ali­cia cas­tro

Tiempo - - VIVIR -

A mí que no me di­gan: esa gua­pa za­ga­la, Meg­han Mar­kle, tie­ne que ser una co­ro­ne­la de mu­chí­si­mo sus­to, una man­do­na, una je­fe de pis­ta. Has­ta en la mi­ra­da se le ve, en el ges­to, en la son­ri­sa se­ve­ra que se abre pa­so en­tre sus pó­mu­los. Y eso es­tá muy bien, por­que ha­cía fal­ta un ca­rác­ter así pa­ra me­ter en ve­re­da al ba­la per­di­da de su no­vio, En­ri­que Wind­sor, el chiquitín de la ca­sa (real in­gle­sa, quie­ro de­cir). Siem­pre es igual: cuan­do el ma­yor sa­le for­mal, el pe­que­ño ya se sa­be. Harry, que ya tie­ne 31 años y que a mí se me an­to­ja, con esa bar­ba pe­li­rro­ja y esos ri­zos, el vi­vo re­tra­to de su an­te­pa­sa­do En­ri­que VIII, pa­re­ce ha­ber sen­ta­do la ca­be­za y aho­ra se de­di­ca a ex­pli­car lo des­gra­cia­dí­si­mo que ha si­do des­de que se ma­tó su ma­dre, Dia­na. Has­ta al psi­có­lo­go tu­vo que ir, di­ce. Pue­de ser. Pe­ro me­nos gai­tas: ha­cía fal­ta una es­tric­ta go­ber­nan­ta co­mo su no­via pa­ra po­ner or­den en esa ca­be­za lo­ca. God Sa­ve the Bri­de.

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