Где цве­тет сон- тра­ва

Misticheskie Istorii Iz Zhizni - - Необъяснимое, нореальное - Ла?

дни, а ино­гда и но­чи. Сте­ны в ее ма­лень­ком ка­би­не­ти­ке уве­ша­ны ка­ки­ми-то за­пи­соч­ка­ми, на по­лу у сто­ла гро­моз­дят­ся ли­сты бу­ма­ги, жур­на­лы, рас­кры­тые блок­но­ты. Ес­ли му­за при­ле­та­ет, ба­бу­ля ис­то­во ба­ра­ба­нит по кла­ви­а­ту­ре. Ес­ли нет – пре­вра­ща­ет­ся в брюзг­ли­вую ста­ру­шон­ку. И то­гда ее луч­ше об­хо­дить сто­ро­ной. До но­во­го при­ле­та му­зы. Я по­ста­ви­ла на пол ря­дом с рюк­за­ком сум­ку. До­ста­ла из нее боль­шой пла­сти­ко­вый ста­кан, в ко­то­ром, за­вер­ну­тые в мок­рые бу­маж­ные сал­фет­ки, уютно устро­и­лись си­ре­не­вые пу­ши­стые цве­точ­ки сон-тра­вы. Неболь­шой букетик, ко­то­рый я вез­ла спе­ци­аль­но для ба­буш­ки. – Вот, ба. Это те­бе. Она улыб­ну­лась, по­ню­ха­ла букетик. В гла­зах блес­ну­ли сле­зы или мне по­ка­за­лось? В чрез­мер­ной сен­ти­мен­таль­но­сти Алек­сандра Ро­ма­нов­на за­ме­че­на не бы­ла. – Как ми­ло. Спа­си­бо, Олеч­ка. Та­ки не по­ка­за­лось, раз я из Хель­ги пре­вра­ти­лась в Олеч­ку.

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.