Победителю достается СМЕРТЬ

Я ушла с го­ло­вой в свои про­бле­мы, а мой сын стра­дал...

Istorii Iz Zhizni S Kriminalom Edition - - За гранью -

Этот кош­мар на­чал­ся обыч­ным суб­бот­ним утром. Ко­стик, мой млад­ший сын-тре­тье­класс­ник, уже проснул­ся и с ап­пе­ти­том на­во­ра­чи­вал лю­би­мый ом­лет, за­пи­вая апель­си­но­вым со­ком. Ну и что, что не со­че­та­ет­ся? Ему так (его сло­ва) «при­коль­но». Я на­ли­ла се­бе боль­шую круж­ку ко­фе. Муж в ван­ной на­пе­вал что-то по­п­со­вое. Со­би­рал­ся на ра­бо­ту. В суб­бо­ту. Я сде­ла­ла вид, что ве­рю. Уста­ла от Жень­ки­но­го вра­нья. Клас­си­ка жан­ра: со­ве­ща­ния до по­лу­но­чи, ко­ман­ди­ров­ки по празд­ни­кам, от­пуск по­рознь из-за его за­ня­то­сти. По­жа­ло­ва­лась ма­ме, в от­вет по­лу­чи­ла: «Глав­ное – не пьет, день­ги до­мой при- но­сит». Све­кровь толь­ко губ­ки под­жа­ла. По ее мне­нию, брак ее нена­гляд­но­го Жу­жи­ка со мной был боль­шой ошиб­кой. Ко­гда-то мы с Же­кой лю­би­ли друг дру­га до по­те­ри пуль­са и здра­во­го смыс­ла. И ку­да все это ис­па­ри­лось, спра­ши­ваю я се­бя шест­на­дцать лет спу­стя? Ме­сяц на­зад ре­ши­лась по­го­во­рить с му­жем. По­пы­тать­ся что-то ис­пра­вить в на­шей жиз­ни, по­ка еще мож­но ис­пра­вить. Де­ни­су ну­жен отец, а не толь­ко но­вый план­шет и крос­сов­ки. По­го­во­рить, по­со­ве­то­вать­ся… У сы­на по­яви­лась ка­кая-то Лен­ка под ни­ком Ры­жий ан­гел. Он но­чи про­во­дит у ком­па или с план­ше­том под оде­я­лом – об­ща­ет­ся. Утром из дет­ской вы­ва­ли­ва­ет­ся зом­би. Не­вы­спав­ший­ся, хму­рый, вя­лый. При­мер­но как тот, что сей­час впол­за­ет в кух­ню. На­ше с му­жем шу­шу­ка­нье в спальне пе­ре­рос­ло в гром­кий скан­дал. Я кри­ча­ла, швы­ряя Жене в ли­цо все, что на­ко­пи­лось в мо­ей ду­ше за по­след­ние го­ды. Ко­стик пла­кал, на­крыв­шись с го­ло­вой по- душ­кой. Де­нис на­це­пил на­уш­ни­ки и вру­бил в них что-то моз­го­дро­би­тель­ное так гром­ко, что да­же в ком­на­те бы­ло слыш­но. Же­ня хлоп­нул две­рью и вер­нул­ся толь­ко утром… Се­мей­ное гнез­дыш­ко за­пол­ни­лось чер­ной тос­кой, та­кой гу­стой, что в ней мож­но бы­ло по­ве­сить не толь­ко то­пор, но и ме­ня… Ко­неч­но, по­сте­пен­но в дом вер­ну­лось по­до­бие мир­ной жиз­ни. И ес­ли Ко­стик от­та­ял до­воль­но быст­ро, сно­ва стал ми­лым шум­ным бол­ту­ниш­кой, то Де­ня за­мкнул­ся в се­бе. На во­про­сы от­ве­чал од­но­слож­но, быст­ро и угрю­мо вы­пол­нял все прось­бы, ко­то­рые еще недав­но вы­зва­ли бы «Ма, ну че я? Пусть Кось­ка сде­ла­ет»… А су­пруг и отец все так же «па­хал до но­чи ра­ди нас, как па­па Кар­ло», и да­же вот в суб­бо­ту то­ро­пил­ся в офис… – Де­неч­ка, что ты ку­шать бу­дешь? – спро­си­ла сы­на. на. – Я не хо. – Сы­на, нель­зя так дол­гоо си­деть в Ин­тер­не­те, – по­пы­та­лась я вра­зу­мить Де­ни­са. – Ты не вы­сы­па­а­ешь­ся... – Я этот Ин­тер­нет от­руб­лю на­фиг, – за­явил муж, воз­ни­кая на по­ро­ге.е. – Без­дель­ник. Обол­тус, – это он Де­ни­су. – В груз­чи­ки го­то­вишь­ся, дво­еч­ник? Сын на­су­пил­ся, втя­нул го­ло­ву в пле­чи. – Он встал в 4.20, – за­явил Ко­стик. – Ужа­стик смот­рел. И мне ме­шал. – Треп­ло, – Де­ня дал млад­ше­му бра­ту под­за­тыль­ник. – Сы­нок, а ты че­го в ру­баш­ке с ру­ка­ва­ми, жар­ко ведь се­го­дня, – я по­спе­ши­ла пе­ре­ве­сти раз­го­вор на дру­гую те­му. –А у него там кит, – бряк­нул Ко­стик. – Вот он и пря­чет, что­бы вы с па­пой не ру­га­лись. Это иг­ра та­кая страш­ная. – Ка­кой, к чер­ту, кит? А ну по­ка­жи! – Же­ня схва­тил Де­ни­са за за­пястье. От­дер­нул ру­кав. На блед­ной ко­же баг­ро­вел под­сох­ший шрам-по­рез,

