За­чет? Не за­чет!

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Семейные Хроники -

Ма­рия, 21 год Ме­ня не до­пу­сти­ли к эк­за­ме­ну, что, все в об­щем, по­нят­но: лек­ции я бла­го­по­луч­но про­гу­ля­ла...

Явзле­те­ла на вто­рой этаж. В ду­ше все по­лы­ха­ло: да­же не знаю, о чем меч­та­ла боль­ше — о под­пи­си в за­чет­ке или о его по­це­лу­ях. — Же­ня, то есть Ев­ге­ний Ива­но­вич, на ме­сте? — по­ин­те­ре­со­ва­лась у ку­рив­ших на лестнице му­жи­ков, Жень­ки­ных со­се­дей по па­ла­те. — На ме­сте, на ме­сте Ев­ге­ний Ива­но­вич, — за­ки­ва­ли друж­но. — На­пря­жен­но го­то­вит­ся к оче­ред­но­му кол­ло­кви­у­му… — и они за­ржа­ли. Я по­крас­не­ла: «Ду­ра­ки. Пусть ду­ма­ют что хо­тят», — и ре­ши­тель­но на­пра­ви­лась по ко­ри­до­ру. — Опять бу­дешь сво­ей уче­бой ему моз­ги по­лос­кать? — на­су­пи­лась де­жур­ная мед­сест­ра. — Я на ми­ну­точ­ку, толь­ко за­чет­ку за­брать, — со­вра­ла и юрк­ну­ла в па­ла­ту. Же­ня, уви­дев ме­ня, ра­дост­но рас­пах­нул объ­я­тия. — Нет, — при­тор­мо­зи­ла я его, — сна­ча­ла за­чет. А то по­том за­бу­дем, а зав­тра — эк­за­мен! — Что, да­же не по­це­лу­е­те сво­е­го пре­по­да­ва­те­ля, сту­дент­ка Ко­са­ре­ва? — он оби­жен­но на­дул гу­бы. Ко­неч­но, мы ста­ли це­ло­вать­ся. — Здо­ро­во все же, что я весь твой курс про­пу­сти­ла, — сказала я, ото­рвав­шись на­ко­нец-то от Же­ни. — В ауди­то­рии, в тол­пе, ты бы на ме­ня да­же вни­ма­ния не об­ра­тил. Или ты со все­ми сту­дент­ка­ми так се­бя ве­дешь? Умо­стив­шись по­удоб­нее, лю­би­мый клят­вен­но под­нял ру­ку вверх: — Чтоб я сдох — толь­ко с то­бой! — Жень­ка, не на­до сды­хать — жи­ви! — за­тис­ка­ла я его. — Ты, на­де­юсь, про­стил ме­ня за все твои лек­ции, ко­то­рые я про­гу­ля­ла? — при­жа­лась я к нему. — Ко­неч­но! Дав­но про­стил, — он об­нял ме­ня и мно­го­зна­чи­тель­но вздох­нул. — Кста­ти, я то­же рас­счи­ты­ваю на твое про­ще­ние… — Те­бя-то за что про­щать? — Все­гда най­дет­ся за что, — фи­ло­соф­ски от­ве­тил Же­ня. — По­же­лай мне луч­ше ни пу­ха к зав­траш­не­му эк­за­ме­ну. Он про­тя­нул за­чет­ку: — Дер­жи, ма­лыш, и помни: не в оцен­ках сча­стье! — Ну ра­зу­ме­ет­ся, — охот­но со­гла­си­лась я, — но без них сти­пу­ху не да­дут! …Под ауди­то­ри­ей уже сто­я­ла тол­па. — Ко­са­ре­ва, Ма­ша! — по­звал ме­ня зна­ко­мый го­лос. Это был Гош­ка, из­вест­ный на кур­се ша­ло­пай и при­ко­лист. Две неде­ли назад имен­но он уви­дев ме­ня тор­ча­щей под две­рью ка­фед­ры, со­об­щил, что Ев­ге­ний Ива­но­вич, наш пре­под, ко­то­ро­го я в гла­за не ви­де­ла, но ко­то­ро­му кровь из но­су долж­на бы­ла сдать

