О, спорт! Ты – смерть...

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - К Красота – Страшная Сила -

СИз ко­ло­нок зву­ча­ла рит­мич­ная му­зы­ка, де­вуш­ки в яр­ких спор­тив­ных ко­стю­мах сби­лись в стай­ки и ве­се­ло пе­ре­го­ва­ри­ва­лись. Я бы­ла в при­под­ня­том на­стро­е­нии: ну, сей­час я по­ка­жу им всем, что та­кое на­сто­я­щая спор­тив­ная фор­ма — не зря же каж­дое утро ка­чаю пресс и при­се­даю це­лых де­сять раз! Ну, где там уже этот тре­нер? — Всем при­вет, кра­сот­ки! — буд­то про­чи­тав мои мыс­ли, в зал рез­во вбе­жа­ла ми­ни­а­тюр­ная жен­щи­на в ро­зо­вом три­ко. — Ну что, нач­нем? «Дав­но по­ра», — про се­бя про­бур­ча­ла я и при­го­то­ви­лась к лег­кой со­ро­ка­ми­нут­ной раз­мин­ке. Все-та­ки здо­ро­во ска­кать под за­вод­ную му­зы­ку, чув­ствуя, как про­сы­па­ют­ся все твои мыш­цы! Мо­жет быть, мне по­про­сить степ-плат­фор­му по­вы­ше? И по­че­му я рань­ше с Та­ню­хой сю­да не хо­ди­ла? Спорт — это жизнь! Да­ешь здо­ро­вый об­раз жизни! По­лет нор­маль­ный! Ко­неч­но, пры­гать уже не так ве­се­ло, но ни­кто ведь и не обе­щал, что бу­дет лег­ко. Ми­сти­че­ским об­ра­зом степ­плат­фор­ма, ка­жет­ся, ста­ла на па­ру сан­ти­мет­ров вы­ше. Кровь при­ли­ла к ли­цу, де­лая ме­ня по­хо­жей на за­кат в ра­дио­ак­тив­ной зоне, а тре­нер­ша да­же не по­ро­зо­ве­ла... Как у нее это по­лу­ча­ет­ся? Во мне на­рас­та­ет недо­уме­ние, за­ро­див­ше­е­ся па­ру мгно­ве­ний назад: это все со­рок ми­нут мы про­ска­чем в та­ком тем­пе?! — Ак­тив­нее, дев­чон­ки! Мах, степ, за­хлест! — ко­ман­ду­ет ин­струк­тор­ша, у ко­то­рой, ка­жет­ся, вме­сто лег­ких и серд­ца ли­ти­е­вые ак­ку­му­ля­то­ры. Я же все­го лишь жи­вой че­ло­век, и по­сле оче­ред­но­го ма­ха и за­хле­ста у ме­ня со сто­про­цент­ной ве­ро­ят­но­стью ото­рвет­ся но­га.

Сколь­ко мы за­ни­ма­ем­ся? Час? Два? Я на­ко­нец по­ня­ла, по­че­му осталь­ные ба­бы так дол­бят в степ-плат­фор­мы: по­лу­чи, гад­ская шту­ка, вот те­бе, вот те­бе! Чтоб ты сло­ма­лась к чер­то­вой ма­те­ри! — Бе­рем ков­ри­ки и ло­жим­ся, — со­об­ща­ет тре­нер с под­лень­кой улы­боч­кой, — бу­дем де­лать ком­плекс на пресс. — Сла­ва бо­гу, — вы­ры­ва­ет­ся из мо­ей гру­ди про­тяж­ный стон. Как хо­ро­шо хоть немно­го от­дох­нуть...

Умо­ляю, вер­ни­те степ-плат­фор­мы и за­бе­ри­те эти про­кля­тые ков­ри­ки! — За­ки­ды­ва­ем но­ги за го­ло­ву си­лой мышц жи­во­та! Но у ме­ня там нет мышц! У ме­ня там зав­трак! — Ра­бо­та­ем, кра­сот­ки! Бу­дем ле­том ще­го­лять плос­ки­ми жи­во­ти­ка­ми! Ка­кая раз­ни­ца, чем ще­го­лять, ес­ли до ле­та я все равно не до­жи­ву, от­ки­ну­шись пря­мо в этом за­ле?..

Груп­па по­хо­жа на от­ряд зом­би – по­ша­ты­ва­ю­щи­е­ся фи- гу­ры, рас­тре­пан­ные во­ло­сы и пу­стые гла­за. Про­сти­те, но я не мо­гу в та­кую по­зу свер­нуть­ся, у ме­ня но­ги рас­тут в про­ти­во­по­лож­ном на­прав­ле­нии… И так я то­же не мо­гу сде­лать, это, в кон­це кон­цов, про­сто непри­лич­но! На­до как-ни­будь не­за­мет­но от­щип­нуть ку­со­чек от тре­нер­ши и сдать на ана­лиз – она ре­зи­но­вая, нор­маль­ный че­ло­век в та­кие уз­лы за­вя­зы­вать­ся не мо­жет!

Ко­неч­но, по­че­му бы не по­от­жи­мать­ся на­по­сле­док? Вот толь­ко мое из­му­чен­ное тело от­ка­зы­ва­ет­ся при­ни­мать лю­бые по­ло­же­ния, кро­ме го­ри­зон­таль­но­го.

Кто-то доб­рый со­брал ме­ня по ку­соч­кам и от­ка­тил к стен­ке. — Ну, и как те­бе тре­ни­ров­ка? — по­до­шла ко мне Та­ню­ха. — Нор­маль­но, — от­ве­чаю, по­ни­мая, что ше­ве­лить мо­гу толь­ко гу­ба­ми и гла­за­ми.— Но боль­ше, кля­нусь, я сю­да ни но­гой...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.