По­здрав­ля­ем, ВЫ СТА­ЛИ ПА­ПОЙ!

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Курьез -

сме­нив до­маш­нюю фут­бол­ку с пят­на­ми от кет­чу­па, пом­нив­ши­ми еще пре­зи­ден­та Крав­чу­ка, на чи­стую, Паш­ка ло­ма­нул­ся на вы­ход. — Ты ни­че­го не за­был? — скеп­ти­че­ски спро­си­ла я, гля­дя на му­жа. Схват­ки еще не на­ча­лись, чув­ство­ва­ла се­бя нор­маль­но, но от од­но­го лишь взгля­да на па­ни­ку­ю­ще­го су­пру­га у ме­ня на­чи­нал дер­гать­ся ле­вый глаз. — Ой, — вос­клик­нул он и, схва­тив ме­ня за ру­ку, по­та­щил по лестнице вниз. В род­дом до­е­ха­ли без про­блем, не счи­тая то­го, что каж­дый раз, ко­гда Па­вел ле­тел на крас­ный, я чув­ство­ва­ла, как внут­ри ме­ня все пе­ре­во­ра­чи­ва­ет­ся. «Ни­че­го, ма­лыш, — шеп­та­ла, гла­дя жи­вот, — твой пап­ка не та­кой су­ма­сшед­ший, как мо­жет по­ка­зать­ся...» Мед­сест­ра, встре­тив­шая нас, осмот­ре­ла ме­ня и при­ка­за­ла ждать док­то­ра. — А я по­ка пой­ду при­го­тов­лю стол, — сказала она, имея в ви­ду, ко­неч­но же, ро­до­вой стол. Но муж мой был взвин­чен до пре­де­ла, и где-то по до­ро­ге из его че­реп­ной ко­роб­ки, ви­ди­мо, вы­тек­ли все моз­ги. — Ка­кой еще стол?! — взвизг­нул он фаль­це­том.— Вы что, от­ме­чать со­бра­лись? По­мо­ги­те сна­ча­ла ро­дить! Вы ко­гда-ни­будь ви­де­ли, как взрос­лая жен­щи­на од­но­вре­мен­но сме­ет­ся и ис­пу­ган­но пя­тит­ся? Вот, а я ви­де­ла. Даль­ше на­ча­лось страш­ное. Схват­ки бы­ли сла­бы­ми, я ли­ста­ла жур­нал и чув- ство­ва­ла бы се­бя вполне снос­но, ес­ли бы не Паш­ка, каж­дые трид­цать се­кунд ме­ня тор­мо­ши­вий: — Ми­лая, те­бе боль­но? Боль­но? От этих его во­про­сов мне и вправ­ду ста­ло боль­но — спу­стя пол­ча­са воз­ник­ло ощу­ще­ние, буд­то за мо­ей спи­ной сто­ит пья­ный кра­нов­щик и со всей ду­ри ко­ло­тит ме­ня ржа­вой ло­па­той. На­ко­нец при­е­хал док­тор, от­пра­вил Па­шу пе­ре­оде­вать­ся, а ме­ня про­во­ди­ли в ро­до­вой бокс. Ко­гда в па­ла­ту во­шел Па­вел, я ед­ва, по прав­де ска­зать, не опро­ста­лась от од­но­го его ви­да: дра­ная ру­баш­ка, шта­ны до ко­ле­на и вен­ча­ю­щий все это дело че­пец при­ве­ли ме­ня в со­сто­я­ние неопи­су­е­мо­го вос­тор­га. Но су­пруг не раз­де­лял мо­их чувств: ед­ва я на­ча­ла ту­жить­ся, он тут же по­те­рял со­зна­ние. — Как он? — про­мы­ча­ла я, ту­жась. — Не вол­нуй­тесь, с ним по­ря­док, — мах­нул ру­кой врач.— Сей­час глав­ное — ваш ре­бе­нок, а муж отой­дет. Ро­ди­ла быст­ро, ми­нут за два­дцать. Все это вре­мя Па­ша про­ва­лял­ся на ку­шет­ке, ку­да его за­бот­ли­во уло­жи­ли са­ни­та­ры. И лишь ко­гда док­тор при­вел его в чув­ства и под­нес к гру­ди на­шу но­во­рож­ден­ную ма­лыш­ку, бла­го­вер­ный осла­бев­шим го­ло­сом спро­сил: — Кто? — По­здрав­ляю, па­па­ша! У вас дочь! — Сла­ва бо­гу, — вздох­нул он и смах­нул со лба ис­па­ри­ну.— Хоть не бу­дет так му­чить­ся, как я...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.