Un mun­do de ma­ti­ces

La Voz de Galicia (Ourense) - - El Tiempo - Cris­ti­na Pa­to Ar­tis­ta e edu­ca­do­ra

Es­ta­ba col­ga­do da pa­re­de dun ca­fé no me­dio da na­da; o azu­le­xo di­cía: «Fe­li­ces son os que po­den dar sen re­cor­dar e re­ci­bir sen es­que­cer», e un re­frán tan sin­xe­lo fí­xo­me re­fle­xio­nar so­bre o con­cep­to da fe­li­ci­da­de, de se é un­ha sen­sa­ción ou un xei­to de apren­der a en­ten­der a vi­da e acep­ta­la. Co­ma di o no­so himno, sem­pre ha­be­rá «bos e xe­ne­ro­sos» e «im­bé­ci­les e es­cu­ros», e aín­da que se nos pre­gun­tan po­ré­mo­nos de se­gu­ro no gru­po dos bos e xe­ne­ro­sos, a ver­da­de é que ás ve­ces, sen sa­be­lo, ta­mén es­ta­mos no ou­tro gru­po. To­do de­pen­de da pers­pec­ti­va.

Un dos fis­cais dos xuí­zos de Nú­rem­berg, o no­na­xe­na­rio Ben­ja­min Fe­rencz, di­cía hai uns me­ses nun­ha en­tre­vis­ta que «a gue­rra crea asa­si­nos dos que nou­tra reali­da­de se­rían xen­te de­cen­te. To­das as gue­rras e to­da a xen­te de­cen­te». Es­coi­tar ao ho­me que foi tes­te­mu­ña e pe­za cla­ve no axus­ti­za­men­to dos cri­mi­nais na­zis di­cir que non po­de­mos con­si­de­rar a mal­da­de co­mo un fei­to illa­do, se­nón co­mo un­ha res­pos­ta a un cú­mu­lo de cir­cuns­tan­cias, foi al­go re­ve­la­dor. Pois non sem­pre un­ha é ca­paz de ser o su­fi­cien­te­men­te xe­ne­ro­sa pa­ra crear pers­pec­ti­va. E se a res­pos­ta a un cú­mu­lo de cir­cuns­tan­cias non é me­di­da e me­di­ta­da, en­tón é can­do o sis­te­ma fa­lla e caemos ou na in­do­len­cia ou no caos dun­ha gue­rra.

En­tre o bran­co e o ne­gro, no mun­do di­xi­tal hai 256 gri­ses. E eu que­ro pen­sar que en­tre os bos e xe­ne­ro­sos e os im­bé­ci­les e es­cu­ros ta­mén hai un­ha es­ca­la in­fi­ni­ta que te­mos que apren­der a ob­ser­var e ana­li­zar pa­ra en­tre to­dos evi­tar un­ha so­cie­da­de por com­ple­to po­la­ri­za­da que non nos le­va a nin­gun­ha par­te. Por­que si, por­que fe­li­ces se­ria­mos se pui­dé­se­mos dar sen re­cor­dar e re­ci­bir sen es­que­cer... Ya me lo ha­bían ad­ver­ti­do. Car­me­la Sil­va (Vi­go, 1960) tie­ne mu­cho punch en la dis­tan­cia cor­ta. La pre­si­den­ta di­ce es­tar agra­de­ci­da de ser en­tre­vis­ta­da y no te­ner que ha­blar de pre­su­pues­tos o de ob­je­ti­vos po­lí­ti­cos, así que, en su des­pa­cho de la se­de de la Diputación en Vi­go, des­plie­ga su en­can­to pa­ra que la con­ver­sa­ción flu­ya co­mo si es­tu­vié­ra­mos to­mán­do­nos una ca­ña a la bri­si­lla del ve­rano vi­gués. De to­dos mo­dos, di­ría que Car­me­la es de las que no dan pun­ta­da sin hi­lo.

—Pre­si­den­ta de la Diputación. No sé que tie­ne ese car­go, pe­ro siem­pre sue­na un po­co tur­bio.

—Por­que la his­to­ria de las dipu­tacio­nes es al­go tris­te y es­tu­vo ba­sa­da en el ca­ci­quis­mo. Pe­ro no tie­ne por qué ser así.

—Con lo que se ha ra­ja­do en los úl­ti­mos años con­tra las dipu­tacio­nes...

—Es que ha­bía ra­zo­nes pa­ra cri­ti­car­las. Es im­pres­cin­di­ble un or­ga­nis­mo in­ter­me­dio en­tre los con­ce­llos y la Ad­mi­nis­tra­ción cen­tral que pue­da ga­ran­ti­zar los de­re­chos y ser­vi­cios en es­tos ayun­ta­mien­tos. Igual no tie­nen que lla­mar­se dipu­tacio­nes, pe­ro son ne­ce­sa­rias.

—¿Con qué ju­ga­ba de pe­que­ña?

—Soy hija de una fa­mi­lia hu­mil­de, así que ju­gue­tes, los jus­tos. Ju­ga­ba mu­cho a in­ven­tar his­to­rias con mis ami­gos. Éra­mos va­que­ros y ama­zo­nas. Ya ve, que ya lu­chá­ba­mos por la igual­dad.

—Así que us­ted no tie­ne al­dea.

—Cla­ro que sí. Vi­go es una ciu­dad de aco­gi­mien­to, aquí to­do el mun­do tie­ne al­dea. La mía es Ar­qui­de, en A Fon­sa­gra­da. Por eso yo ten­go dos al­mas, una que mira al mar y otra a la mon­ta­ña. Allí vi­vía ex­pe­rien­cias siem­pre sor­pren­den­tes: ir en ca­rro, por ejem­plo, o ayu­dar a mi abue­la en las ta­reas del cam­po. Allí tam­bién des­cu­brí

PIN­TO & CHINTO

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