El gran Kahn

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Cuan­do yo era pe­que­ña y es­tu­dia­ba pa­ra mi­nis­tra de Edu­ca­ción, a la ma­dre Ma­ría de los Sie­te Do­lo­res, que nos da­ba His­to­ria, se le en­cam­pa­na­ba la voz y se le es­pon­ja­ban las to­cas cuan­do nos ha­bla­ba del Gran Kahn, un se­ñor que ha­bía en Asia y que man­da­ba a los mo­go­les o mon­go­les o chi­nos, ya no me acuer­do. Un ti­po de cui­da­do, no ha­bía más que ver los di­bu­jos. Me pre­gun­to qué pen­sa­ría la po­bre­ci­ta mon­ja de es­te se­ñor de aho­ra, Straus­sKahn, que to­do lo tu­vo y to­do lo per­dió por su ma­la ca­be­za, por su afi­ción a las se­ño­ri­tas y por to­mar­se pas­ti­lli­tas azu­les (es­to es una su­po­si­ción mía) co­mo si fue­sen jua­no­las. Aho­ra se en­fa­da por­que las re­vis­tas le sa­can acom­pa­ña­do de su úl­ti­ma... víc­ti­ma. Ca­ve canem, ya nos lo de­cían en el co­le­gio.

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