Ночь го­ря­щих ко­ст­ров

Ро­ман, 29 лет Ту ночь на Ива­на Ку­па­ла мне не за­быть ни­ко­гда: я пе­ре­жил и са­мые страш­ные, и са­мые счаст­ли­вые мо­мен­ты

Istorii Iz Zhizni - - В Украине -

Каж­дое ле­то в дет­стве я при­ез­жал на ху­тор к Анне Ни­ко­ла­евне, дво­ю­род­ной тет­ке мо­е­го от­ца. Ни­кто, ко­неч­но, не на­зы­вал ее пол­ным име­нем, у нас в се­мье это не при­ня­то. По­это­му и для ме­ня она все­гда бы­ла ба­бой Ню­рой. Несколь­ко лет уже ста­руш­ки нет в жи­вых, и мне очень ее не хва­та­ет. Она так ин­те­рес­но рас­ска­зы­ва­ла раз­лич­ные ле­ген­ды, ска­за­ния, прит­чи, что ко­гда я стал стар­ше, то срав­ни­вал ее с Ари­ной Ро­ди­о­нов­ной — ня­ней Пуш­ки­на. Не смей­тесь! Ста­руш­ка зна­ла столь­ко все­го необыч­но­го, что я толь­ко ди­ву да­вал­ся! Ху­тор, на ко­то­ром жи­ла ба­ба Ню­ра, на­хо­дил­ся в ин­те­рес­ном ме­сте: со­всем неда­ле­ко от ее ха­ты был боль­шой луг. За ним лес, озе­ро, меж­ду ни­ми бо­ло­то — на­сто­я­щее, с то­пью. Прав­да, мест­ные жи­те­ли мно­го лет на­зад сде­ла­ли что-то на­по­до­бие на­сы­пи из кам­ней, так что че­рез него мож­но бы­ло пе­рей­ти вполне без­опас­но, но ба­буш­ка все­гда предо­сте­ре­га­ла: — Толь­ко не взду­май сде­лать хоть шаг в сто­ро­ну от мо­сточ­ка — враз нечисть на дно ута­щит! — Ка­кая еще нечисть? — воз­му­щал­ся я, за­ми­рая от лю­бо­пыт­ства. — А та­кая, что по но­чам блуж­да­ю­щим огонь­ком све­тит! — Это как? — спра­ши­вал, не вы­ка­зы­вая ин­те­ре­са. — Тот огонь на­зы­ва­ют по­кой­ниц­кой свеч­кой. Еще моя ма­туш­ка ска­зы­ва­ла, что сто лет на­зад, а то и боль­ше, де­ре­вен­скую де­вуш­ку Ма­рию со­блаз­нил и бро­сил ка­кой­то за­ез­жий па­рень. От сты­да она, бед­ная, уто­пи­лась. Рань­ше-то там бо­ло­та не бы­ло, озер­цо толь­ко, неболь­шое, но глу­бо­кое. Вот она, го­ре­мы­ка, с об­ры­ва в него и бро­си­лась. Те­ла не на­шли, а че­рез вре­мя на ме­сте озе­ра об­ра­зо­ва­лось бо­ло­то топ­кое. По­это­му и на­зы­ва­ет­ся Ма­рьи­на топь. Не упо­ко­и­лась, ви­дать, ду­ша несчаст­ной: бро­дит

Ба­буш­ка Ню­ра зна­ла мно­же­ство ис­то­рий и мест­ных ле­генд, я лю­бил их слу­шать

