Раз­би­тое серд­це

Со­фия, 25 лет Ока­зы­ва­ет­ся, два серд­ца мо­жет со­еди­нить не толь­ко Ку­пи­дон, но и пло­хая ра­бо­та служб ком­му­наль­ных

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Cодержание -

Будь про­клят чер­тов го­ло­лед, а вме­сте с ним и этот неук­лю­жий вер­зи­ла! Ну ка­кой, спра­ши­ва­ет­ся, иди­от в та­кую по­го­ду на­де­ва­ет бо­тин­ки на скольз­кой по­дош­ве?! А ведь я шла так ак­ку­рат­но, так осто­рож­но... Что­бы, не дай бог, не упасть. Но не по­мог­ла моя осто­рож­ность! У иду­ще­го на­встре­чу вы­со­ко­го бо­ро­да­то­го пар­ня вдруг по­еха­ла ле­вая но­га, за­тем он по­ехал це­ли­ком, на­би­рая уско­ре­ние и за­ва­ли­ва­ясь на бок. «Сей­час упа­дет!» — мельк­ну­ла мысль. Вид­но, па­рень по­ду­мал о том же, по­то­му что, пы­та­ясь со­хра­нить рав­но­ве­сие, как за спа­си­тель­ную со­ло­мин­ку, успел схва­тить­ся за ру­кав мо­е­го паль­то. Мо­жет, со­ло­мин­ка его и вы­дер­жа­ла бы, ая — нет. Сна­ча­ла уро­ни­ла па­кет с по­дар­ком для Ста­са, а за­тем на этот па­кет грох­ну­лась животом. Па­рень на но­гах, есте­ствен­но, то­же не усто­ял — при­зем­лил­ся в по­лу­мет­ре от ме­ня. Обо­шлось без чле­но­вре­ди­тель­ства — он быст­ро

