И все-та­ки он нам сыг­рал… …

Во вре­мя на­ше­го с му­жем пер­во­го тан­ца я ощу­ща­ла при­сут­ствие по­гиб­ше­го бра­та

Misticheskie Istorii Iz Zhizni - - Сильнее смерти - ВВо­те близ­ких ка А г у о з л я у о а г й м н к

Явы­че­сы­ва­ла на ди­ване ко­та, а Во­ло­дя, скло­нив­шись над сто­лом, де­лал ка­кие-то по­мет­ки в на­шем спис­ке.

– Мож­но вслух? — по­про­си­ла его. Он кив­нул и стал чи­тать:

– Пункт пер­вый – сва­деб­ные на­ря­ды. Есть, став­лю га­лоч­ку. Ка­фе за­ка­за­ли. Ли­му­зин – то­же. С та­ма­дой я вче­ра до­го­во­рил­ся...

По­сле то­го как мы про­шлись по все­му пе­реч­ню, ока­за­лось, что нере­шен­ны­ми оста­лись все­го два во­про­са: бу­кет неве­сты и му­зы­ка. – Же­на од­но­го мо­е­го кол­ле­ги – фло­рист. Она та­кой бу­кет сде­ла­ет, что все твои по­друж­ки об­за­ви­ду­ют­ся, – ска­зал лю­би­мый. – А что ка­са­ет­ся му­зы­ки... Да­вай ка­ко­го­ни­будь ди­джея при­гла­сим? – Жи­вой хо­чет­ся, — воз­ра­зи­ла я. – Жи­вая в ко­пе­еч­ку вле­тит, а мы уже и так из сме­ты вы­би­лись. Слу­шай, а что ес­ли по­про­сить тво­е­го брат­ца со сво­ей бан­дой по­иг­рать? – Мак­са? Ты что! У нас все-та­ки сва­дьба, а не рок-ве­че­рин­ка! – Хо­ро­шие му­зы­кан­ты мо­гут сла­бать лю­бой ре­пер­ту­ар! – за­го­рел­ся Во­ло­дя сво­ей иде­ей.

Я по­обе­ща­ла по­го­во­рить с млад­шим брат­цем – по его сло­вам, ре­бя­та в их рок-груп­пе по­до­бра­лись та­лант­ли­вые... Осо­бых на­дежд на эту аван­тю­ру я не пи­та­ла – бы­ла уве­ре­на, что Мак­сим от­ка­жет­ся. Но он неожи­дан­но со­гла­сил­ся. А неде­лю спу­стя... по­гиб – раз­бил­ся на бай­ке. Вот как бы­ва­ет: ду­ма­ла, что 15 ав­гу­ста бу­дет са­мым счаст­ли­вым для ме­ня днем, а он стал са­мым страш­ным. Вме­сто сва­дьбы – по­хо­ро­ны лю­би­мо­го бра­та. Толь­ко те, кто те­рял близ­ких, пой­мут, ка­кую нестер­пи­мую боль я ис­пы­ты­ва­ла, как тя­же­ло бы­ло вы­ка­раб­кать­ся из де­прес­сии. Но жизнь про­дол­жа­ет­ся. Про­шел год, и мы с Во­ло­дей опять по­да­ли за­яв­ле­ние в загс. Со­ста­ви­ли но­вый спи­сок. Но пунк­та «Му­зы­ка», не сго­ва­ри­ва­ясь, каж­дый раз буд­то бы не за­ме­ча­ли. Од­на­ко вре­мя под­жи­ма­ло, и доль­ше де­лать вид, что его не су­ще­ству­ет, бы­ло нель­зя. Ко­гда до сва­дьбы оста­ва­лось три дня, Во­ло­дя ска­зал: – Рим­мусь, нуж­но с му­зы­кан­та­ми что-то ре­шать...

– Пус­кай бу­дет ди­джей, — от­ве­ти-

ла, с тру­дом сдер­жи­вая сле­зы.

– Ты же го­во­ри­ла, что те­бе нра­вит­ся жи­вая му­зы­ка.

– Нет! Не хо­чу! – со­рва­лась я на крик и все-та­ки за­пла­ка­ла. – Лад­но, как хо­чешь так и бу­дет, – то­роп­ли­во со­гла­сил­ся лю­би­мый. – Сей­час по­ищу в Ин­тер­не­те.

Он сел за ком­пью­тер, а я вдруг по­ду­ма­ла о том, что да­же са­мо­му опыт­но­му ди­джею не мо­гу до­ве­рить вы­бор ме­ло­дии для пер­во­го тан­ца но­во­брач­ных. Да и про­ре­пе­ти­ро­вать его хоть па­ру раз нуж­но... Взяв но­ут­бук, устро­и­лась на ди­ване, на­де­ла на­уш­ни­ки. Ми­нут че­рез де­сять Во­ло­дя обер­нул­ся и по­ка­зал паль­ца­ми знак «о’кей»

– Уже на­шел? – об­ра­до­ва­лась я. – Вро­де на­шел. Но хо­чу по­об­щать­ся с ним в ре­а­ле. Ес­ли по­нра­вит­ся, бу­ду до­го­ва­ри­вать­ся кон­крет­но. По­сле то­го как хлоп­ну­ла вход­ная дверь, я вер­ну­лась к пре­рван­но­му за­ня­тию. Про­слу­ша­ла несколь­ко де­сят­ков ком­по­зи­ций, но ни од­на не за­це­пи­ла за жи­вое.

