Сбе­жав­шие брю­ки

По­хо­ды в ма­га­зин за одеж­дой ме­ня все­гда на­пря­га­ли, те­перь я их про­сто воз­не­на­ви­дел.. .

Istorii Iz Zhizni S Yumorom - - Cодержание -

Ко­тя, в этих шта­нах ты вы­гля­дишь про­сто непри­лич­но, — Лю­ся на­ду­ла губ­ки. — Я не хо­чу крас­неть за твой вид пе­ред дру­зья­ми! — От­лич­ные брю­ки! Прак­ти­че­ские но­вые! — воз­ра­зил я. — Стиль са­фа­ри, цвет ха­ки. — Не спорь, мы едем на шо­пинг при­во­дить те­бя в то­вар­ный вид. — Ты со­бра­лась про­дать ме­ня на бла­го­тво­ри­тель­ном аук­ци­оне? Ка­ко­ва стар­то­вая це­на? — Смеш­но, — Лю­ся, ка­жет­ся со­би­ра­лась оби­деть­ся. Ко­неч­но, она ведь так ста­ра­ет­ся, а этот чур­бан — то есть муж — толь­ко юмо­рит. Я пред­по­чел вы­ра­зить вос­торг по по­во­ду по­езд­ки в ма­га­зин в ком­па­нии лю­би­мой же­ны. (Ес­ли чест­но, нена­ви­жу хо­дить в ма­га­зи­ны. И осо­бен­но на­пря­га­ет оный про­цесс в со­про­вож­де­нии ко­го бы то ни бы­ло). На­вер­ное, в тот день по­ло­вине муж­чин на­ше­го го­ро­да по­тре­бо­ва­лось об­но­вить гар­де­роб. Им бы­ли ост­ро необ­хо­ди­мы брю­ки. И все они (не брю­ки, му­жи­ки) тол­пи­лись у при­ме­роч­ных. Лю­ся яв­но про­чла в мо­их гла­зах тос­ку, по­то­му как же­лез­ной хват­кой вце­пи­лась в ло­коть и впе­ча­та­ла в оче­редь меж­ду упи­тан­ным дядь­кой глу­бо­ко пен­си­он­но­го воз­рас­та и тре­мя ржу­щи­ми, как юные же­ре­бя­та, сту­ден­та­ми. — Стой. За­хо­ди в ка­бин­ку. Я при­не­су. Раз­мер знаю. Че­рез неко­то­рое вре­мя ря­дом со мной на­ри­со­ва­лась неболь­шая коп­на одеж­ды на то­нень­ких нож­ках. Коп­на про­пи­ща­ла: — Че­тыр­на­дцать на дво­их! — имея в ви­ду, что бу­дем ме­рять че­тыр­на­дцать пар. Боль­ше се­ми ве­щей в од­ну при­ме­роч­ную ка­бин­ку не пус­ка­ют. — За­чем так мно­го? — про­бур­чал я. — Мне да­же неку­да свою одеж­ду при­ткнуть. — За­тем, что я не бу­ду три ра­за в оче­ре­ди сто­ять, — па­ри­ро­ва­ла же­на. — Да­вай, по-

