Чу­жих

Он был неж­ным и ми­лым, по­ка не по­ка­зал свое ис­тин­ное зве­ри­ное об­ли­чье. Но ан­гел ме­ня хра­нил

Misticheskie Istorii Iz Zhizni - - Ангелыи демоны - С т раш­ных кре­стиккре­стик, мо­лит­ву­мо­лит­ву, ко­то­ко­то-

Нуж­но бы­ло уй­ти, убе­жать,умчать­ся от это­го кош­ма­ра, от страш­ных кри­ков и де­мо­ни­че­ско­го хо­хо­та, от сня­щих­ся по но­чам мерт­вых лиц де­ву­шек... Сбе­жать от соб­ствен­но­го ужас­но­го про­шло­го.

Как буд­то от се­бя мож­но убе­жать. И все же я по­пы­та­лась. Сме­ни­ла ме­сто жи­тель­ства, ра­бо­ту. Уе­ха­ла от древ­не­го го­ро­да, ко­то­рый обо­жа­ла с дет­ства, с са­мо­го сво­е­го рож­де­ния, на дру­гой ко­нец стра­ны в ин­ду­стри­аль­но­хо­лод­ный ме­га­по­лис. Но жут­кие мыс­ли и вос­по­ми­на­ния по-преж­не­му воз­вра­ща­лись. Од­на­жды, ко­гда я си­де­ла ве­че­ром од­на в сво­ей съем­ной ка­мор­ке, вдруг по­слы­ша­лись ша­ги в ко­ри­до­ре. Кто-то оста­но­вил­ся воз­ле две­ри, на­жал руч­ку… Ле­дя­ная ла­па ужа­са сжа­ла серд­це. Это ОН! Он жив, ведь бес­смер­тен, и он на­шел ме­ня...

Сжа­ла в ку­ла­ке ба­буш­кин кре­стик, шеп­та­ла мо­лит­ву, ко­то­рую спе­ци­аль­но на­шла в Ин­тер­не­те и вы­учи­ла, кре­сти­лась. Как по­па­ло, ведь ни­кто тол­ком не учил... Он дол­жен ис­пу­гать­ся гне­ва Гос­по­да и уй­ти. Прав­да, я в Бо­га не ве­рю. Пы­та­юсь по­ве­рить, но на­силь­но к это­му прий­ти нель­зя. А вот в Са­та­ну ве­рю. По­то­му что ви­де­ла его сво­и­ми гла­за­ми...

К сча­стью, дверь бы­ла за­пер­та, непро­шен­ный гость ушел. А мо­жет,

Что­бы скрыть­ся от ужас­ных де­мо­нов, я пе­ре­еха­ла в дру­гой го­род. Но ме­ня на­шли

еще не вре­мя. Он по­ка не нуж­да­ет­ся во мне. Кто-то дру­гой на этот раз опла­тил его грех. Вы­ку­пил у дья­во­ла чер­ную ду­шу на неко­то­рое вре­мя...

Из­му­чен­ная, я усну­ла. Просну­лась мок­рая от по­та, при этом мне бы­ло хо­лод­но, мыш­цы ны­ли. Ви­ди­мо, на­чал­ся грипп.

В ок­но уже за­гля­ды­вал рас­свет. С тру­дом под­ня­лась с по­сте­ли, до­ко­вы­ля­ла до ван­ной. Из зер­ка­ла на ме­ня смот­ре­ло нечто страш­ное, из­мож­ден­ное, вскло­ко­чен­ное... Это чу­че­ло еще не так дав­но бы­ло мной. Ему все­го во­сем­на­дцать лет, и у него пол­но жиз­нен­ных пла­нов. Бы­ло. Боль­ше нет. Есть толь­ко од­на на­вяз­чи­вая мысль: спря­тать­ся... Од­на­ко в та­ком со­сто­я­нии ид­ти на

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.