Я ни­ко­гда в жиз­ни не ку­ри­ла, а тут, по необъ­яс­ни­мой при­чине, вдруг за­хо­те­лось... Про­сто нестер­пи­мо – до об­мо­ро­ка, до го­ло­во­кру­же­ния. Во­ва уже ме­сяц как за­вя­зал с этой па­губ­ной при­выч­кой, но по но­чам тай­ком по­ку­ри­вал, и я зна­ла, где он хра­нит си­га­рет­ную за­нач­ку. «Толь­ко па­ру раз за­тя­нусь, и все», – по­обе­ща­ла се­бе и по­лез­ла в ящик пись­мен­но­го сто­ла. По­ча­тую пач­ку на­шла в са­мой глу­бине, по­верх нее ле­жал ка­кой-то диск. Мой же­них – ак­ку­ра­тист, ка­ких ма­ло. Его фо­но­те­ка хра­нит­ся в иде­аль­ном по­ряд­ке на спе­ци­аль­но вы­де­лен­ной пол­ке. А этот диск, под­пи­сан­ный од­ни­медин­ствен­ным сло­вом Apple, по­че­му-то ва­лял­ся в ящи­ке... Из лю­бо­пыт­ства ре­ши­ла его по­слу­шать, вклю­чи­ла му­зы­каль­ный

Эта ме­ло­дия бы­ла та­кой ли­рич­ной, что на мои гла­за на­вер­ну­лись сле­зы

центр и за­мер­ла от вос­хи­ще­ния. Это бы­ла ин­стру­мен­таль­ная ком­по­зи­ция – та­кая пре­крас­ная, что у ме­ня на гла­за на­вер­ну­лись сле­зы. Я по­ня­ла, что хо­чу тан­це­вать наш с Во­ло­дей пер­вый та­нец толь­ко под эту ме­ло­дию и ни под ка­кую дру­гую. И тут вспом­ни­ла, что брат как-то го­во­рил о мест­ной груп­пе «Яб­ло­ко». На­шла в Ин­тер­не­те их сайт, оста­ви­ла со­об­ще­ние со сво­им но­ме­ром те­ле­фо­на с прось­бой сроч­но со мной свя­зать­ся. Не про­шло и по­лу­ча­са, как по­зво­нил некто Стас, ко­то­рый пред­ста­вил­ся ру­ко­во­ди­те­лем «Яб­ло­ка». Я сум­бур­но объ­яс­ни­ла ему свой ин­те­рес к их кол­лек­ти­ву и вклю­чи­ла диск. Про­слу­шав несколь­ко так­тов, па­рень ска­зал, что ком­по­зи­ция не их, но он зна­ет, чья: – Был у нас в го­ро­де рок-му­зы­кант Макс По­лян­ский. Это его му­зы­ка. Он ме­ня как-то на ре­пе­ти­цию при­гла­сил... Я еще уди­вил­ся, что они ро­ку из­ме­ни­ли. Мак­сим ска­зал, го­то­вит по­да­рок к сва­дьбе сест­ры...

– А по­че­му здесь на­пи­са­но «яб­ло­ко»? — вы­дох­ну­ла я, вы­ти­рая ру­ка­вом мок­рые от слез ще­ки.

– Не пом­ню точ­но, как его сест­ру зва­ли, но, ка­жет­ся, это од­но из зна­че­ний ее име­ни... На­вер­ное, я неча­ян­но всхлип­ну­ла, по­то­му что Стас спро­сил:

– Эй, вы что, пла­че­те?

– Спа­си­бо вам огром­ное, — ска­за­ла ему и на­жа­ла на кноп­ку сбро­са. За­тем на­бра­ла но­мер лю­би­мо­го: – Во­лодь, ди­джею – от­бой! – По­че­му? – не по­нял он.

– До­ма все объ­яс­ню.

По­сле это­го по­зво­ни­ла дру­гу бра­та и по­про­си­ла, что­бы они с ре­бя­та­ми сыг­ра­ли на мо­ей сва­дьбе.

– Но на­ша груп­па сра­зу по­сле ги­бе­ли Мак­са рас­па­лась... – По­жа­луй­ста, со­бе­ри­тесь сно­ва на один ве­чер! В па­мять о нем! – я умо­ля­ла Гле­ба до тех пор, по­ка он не со­гла­сил­ся об­зво­нить и уго­во­рить сво­их му­зы­кан­тов. По­ве­сив труб­ку, ма­ши­наль­но вы­та­щи­ла из пач­ки си­га­ре­ту, но тут же су­ну­ла ее об­рат­но – ку­рить аб­со­лют­но не хо­те­лось!

Во вре­мя на­ше­го с му­жем пер­во­го тан­ца мне все вре­мя ка­за­лось, что это Мак­сим сто­ит на сцене – иг­ра­ет на ги­та­ре и улы­ба­ет­ся мне. Он слов­но вос­крес в сво­ей му­зы­ке! ...Поз­же я ча­сто ду­ма­ла, что во всей этой ис­то­рии есть ми­сти­че­ская со­став­ля­ю­щая. Ведь не зря мне од­на­жды за­хо­те­лось ку­рить, хо­тя ни до, ни по­сле та­ко­го же­ла­ния не ис­пы­ты­ва­ла. На­вер­ное, был знак свы­ше, что­бы я по­лез­ла в ящик сто­ла в по­ис­ках си­га­рет и на­ткну­лась там на по­смерт­ный по­да­рок бра­та. Кста­ти, как по­пал этот диск в наш дом, то­же оста­лось за­гад­кой.

РИММА

Сре­ди ре­дир р ра­бот Марк Мар­кар ка бы­ли пей­за­жи,ж , на­тюр­мор­тыр р и одинн ж жен­ский порт­рет...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.