дер­жу твои ха­ки. За де­сять без ма­ло­го лет сов­мест­ной жиз­ни я усво­ил од­ну про­стую ис­ти­ну: Лю­ся все­гда пра­ва. Спо­рить с ней по лю­бо­му по­во­ду — гиб­лое де­ло. Вз­дох­нув, при­нял­ся за при­мер­ку. Же­на жда­ла с мо­и­ми шта­на­ми цве­та ха­ки в об­ним­ку. В смыс­ле, они у нее на ру­ке сви­са­ли, как по­ло­тен­це у офи­ци­ан­та. Ми­ну­ты че­рез три лю­би­мая жен­щи­на про­су­ну­ла кур­но­сый но­сик в ка­бин­ку: — Ко­тик, я там коф­точ­ку ви­де­ла. Ты по­ка от­сор­ти­руй то, что со­всем не под­хо­дит. По­том ре­шим. Я ми­гом. По­гло­щен­ный в тот миг борь­бой с мол­нией, ко­то­рая ни­как не хо­те­ла рас­сте­ги­вать­ся, я про­мы­чал: «Угу». Лю­ся ис­чез­ла. До­ро­гая по­ло­вин­ка ме­ня яв­но недо­оце­ни­ла. Ни од­на па­ра из при­не­сен­ных ею брюк на мне не схо­ди­лась. Неко­то­рые я смог все-та­ки за­стег­нуть, ти­та­ни­че­ским уси­ли­ем втя­нув жи­вот, но хо­дить в та­ком по­ло­же­нии бы­ло со­вер­шен­но невоз­мож­но, не го­во­ря уже о том, что­бы си­деть. — Не под­хо­дит? — спро­сил пар­ниш­ка­кон­суль­тант, про­бе­гая ми­мо. — Увы, — вздох­нул я. — За­би­рай­те. Он про­фес­си­о­наль­но сгреб всю ку­чу, а так­же оба но­мер­ка, и умчал­ся. Я по­тя­нул­ся за сво­и­ми брю­ка­ми... Все крюч­ки в ка­бин­ке ока- за­лись пу­сты. На пу­фи­ке для си­де­ния, под ним и за ним на­блю­да­лось пол­ное от­сут­ствие мо­их соб­ствен­ных, обо­жа­е­мых, цве­та ха­ки... Су­пру­ги в пре­де­лах ви­ди­мо­сти так­же не бы­ло. Мо­би­ла оста­лась в сум­ке, ко­то­рую я отдал Люсь­ке по­дер­жать. И те­перь сто­ял в пу­стой при­ме­роч­ной ка­бине лишь в тру­сах и фут­бол­ке... — Муж­чи­на, — стро­го ска­зал кон­суль­тант сред­них лет, — осво­бо­ди­те ка­бин­ку, ес­ли за­кон­чи­ли. — Я... мне нече­го на­деть. — Как это — нече­го? Вы же не в од­них тру­сах сю­да при­шли? — В шта­нах. Стиль са­фа­ри. Цвет ха­ки, — про­бор­мо­тал я. — Но... их нет. — Что зна­чит — нет? — Я их Лю­се отдал. Но ее то­же нет. Про­да­вец яв­но при­ки­ды­вал: вы­звать «ско­рую» из псих­боль­ни­цы или луч­ше по­ли­цию? И тут в глу­бине при­ме­роч­но­го бло­ка на­ри­со­вал­ся тот са­мый пен­си­о­нер из оче­ре­ди в мо­их шта­нах! — Вон они! — за­орал я. — Му­жик, от­дай шта­ны! Это мои! — Ни­че­го по­доб­но­го! Мы их пер­вые уви­де­ли! Вон там на сто­ле! — воз­ник­ла из воз­ду­ха ры­жая ста­ру­шен­ция и пре­гра­ди­ла путь. — Они Пе­тюне под­хо­дят! На да­чу! Пе­тя! Бе­ги! Это бан­дит! — Стой! — я, по­за­быв, что на мне толь­ко тру­сы, в два прыж­ка до­гнал де­да, вце­пил­ся ему в по­яс. — Во­ры! Укра­ли шта­ны! Стыд­но, па­па­ша! — Ко­тя, как те­бе моя коф­точ­ка? — слад­ко про­пе­ла вне­зап­но по­явив­ша­я­ся Лю­ся. — А по­че­му ты го­лый бе­га­ешь? — Где мои шта­ны? Я те­бе их дал по­дер­жать! — Ну... я их вот сю­да на сто­лик по­ло­жи­ла. А что? В об­щем, ока­за­лось, что Люсь­ка оста­ви­ла мою одеж­ку на сто­ле, ку­да бро­са­ли уже при­ме­рян­ные ве­щи. А уш­лая ста­ру­шен­ция ре­ши­ла, что мои ха­ки про­да­ют­ся и от­лич­но по­дой­дут ее сморч­ку для да­чи. Убе­дить де­ду­лю от­дать мне род­ные шта­ны по­мо­гал весь пер­со­нал от­де­ла...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.