По­сле скан­да­ла Де­нис за­мкнул­ся в сво­ей тос­ке

от­да­лен­но на­по­ми­на­ю­щий ры­бу. – Ты что, та­ту ре­шил се­бе сде­лать, иди­от? – От­стань! – за­орал Де­нис, вы­рвал­ся, про­мчал­ся в ван­ную. Стук­ну­ла ще­кол­да. Сын за­пер­ся из­нут­ри. В по­след­нее вре­мя та­кое слу­ча­лось все ча­ще… Бе­да при­шла че­рез два дня. Я вер­ну­лась с ра­бо­ты до­ста­точ­но позд­но. В квар­ти­ре бы­ло по­клад­би­щен­ски ти­хо. На сто­ле наш­ла за­пис­ку от Ко­сти­ка: «Ма, я у Петь­ки. Все оки». Пе­тя – друг мо­е­го млад­ше­го, жи­вет в со­сед­нем подъ­ез­де. Же­ня, по­нят­ное де­ло, при­дет бли­же к по­лу­но­чи. Тру­дя­га все­лен­ско­го мас­шта­ба. А где Де­ня? По­до­шла к пись­мен­но­му сто­лу в ком­на­те маль­чи­ков. Тет­рад­ки, днев­ник. У Де­ни­са опять трой­ка по ма­те­ма­ти­ке. Опять скан­дал бу­дет. За­це­пи­ла «мыш­ку» и но­ут­бук ожил, за­мер­цал экран. Вид­но, сын спе­шил ку­да-то, раз не за­крыл свои ак­ка­ун­ты. Не в мо­их пра­ви­лах шпи­о­нить, но тут не удер­жа­лась… И те­перь уже впа­ла в на­сто­я­щую па­ни­ку. Это бы­ла пе­ре­пис­ка Де­ни­са с той са­мой Ле­ной – Ры­жим ан­ге­лом. Они иг­ра­ли в ка­кую-то иг­ру. Ис­ка­ли по го­ро­ду за­да­ния, про­сы­па­лись но­чью в опре­де­лен­ное вре­мя. Смот­ре­ли ужа­сти­ки. А по­том об­ме­ни­ва­лись впе­чат­ле­ни­я­ми. Очень со­бой гор­ди­лись: мы кру- тые, мы си­силь­ные, мы все пре­одо­лее пре­одо­ле­ем. Мы вы­иг­ра­ем. У них ббы­ли вро­де как на­чаль­ник на­чаль­ни­ки, ко­то­рые им эти за­да­ни­за­да­ния да­ва­ли. Хм… Ока­зы­ва­ет Ока­зы­ва­ет­ся, на­до бы­ло ве­ны се­бе по­ре­зать, но не силь­но, чт­что­бы не уме­реть. И вы­лож­вы­ло­жить фо­то. И фо­то дей­дей­стви­тель­но бы­ло… Мо­е­го сы­на, Де­нис Де­ни­са. С брит­вой в рукру­ке. Гос­по­ди! Я, ппо­гру­жен­ная в свои про­бле­мы с муж му­жем, с ра­бо­той, не зам­за­ме­ти­ла, что про­ис­ход про­ис­хо­дит с на­шим маль­чи­ком маль­чи­ком. Что же это за иг­ры та­ки­е­та­кие? Пер­вый же всплыв­ши всплыв­ший по за­про­су в по­ис­ко­ви­по­ис­ко­вик за­го­ло­вок вы­рвал кри­крик из гор­ла: «Две