но­чью по бо­ло­ту да огонь­ком оди­но­ким пут­ни­кам при­све­чи­ва­ет. Кто ей по­нра­вит­ся, то­го на до­ро­гу вы­ве­дет, а кто нет, то­го, го­во­рят, в топь за­ма­нит! — Сказ­ки все это! — улыб­нул­ся, вы­слу­шав ис­то­рию. — А что с этим… ну, ка­ва­ле­ром ее, ста­ло? — Бра­тья Ма­рии его яко­бы на бе­ре­гу за­жи­во со­жгли. Так ле­ген­да гла­сит. Так вот, ста­ло быть, не толь­ко ее ду­ша там бро­дит, но и при­зрак ка­ва­ле­ра ко­ст­ры раз­жи­га­ет по но­чам… Как бы там ни бы­ло, да толь­ко по­сле за­ка­та ту­да луч­ше не хо­дить… — А как же в Ива­нов­ку до­би­ра­ют­ся с по­след­ней элек­трич­ки? — В об­ход идут, че­рез со­сед­нее се­ло и по­ле. — Так это же да­ле­ко! Ки­ло­мет­ров семь круг, ве­ро­ят­но. — За­то жи­вым мож­но вы­брать­ся, ведь кто зна­ет, что на уме у утоп­лен­ни­цы? За­ма­нит — и по­ми­най как зва­ли! Од­на­жды, бу­дучи уже взрос­лым, при­е­хал я к ба­буш­ке Ню­ре в го­сти, а мой хо­ро­ший зна­ко­мый из Ива­нов­ки при­гла­сил на кре­сти­ны сво­е­го сы­ниш­ки. — Луч­ше бы в клуб схо­дил! — по­со­ве­то­ва­ла ба­бу­ся. — У нас как раз сту­ден­ты на прак­ти­ку при­бы­ли, тан­цы устра­и­ва­ют. А дев­ча­та у них — ну как на под­бор! Мо­жет, при­гля­нет­ся ка­кая. А то ви­жу, что вну­ков не ско­ро до­ждусь! — огор­чен­но за­кон­чи­ла ста­руш­ка. — Схо­жу. Обя­за­тель­но. Завтра, — клят­вен­но по­обе­щал ей. — Че­рез бо­ло­то на­зад не хо­ди! Да и вдоль ре­ки то­же. Се­го­дня ночь не про­стая, ку­паль­ская, ру­сал­ки на бе­рег вы­хо­дят… — на­ча­ла бы­ло предо­сте­ре­гать род­ствен­ни­ца, но я не до­слу­шал — умчал­ся в го­сти. Че­го гре­ха та­ить, по­гу­ля­ли мы здо­ро­во, да и под­на­бра­лись из­ряд­но. Хо­зя­е­ва ме­ня уго­ва­ри­ва­ли у них но­че­вать остать­ся, но, са­ми зна­е­те: пья­но­му мо­ре по ко­ле­но. — Раз уж ре­шил то­пать до­мой, иди, ко­неч­но, но толь­ко не взду­май пе­реть­ся че­рез Ма­рьи­ну топь, — по­со­ве­то­ва­ла же­на дру­га. — Так мне ба­буш­ка ска­зы­ва­ла, что там на­кат из кам­ня сде­лан! Че­го бо­ять­ся? — ер­ши­лась моя мо­ло­дец­кая удаль. — Не спо­рю, до­ро­га есть, но… — Ой, Ле­на, ты ме­ня то­же Ма­ри­ей­у­топ­лен­ни­цей пу­гать бу­дешь? Не ве­рю в эти сказ­ки! — за­сме­ял­ся я и по­шел к ле­су. Ночь сто­я­ла лун­ная, но ко­гда до­брал­ся до опуш­ки, под­нял­ся силь­ный ве­тер, небо за­во­лок­ло ту­ча­ми. Как-то вне­зап­но ста­ло до­воль­но про­хлад­но. Чест­но го­во­ря, я да­же уже по­жа­лел, что не остал­ся но­че­вать у дру­зей, но не воз­вра­щать­ся же на­зад. Ко­гда до до­ро­ги че­рез бо­ло­то оста­ва­лось мет­ров сто, уви­дел, что из­за де­ре­вьев пря­мо на ме­ня дви­жет­ся ого­нек. — Эй, кто там бро­дит? — оклик­нул я гром­ко, ста­ра­ясь, что­бы го­лос зву­чал бод­рень­ко, но он по­че­му­то пре­да­тель­ски дрог­нул. Враз ста­ло не по се­бе — сра­зу вспом­нил­ся ба­буш­кин рас­сказ о блуж­да­ю­щей по­кой­ниц­кой све­че утоп­лен­ни­цы Ма­рии. «Так, толь­ко без па­ни­ки! Нуж­но успо­ко­ить­ся, — стро­го при­ка­зал се­бе. — Бред­ни все это!» Ого­нек то при­бли­жал­ся, то уда­лял­ся, слов­но дей­стви­тель­но кто­то за­ма­ни­вал то ли к озе­ру, то ли к