Ton­te­rías

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Me lla­ma Al­mu­de­na he­cha una fu­ria: a ella le gus­ta la ópe­ra, ¡in­clu­so Wag­ner!, y se ha gas­ta­do 54 pa­gas ex­tras en lo­grar una en­tra­da pa­ra el Tann­häu­ser de Bay­reuth, que es al­go así co­mo La Maes­tran­za de los wag­ne­ria­nos. Pues le arrea­ron una co­sa en la que el de­co­ra­do fi­gu­ra­ba una fá­bri­ca de gas y el te­nor sa­lía en ca­mi­se­ta y ga­yum­bos. Es­ta­ba ira­cun­da por­que no sa­be có­mo se di­ce en ale­mán “de­vuél­va­me la pas­ta”. Yo tra­té de con­so­lar­la. En el Li­ceu se ha vis­to un Ba­llo in mas­che­ra en el que los cor­te­sa­nos apa­re­cen sen­ta­dos en el re­tre­te y le­yen­do el pe­rió­di­co. En el Real, la fies­ta con que co­mien­za Ri­go­let­to se con­vir­tió en una or­gía en un cuar­to oscuro gay. Ton­te­rías hay a pa­ta­das. Lo que pa­sa es que es­tas son ca­rí­si­mas.

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