шшколь­ни­цы, участ­во­вав участ­во­вав­шие в иг­ре «Си­ний ки­кит», по­кон­чи­ли с со­бой»… Про­лист­ну­ла еще неско­не­сколь­ко ссы­лок. Иг­ра, в ко­ко­то­рой по­беж­да­ет смерть. Де­ня, сы­но­чек, где ты? Я ме­та­лась по квар­ти­ре… На­бНа­бра­ла но­мер мо­бил­ки ссы­на. «Або­нент вне зо­ны» … По­зво­ни­ла Ко­сти­ку, сста­ра­ясь, что­бы млад­ший не ис­пу­гал­ся: – День­ка на сви­дан­ку с Ры­жи­ком по­шел, – со­об­щил Ко­стя. – Толь­ко я не знаю, ку­да. Он та­кой ве­се­лый был. Раз­ре­шил мне брать его скейт и ве­лик. Ма, ты че, пла­чешь? По­ло­жи­ла труб­ку. Глу­бо­ко вздох­ну­ла. Это­го не мо­жет быть ни­ко­гда. Спо­кой­но. Вни­ма­тель­но про­чи­тать всю пе­ре­пис­ку. Быст­ро. Вот оно: за­да­ние спрыг­нуть с кры­ши два­дца­ти­пя­ти­этаж­ки вме­сте со сво­ей де­вуш­кой. Ры­жий ан­гел го­то­ва и счаст­ли­ва. Она уве­ре­на, что это шаг к на­сто­я­ще­му бес­смер­тию. Де­нис со­мне­ва­ет­ся. Где же ад­рес ме­ста? Есть! И вре­мя: во­семь трид­цать ве­че­ра, се­го­дня. Я в те ми­ну­ты бы­ла не я. Ав­то­мат для спа­се­ния двух под­рост­ков. Спа­се­ния мо­е­го маль­чи­ка. У ме­ня есть пят­на­дцать ми­нут, что­бы до­бе­жать до нуж­но­го до­ма (это ря­дом). Зво­нить 102 по до­ро­ге. Под­нять­ся на по­след­ний этаж. Вый­ти на кры­шу. Ус­петь. Или не ус­петь, и то­гда сде­лать свой шаг... На­вер­ное, в ми­ну­ты край­не­го на­пря­же­ния от­кры­ва­ют­ся ка­кие-то пор­та­лы. Сле­ду­ю­щее, что пом­ню: я стою на кры­ше. Ве­тер тут та­кой силь­ный, что ед­ва дер­жусь на но­гах. Де­ня си­дит око­ло па­ра­пе­та. Ли­цо сы­на за­ли­то сле­за­ми. Гу­бы тря­сут­ся. Он шеп­чет: – Ма­моч­ка, я трус. Я не смог. А Ры­жик смог­ла… Она по­бе­ди­ла. Где-то вни­зу за­вы­ва­ют по­ли­цей­ские ма­ши­ны и «ско­рая по­мощь», кри­чат лю­ди. Я не мо­гу по­смот­реть вниз. Я знаю, что там уви­жу. Са­жусь ря­дом с сы­ном, об­ни­маю его. Пря­мо пе­ред на­ми на кры­шу опус­ка­ет­ся го­лубь. Бе­лый, с ры­жим хо­хол­ком. Ры­жий ан­гел…

Вни­зу зза­вы­ли си­ре­ны по­ли­ции и «ско­рой по­мо­щи»

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.