вско­чил и стал по­мо­гать под­нять­ся мне. Я из ле­жа­че­го по­ло­же­ния пе­ре­бра­лась в си­дя­чее, но при­нять вер­ти­каль­ное не успе­ла. Уви­дев, во что пре­вра­тил­ся пре­зент для лю­би­мо­го, горь­ко рас­пла­ка­лась, си­дя пря­мо в су­гро­бе. Незна­ко­мец за­су­е­тил­ся: — Где бо­лит? Силь­но уда­ри­лась? — И от­ку­да ты толь­ко взял­ся на мою го­ло­ву! — в от­ча­я­нии про­ры­да­ла я. — Ты мне жизнь сло­мал!!! Вид­но, мои ры­да­ния бы­ли не слиш­ком вра­зу­ми­тель­ны­ми, по­то­му что бо­ро­дач ис­пу­гал­ся еще силь­нее: — Что я те­бе сло­мал? Ру­ку? Но­гу? Го­ло­вой силь­но ушиб­лась? Я сей­час «ско­рую» вы­зо­ву, по­тер­пи немно­го... — Не нуж­но «ско­рую», — проску­ли­ла я. — У ме­ня ни­че­го не бо­лит. Про­сто ты мне... серд­це раз­бил. — Я?! Те­бе?! — рас­те­рян­ность неук­лю­же­го пар­ня до­стиг­ла апо­гея. — А мы раз­ве зна­ко­мы? Вме­сто от­ве­та я мол­ча от­кры­ла па­кет и же­стом пред­ло­жи­ла бо­ро­да­чу за­гля­нуть внутрь. — Блю­до. Кра­си­вое, с цве­точ­ка­ми, — стал пе­ре­чис­лять он со­дер­жи­мое па­ке­та. — А на блю­де — тор­тик. Был... — за­тем су­нул па­лец в биск­вит­но­к­ре­мо­во-шо­ко­лад­ное ме­си­во, об­лиз­нул... — Вкус­но. Са­ма пек­ла? — Это был не тор­тик, а серд­це, — всхлип­ну­ла я. — Точ­нее, торт, но в ви­де серд­ца. Я с ним, меж­ду про­чим, пол­но­чи во­зи­лась. А ты... ты... его раз­бил! — Раз­ве мож­но из-за ка­кой-то ков­риж­ки так уби­вать­ся, — уко­риз­нен­но ска­зал па­рень. — Са­ма об­ры­да­лась, ме­ня чуть до ин­фарк­та не до­ве­ла... Мне за­хо­те­лось при­бить это­го наг­ле­ца или хо­тя бы мет­нуть в него блю­дом с остат­ка­ми тор­та. — Это не ков­риж­ка, а сим­вол люб­ви! — рявк­ну­ла, раз­ма­хи­вая па­ке­том, как пра­щей. — Ты хоть пом­нишь, что се­го­дня за день? Или па­де­ние па­мять вме­сте с моз­га­ми от­шиб­ло? — Еще бы... — по­мрач­нел вдруг незна­ко­мец. — Я этот день до са­мой смер­ти не за­бу­ду. Утром при­шел к сво­ей де­вуш­ке, что­бы по­здра­вить с днем свя­то­го Ва­лен­ти­на, а она: «Я по­лю­би­ла дру­го­го, мы рас­ста­ем­ся. Про­сти, Иван, боль­ше не зво­ни и не при­хо­ди». Иван — это я. — А я — Со­ня. И что даль­ше бы­ло? — спро­си­ла с лю­бо­пыт­ством. — А ни­че­го. Вы­ста­ви­ла ме­ня за дверь, но мой по­да­рок взя­ла, при­кинь? — Стер­ва! А я со сво­им пар­нем по­за­вче­ра по­ссо­ри­лась. Вче­ра весь день про­ре­ве­ла, а по­том ре­ши­ла с ним по­ми­рить­ся. Слад­кую ва­лен­тин­ку ис­пек­ла, сло­ва нуж­ные под­го­то­ви­ла. А ты все ис­пор­тил! — Из­ви­ни, не хо­тел. Я же не на­роч­но, — по­ка­ян­но ска­зал Иван. — Лад­но, про­еха­ли. Я тут по­ду­ма­ла... Мне Стас по­сле ссо­ры ни ра­зу не по­зво­нил. И се­го­дня с празд­ни­ком не по­здра­вил. Мо­жет, он и не хо­чет ми­рить­ся? — А что, ес­ли хо­чет, но не ре­ша­ет­ся сде­лать пер­вый шаг? — Ес­ли Стас та­кой нерешительный, зна­чит, он тряп­ка, а не му­жик. Да ну его... — Я за­лез­ла в па­кет, от­ло­ма­ла кра­е­шек кор­жа, мед­лен­но раз­же­ва­ла. — Дей­стви­тель­но непло­хо по­лу­чи­лось. — Обал­ден­но вкус­но! — по­хва­лил мои ку­ли­нар­ные та­лан­ты Иван. — Мож­но и мне ку­со­чек? — А да­вай его вме­сте съе­дим? — пред­ло­жи­ла я. — Да­вай. Толь­ко не на ули­це. Здесь за уг­лом «Мак­до­нал­дс» есть, возь­мем там го­ря­че­го чаю и схо­мя­чим твой тор­тик. Пусть и на на­шей ули­це бу­дет празд­ник! ...С тех пор про­шло ров­но пять лет. Че­ты­ре из них мы с Ва­ней же­на­ты, а на­шей доч­ке че­рез ме­сяц ис­пол­нит­ся го­дик. Ко­гда Руслан­ка под­рас­тет, обя­за­тель­но рас­ска­жем ей ис­то­рию на­ше­го зна­ком­ства — о том, как па­де­ние на льду и сов­мест­ное по­еда­ние сим­во­ла люб­ви при­ве­ли ее ро­ди­те­лей в загс!

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.