Очень смеш­ной день рож­де­ния, или Бе­се­да в баг­ро­вых то­нах

Я не со­би­ра­лась от­ме­чать свое 40-ле­тие, но дру­зья с мо­им ре­ше­ни­ем не со­гла­си­лись...

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Cодержание -

Это бы­ло неожи­дан­ное на­ча­ло дня. И не про­сто дня, а дня мо­е­го рож­де­ния. Да, мне стук­ну­ло со­рок. Как из­вест­но, такую да­ту не от­ме­ча­ют, вот и я не со­би­ра­лась. Муж ука­тил по ка­ким-то там сво­им де­лам. За два­дцать лет сов­мест­ной жиз­ни его ко­ман­ди­ров­ки при­ни­ма­лись на ве­ру. Ку­да бы Ге­на ни на­пра­вил­ся, пусть да­же за под­снеж­ни­ка­ми в ночь на 32 фев­ра­ля, он все­гда го­во­рил: «Я де­лаю это для нас, лю­би­мая». И со­мне­ний то­му бы­ло не мог­ло. Дру­зьям я со­об­щи­ла, что празд­но­ва­ние пе­ре­но­сит­ся на неопре­де­лен­ный срок, без уточ­не­ния да­ты. Ви­ди­мо, это вы­гля­де­ло не слиш­ком убе­ди­тель­но, осо­бен­но для мо­ей по­дру­ги Кать­ки. Уже бы­ло да­ле­ко за пол­день, ко­гда она по­зво­ни­ла и со­об­щи­ла, что всей на­шей ком­па­нии в об­щем и ей в част­но­сти на­пле­вать на мой вне­зап­но при­клю­чив­ший­ся при­ступ аутиз­ма. Не то что­бы я бы­ла неком­па­ней­ской, но в по­след­нее вре­мя чув­ство­ва­ла се­бя ка­кой-то ослаб­лен­ной, по­то­му и не хо­те­ла устра­и­вать шум­ное сбо­ри­ще. Но из раз­го­во­ра с по­друж­кой ста­ло яс­но: по­кой мне мо­жет толь­ко снить­ся, и матч, то есть празд­но­ва­ние мо­е­го со­ро­ко­ле­тия, со­сто­ит­ся при лю­бой по­го­де... «Что ж, де­вать­ся неку­да, — в за­дум­чи­во­сти я по­смот­ре­ла на непо­нят­но от­ку­да взяв­шу­ю­ся стрел­ку на но­вых кол­гот­ках. Мыс­ли ска­ка­ли как бло­хи. — Кста­ти, о стрел­ках... Стрел­ки на мо­ем бу­диль­ни­ке пе­ре­ста­ли функ­ци­о­ни­ро­вать еще при ца­ре Го­ро­хе. Мо­жет, мне по­ве­зет и кто-ни­будь при­не­сет по­да­рок, из ко­то­ро­го я смо­гу вы­тя­нуть ба­та­рей­ку. Ка­кая-ни­ка­кая, а поль­за... Не при­дет­ся то­пать за та­кой ме­ло­чью в су­пер­мар­кет». По­сле де­ся­ти­ми­нут­но­го пре­бы­ва­ния в шо­ке по­сле раз­го­во­ра с Ка­тей мой мозг уве­рен­но ак­ти­ви­ро­вал про­грам­му: «Го­сти на по­ро­ге, или Как за час на­крыть по­ля­ну». Мысль пред­ше­ству­ет дей­ствию. Уди­ви­тель­но, и по­че­му моя фа­ми­лия не Це­зарь? Ан­на Це­зарь. Хм... Не­дур­ствен­но. Жен­щи­на, спо­соб­ная де­лать пять дел од­но­вре­мен­но! Ска­тер­ти-са­мо­бран­ки у ме­ня нет, звать ми­сте­ра Про­пе­ра бес­смыс­лен­но — я ведь уже взрос­лая де­воч­ка и по­ни­маю, что чу­дес не бы­ва­ет. По­сле двух­ча­со­вой бе­гот­ни во все сто­ро­ны ста­рые ве­щи ле­жа­ли на но­вых ме­стах, па­ра бу­ты­лок ви­на