за­чет, что­бы ме­ня до­пу­сти­ли к сес­сии, уго­дил в боль­ни­цу. — Так что про­ле­те­ла ты с за­че­том, Ко­са­ре­ва, — на­пу­гал ме­ня Го­ша. Сда­вать­ся без боя не в мо­их пра­ви­лах. — А где он ле­жит, не зна­ешь? Го­ша по­че­сал за ухом и с ин­те­ре­сом уста­вил­ся на ме­ня: — За­пи­сы­вай: го­род­ская трав­ма­то­ло­гия, па­ла­та но­мер семь. — То­гда я по­ле­те­ла? — Ле­ти, Ко­са­ре­ва! Уда­чи! — и Гош­ка те­ат­раль­но по­ма­хал мне ру­кой. …Го­ша по­до­шел бли­же. — Ну что, на­шла пре­по­да? — по­ин­те­ре­со­вал­ся он. — А ты как ду­мал? — иг­ри­во от­ве­ти­ла я. — Зна­чит, не в оби­де. Сла­ва бо­гу! Ска­жи, зверь! Прин­ци­пи­аль­ный, гад: де­нег не бе­рет… Я к нему три ра­за хо­дил. — Да, зверь, — кив­ну­ла я, — лас­ко­вый и неж­ный! — Не по­нял? — его бро­вир по­полз­ли вверх. — Он за­чет у те­бя при­нял? — А то! Еще и по­же­лал вдо­гон­ку… — Че­го по­же­лал? лал? — про­дол­жал недо­уме­вать­вать Го­ша. — Сча­стья, здо­ро­вья, а глав­ное… — —я я при­бли­зи­лась ьк к Го­ше вплот­ную,ную, — успе­хов в лич­ной жизни,ни, — и, щелк­ну­вув его по но­су, су, на­пра­ви­лась в ауди­то­рию. За сто­лом си­де­ли наш зав ви и ря­дом — ка­кой- кой­то му­жик. Я по­ло­жи­ла за­чет­ку тку и по­тя­ну­лась за би­ле­том. Му­жик к сер­ди­то уста­вил­ся на ме­ня: — Я вас не пом­ню! Как ва­ша фа­ми­лия? — Ко­са­ре­ва Ма­рия, — гор­до от­ве­ти­ла я. — А вы у ме­ня на лек­ци­ях бы­ли? За­чет сда­ва­ли? — по­ин­те­ре­со­вал­ся он. Я на­пряг­лась, пы­та­ясь по­нять, что про­ис­хо­дит, и, на вся­кий слу­чай, ре­ши­ла уточ­нить: — А вы кто? — Хо­ро­ший во­прос, Ко­са­ре­ва! — усмех­нул­ся зав­ка­фед­рой. — Это Ев­ге­ний Ива­но­вич, ваш пре­по­да­ва­тель — про­шу лю­бить и жа­ло­вать. — Быть не мо­жет! Ев­ге­ний Ива­но­вич в боль­ни­це — я вче­ра у него бы­ла! — В ка­кой еще боль­ни­це?! — незна­ко­мый му­жик аж под­прыг­нул от воз­му­ще­ния. Я огля­ну­лась в рас­те­рян­но­сти и вдруг у две­ри уви­де­ла Го­шу: он делал мне ка­кие-то зна­ки, да­вясь от сме­ха. …Че­рез ме­сяц — моя сва­дьба. Как вы до­га­да­лись, я вы­хо­жу за­муж за Же­ню, Ев­ге­ния Ива­но­ви­ча, быв­ше­го па­ци­ен­та от­де­ле­ния трав­ма­то­ло­гии из па­ла­ты но­мер семь. При­знать­ся, роль пре­по­да­ва­те­ля ока­за­лась не са­мой удач­ной. Но ни­че­го: на­де­юсь, с ро­лью му­жа он спра­вит­ся ку­да луч­ше!

Узнав, где ле­жит за­бо­лев­ший пре­по­да­ва­тель, я га­ло­пом по­мча­лась в боль­ни­цу. На­до бы­ло спа­сать си­ту­а­цию!

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.