to­da su vi­da con las pe­sa­di­llas de aque­llos cuer­pos des­tro­za­dos. Pa­ra los li­cen­cia­dos com­pa­ñe­ros del hi­jo, la fo­to pa­re­cía fa­cha; can­sa­do de ex­pli­ca­cio­nes inú­ti­les, aca­bó guar­dán­do­la en otro rin­cón. El maes­tro del nie­to man­da un tra­ba­jo so­bre pi­ra­te­ría, pe­ro no sa­be quién es Morato Arráez, y cuan­do el ni­ño le lle­va un tra­ba­jo de cor­sa­rios ber­be­ris­cos que arra­sa­ron su pue­blo cos­te­ro, le di­ce su pro­fe­sor que lo ha­ga me­jor so­bre Jack Spa­rrow y la Per­la Ne­gra. Al nie­to su abue­la le ha con­ta­do his­to­rias del pi­ra­ta Arráez, y vuel­ve sin sa­ber a qué ate­ner­se. El ve­cino, que no ha leí­do un li­bro que no ha­ya si­do por obli­ga­ción, se pre­pa­ra unas opo­si­cio­nes pa­ra maes­tro de se­cun­da­ria. Me di­ce que no pue­de con el Ro­man­ti­cis­mo y to­do ese ro­llo. Cu­rio­sa­men­te, un tío abue­lo con pul­mo­nes roí­dos por la ti­sis y que sus­ti­tu­yó la mi­na por la es­cue­la des­de pe­que­ño me re­ci­tó ayer un poe­ma de Es­pron­ce­da, apren­di­do a es­con­di­das en no­ches de can­dil. Pa­go la com­pra y la ca­je­ra, al ver en mi bol­sa un li­bro de Al­bert Ca­mus, se per­mi­te re­co­men­dar­me El ex­tran­je­ro me­jor que La pes­te. Mi­les de opo­si­to­res a co­brar del Es­ta­do aca­ba­ron con sus sue­ños de maes­tra. El sú­per, sin em­bar­go, en­con­tró una es­tu­pen­da de­pen­dien­ta. Hay ges­tos que a ve­ces nos sal­van la vi­da, otros nos la hun­den. A ve­ces pien­so que na­da es­tá en su sitio… o sí. JUAN MAR­TÍ­NEZ ACOS­TA. MUR­CIA

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