осва­и­ва­ла мо­ро­зиль­ник, а стол был на­крыт па­рад­но-вы­ход­ной ска­тер­тью. Пом­нит­ся, не так дав­но шу­ти­ли по те­ле­я­щи­ку про ска­терть фир­мы «Пу­та­на»... И сло­ган к ней был удач­ный: «Ты слу­жишь укра­ше­ни­ем сто­ла!» Фи­ли­гран­но от­то­чен­ны­ми дви­же­ни­я­ми шла то­роп­ли­вая на­рез­ка са­ла­тов. Вне­зап­но мне вспом­ни­лись сло­ва Юлии Вы­соц­кой: «...для при­го­тов­ле­ния са­ла­тов я все­гда ис­поль­зую на­бор при­прав «Ита­льян­ские тра­вы». В об­щем, что бы мы там се­бе ни ду­ма­ли, но два­дцать пя­тый кадр ра­бо­та­ет, со­мне­вать­ся в этом про­сто глу­по... В по­ис­ках нуж­ной сме­си я по­ша­ри­ла в шка­фу, где сто­я­ла це­лая ба­та­рея раз­но­об­раз­ных при­прав. — Где она? Толь­ко вче­ра ее по­ку­па­ла, — буб­ни­ла се­бе под нос. На­вер­но, ее рас­сы­пал сын, Леш­ка, ко­гда в оче­ред­ной раз но­чью про­би­рал­ся на кух­ню, что­бы сло­пать что-ни­будь слад­кое! Неожиданно по­лу­пу­стой па­кет с при­пра­вой на­шел­ся в же­стя­ной бан­ке из-под ко­фе. По­след­ний штрих — и... са­ла­ты го­то­вы! К се­ми ве­че­ра ба­та­льон дру­зей во гла­ве с сер­жан­том Кат­рин де­сан­ти­ро­вал­ся у ме­ня в квар­ти­ре. При­хо­жая пре­вра­ти­лась в по­ле боя. На­пе­ре­бой зву­ча­ли гро­мо­глас­ные по­здрав­ле­ния: «С днем рож­де­ния!» и по­же­ла­ния всех воз­мож­ных че­ло­ве­че­ских благ на сто лет впе­ред. Дру­зья бук­валь­но взя­ли ме­ня в оса­ду, в ре­зуль­та­те ко­то­рой я сда­лась, раз­мяк­ла и рас­та­я­ла, со сле­за­ми уми­ле­ния осо­зна­вая, до че­го же я все-та­ки класс­ная тет­ка... А тем вре­ме­нем ве­че­рин­ка на­би­ра­ла обо­ро­ты. Бо­ка­лы, как им и по­ло­же­но, зве­не­ли, вил­ки и но­жи сту­ча­ли по та­рел­кам. С удив­ле­ни­ем я от­ме­ти­ла, что Юлия Вы­соц­кая бы­ла пра­ва! Дей­стви­тель­но, при­пра­ва ока­за­лась очень да­же кста­ти. Са­ла­ты, во вся­ком слу­чае, съе­да­лись зна­чи­тель­но быст­рее, чем ра­нее го­то­ви­лись. Уди­ви­тель­но толь­ко, что го­сти, прак­ти­че­ски про­игно­ри­ро­вав­шие спирт­ные на­пит­ки, с каж­дой ми- ну­той ста­но­ви­лись все без­удерж­нее... На ста­дии «Ве­се­лье и Бес­стра­шие» Ка­тю­ха вме­сте с ре­бя­та­ми пу­сти­лась в пляс под ли­хие рит­мы оте­че­ствен­ной и за­ру­беж­ной эст­ра­ды. «Да­вай на­ли­вай, поговорим! И бу­ду­щий день по­ка­жет­ся свет­лым, как сто ба­ле­рин», — ли­лось из ко­ло­нок му­зы­каль­но­го цен­тра. Ме­ло­дич­ные и за­жи­га­тель­ные пес­ни в ис­пол­не­нии «АББА» и «Бо­ни М» бы­ли про­ил­лю­стри­ро­ва­ны тан­це­валь­ны­ми кор­ча­ми Ста­си­ка, от ко­то­рых всех нас про­сто рва­ло на ча­сти. Все во­круг ка­за­лось смеш­ным и неле­пым. Хо­хо­ча и тан­цуя, мы не за­ме­ти­ли, как на по­ро­ге воз­ник Алек­сей. Его удив­ле­нию не бы­ло пре­де­ла. Я уди­ви­лась не мень­ше, ко­гда за­ме­ти­ла, что стрел­ки ча­сов, ра­нее слов­но при­кле­ен­ные на от­мет­ке че­тыр­на­дцать трид­цать, вдруг по­ки­ну­ли свой пост и волч­ком за­вер­те­лись по ци­фер­бла­ту. Хо­тя, пом­нит­ся, по­ме­нять ба­та­рей­ки я так и не удо­су­жи­лась... Да что там ча­сы! Весь се­го­дняш­ний день и ве­чер бы­ли пол­ны неожи­дан­ных и фе­е­рич­ных пе­ре­во­пло­ще­ний. Сын, по­на­блю­дав за этим ша­ба­шем, ре­шил не ме­шать нам ве­се­лить­ся и со сло­ва­ми: «Ку­да ка­тит­ся мир?», в оди­но­че­стве от­пра­вил­ся сто­ло­вать­ся на кух­ню. По­до­зре­ваю, по­гло­щая остат­ки са­ла­та, он по­на­ча­лу изу­мил­ся, от­ку­да стран­ный при­вкус, ко­то­рый на­вер­ня­ка был ему зна­ком. От­вет при­шел мгно­вен­но. Пустая бан­ка из-под ко­фе под­твер­ди­ла его опа­се­ния, и Леш­ка мол­ние­нос­но те­ле­пор­ти­ро­вал­ся в го­сти­ную к бес­ну­ю­щим­ся го­стям. — Ма­ма! Ты бра­ла что-ни­будь из этой бан­ки?! — и сын вза­хлеб рас­ска­зал о «прось­бе од­но­го сво­е­го при­я­те­ля ко­ечто спря­тать»... Ме­сто тай­ни­ка бы­ло вы­бра­но, ко­неч­но, не слу­чай­но. Зная, что ма­ма ред­ко вы­бра­сы­ва­ет пу­стую та­ру в на­деж­де при­ме­нить ее по­том для че­го-ни­будь по­лез­но­го, он вы­сы­пал «гер­ба­рий» в непри­мет­ную бан­ку. Мне сра­зу ста­ло яс­но, о ка­кой трав­ке идет речь. И со­вер­шен­но рас­хо­те­лось сме­ять­ся... При­няв со­ло­мо­но­во ре­ше­ние про­ве­сти с Алек­се­ем се­рьез­ную вос­пи­та­тель­ную бе­се­ду «в баг­ро­вых то­нах» — по­сле окон­ча­ния бан­ке­та, ра­зу­ме­ет­ся, я вер­ну­лась к про­цес­су празднования. И по­ка нас всех еще «кол­ба­си­ло», шоу про­дол­жа­лось...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.