бо­ло­ту. Хоть и бы­ло страш­но­ва­то, но пья­ная удаль и лю­бо­пыт­ство взя­ли верх, и я ре­шил про­сле­дить за ним. Под­крав­шись бли­же, уви­дел, что че­рез опуш­ку идет де­вуш­ка. Оде­та она бы­ла как-то стран­но, буд­то из по­за­про­шло­го ве­ка: в длин­ной бе­лой ру­ба­хе, во­ло­сы рас­пу­ще­ны, а в ру­ках дер­жа­ла вро­де как свеч­ку или лам­па­ду. Я да­же го­ло­вой трях­нул, что­бы ото­гнать от се­бя это на­ва­жде­ние. Лес­ная кра­са­ви­ца огля­ну­лась, уви­де­ла ме­ня и по­ма­ни­ла к се­бе. Она от­сту­па­ла в ча­щу ле­са, а я, как за­во­ро­жен­ный, то­пал сле­дом, не в си­лах ото­рвать глаз от ее ли­ца. — Ме­ня Ма­ри­ей звать, а те­бя как, ми­лый? — вы­крик­ну­ла она и жут­ко за­хо­хо­та­ла. «О бо­же! Ви­дать, ба­буш­ка бы­ла пра­ва!» — по­яви­лась от­ку­да-то здра­вая мысль, но тут же ис­чез­ла. В ка­кой-то мо­мент на по­ляне око­ло бо­ло­та вспых­нул огонь — ка­за­лось, сам по се­бе за­жег­ся огром­ный ко­стер, за­тем еще один, и еще… «Час от ча­су не лег­че: или де­ви­ца в бо­ло­то за­та­щит, или ее ха­халь жи­вьем со­жжет! Нуж­но де­лать но­ги!» — по­ду­мал я и ри­нул­ся че­рез ку­сты к до­ро­ге. Вдруг кто-то схва­тил ме­ня креп­ко за курт­ку: — От­пу­сти, за­ра­за! — за­орал что есть мо­чи, а по­том за­ме­тил, что за­це­пил­ся за вет­ку де­ре­ва. Незна­ком­ка на­ча­ла сме­ять­ся, а во­круг ко­ст­ра я уви­дел еще несколь­ких че­ло­век в ду­рац­ких ста­рин­ных на­ря­дах. Они то­же дер­жа­ли в ру­ках све­чи, зло­ве­ще улы­ба­лись и при­бли­жа­лись ко мне. — Прочь, нечисть! — за­во­пил я и стал неисто­во кре­стить­ся, пя­тясь на­зад, но спо­ткнул­ся о ко­ря­гу и рух­нул как под­ко­шен­ный, ду­мая, что при­шел мой ко­нец. — Стоп. Сня­то! — услы­шал вне­зап­но го­лос, уси­лен­ный ме­га­фо­ном. За­жглись фа­ры ав­то­бу­са, сто­яв­ше­го невда­ле­ке, ко­то­рый я в ис­пу­ге не за­ме­тил, и муж­ской го­лос оклик­нул: — Эй, бе­до­ла­га, ты там как, жи­вой? Я уже дав­но про­трез­вел, под­нял­ся с зем­ли, по­до­шел к ним. Как ока­за­лось, сту­ден­ты-фи­ло­ло­ги, со­би­рав­шие фольк­лор, сни­ма­ли лю­би­тель­ский фильм о но­чи на Ива­на Ку­па­ла по мо­ти­вам ле­ген­ды об утоп­лен­ни­це Ма­рье. — Мы да­же и на­де­ять­ся не мог­ли на та­кие удач­ные кад­ры. — Ка­кие? — хму­ро спро­сил, хо­тя до­га­ды­вал­ся, о чем идет речь. — А как же? Че­рез лес с пе­ре­ко­шен­ным от стра­ха ли­цом бе­жит па­рень, по­ми­нут­но ис­пу­ган­но огля­ды­ва­ясь на на­шу Маш­ку, иг­рав­шую роль утоп­лен­ни­цы. А глав­ное, как все на­ту­раль­но вы­гля­де­ло! А по­том был шаш­лык, до­маш­нее де­ре­вен­ское ви­но, пес­ни под ги­та­ру до утра и гла­за Ма­ши, от ко­то­рых не мог от­ве­сти взгля­да. Сей­час у нас с Ма­ри­ей уже двое де­ти­шек. Ко­гда они по­взрос­ле­ют, обя­за­тель­но рас­ска­жем им о том, как мы по­зна­ко­ми­лись, да и фильм по­ка­жем, ко­то­рый хра­ним для под­рас­та­ю­ще­го по­ко­ле­ния.

Со­глас­но по­ве­рью бро­шен­ная де­вуш­ка уто­пи­лась и бро­дит те­перь в ле­су с ог­нем Незна­ком­ка шла к ко­страм в ноч­ном ле­су и, огля­ды­ва­ясь, ма­ни­ла за со­бой

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.