Вс­по­ми­на­ем, не от­вле­ка­ем­ся!

Ужас­но непри­ят­но, ко­гда не мо­жешь вспом­нить то, что ка­жет­ся те­бе важ­ным...

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Cодержание -

Этим утром я просну­лась раз­дра­жен­ной. По­че­му? Вро­де ни­че­го не бо­лит. Огля­де­лась — ве­щи на ме­стах, су­пруг ни­че­го не раз­бро­сал, ухо­дя на ра­бо­ту. Стран­но. Обыч­но я встаю бод­рой, иду в душ, на­пе­ваю... — Стоп! — вос­клик­ну­ла я. — Мне сни­лась ка­кая-то пес­ня! Я сра­зу ощу­ти­ла том­ле­ние: пе­сен­ка не да­ва­ла мне по­коя. — Ту-ру-ту-ту, — мур­лы­ка­ла я, за­ва­ри­вая ко­фе в на­деж­де под­нять на­стро­е­ние. Но на­стро­е­ние не же­ла­ло под­ни­мать­ся, а раз­дра­же­ние рос­ло. Не успо­ко­юсь, по­ка не вспом­ню! По­зво­ни­ла му­жу, он не от­ве­чал. По­зво­ни­ла ма­ме. — О чем пес­ня? — спро­си­ла та. — Ка­жет­ся, о до­жде. — То­гда вот: «Уле­тай, ту­ча, уле­тай, ту­ча, уле­та-а-ай...» — Фу! Нет, со­всем не то. Я то­роп­ли­во оде­лась и вы­шла из до­му — на­при­мер, за хле­бом. Пес­ня не вспо­ми­на­лась и жгла, как пер­цо­вый пла­стырь. Бла­го­вер­ный по-преж­не­му не от­ве­чал. Мо­жет, эта: «Где-то да­ле­ко, очень да­ле­ко идут гриб­ные до­жди»... Нет. Или вот: «В го­ро­де дождь, а так­же по о- об­ла­сти-и-и...» — по на­стро­е­нию да, но не то. Та, из сна, — насто­я­щая. Но как ее вспом­нить? Я уже все­рьез пси­хо­ва­ла. И на кас­се, рас­счи­ты­ва­ясь, не вы­дер­жа­ла: — Из­ви­ни­те, вы зна­е­те ка­ки­е­ни­будь пес­ни о до­жде? — За­чем? — уди­ви­лась де­вуш­ка. — По­ни­ма­е­те, при­сни­лась пес­ня, все утро пы­та­юсь вспом­нить, и не мо­гу. Кас­сир­ша крик­ну­ла че­рез пле­чо: — Эй, охра­на! Ну все, сей­час за­бе­рут в пси­хуш­ку. Там у ме­ня бу­дет мно­го вре­ме­ни, что­бы пес­ни вспо­ми­нать... По­до­шел се­дой муж­чи­на, вы­слу­шал кас­сир­шу, се­рьез­но кив­нул. И че­рез ми­ну­ту несколь­ко ра­бот­ни­ков су­пер­мар­ке­та, со­брав­шись во­круг ме­ня, пред­ла­га­ли свои ва­ри­ан­ты. — Ко­гда ро­ня­ет кап­ли пер­вый дождь, и гром из ту­чи ка­тит­ся на кры­шу! — Неж­дан­ный ли­вень по­сту­чал в ок­но! Се­дой охран­ник смот­рел на ме­ня, я от­ри­ца­тель­но ка­ча­ла го­ло­вой. Он как ди­ри­жер, взмах­нул ру­кой и крик­нул: — Так, вс­по­ми­на­ем даль­ше, не от­вле­ка­ем­ся!

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.