И все ста­но­вит­ся воз­мож­ным

Все хо­ро­шие де­воч­ки под Новый год по­лу­ча­ют от Де­да Мо­ро­за по­дар­ки. А влюб­лен­ных ждут са­мые насто­я­щие чу­де­са!

Misticheskie Istorii Iz Zhizni - - Contents -

По­чти год про­шел с на­шей по­след­ней встре­чи, а я до сих пор, уви­дев незна­ко­мый но­мер на экране мо­биль­но­го,мо­бильн на се­кун­ду за­ми­раю: Паш­ка зво­нит!зво Но каж­дый раз это ока­зы­ва­ет­сяо­ка­зы­ва­етс кто угод­но, толь­ко не Па­ша.

– Все на­де­ешь­ся,на­де что он объ­явит­ся? – спро­си­ла Вер­ка, гля­дя на ме­ня со­чув­ствен­но, как на боль­но­го пса. – Да не осо­бен­но, – по­жав пле­чом, со­вра­ла я. – Про­сто ни­как не мо­гу по­нять: по­че­му он про­пал?

– Мо­жет, то­же по­те­рял твой но­мер, – пред­по­ло­жи­ла по­дру­га.

– Ну, это уж слиш­ком странное сов­па­де­ние, – рас­сме­я­лась. – Я по­те­ря­ла его кон­так­ты, он – мои. Что же нам, про­сто не суж­де­но быть вместе?

– Вся­кое бы­ва­ет, – за­дум­чи­во про-

тя­ну­ла Ве­ра. – Мо­жет быть, судь­ба да­ет по­нять, что вы не со­зда­ны друг для дру­га. А мо­жет, про­сто ис­пы­ты­ва­ет вас.

Мы по­зна­ко­ми­лись с Па­шей без ма­ло­го год на­зад на гор­но­лыж­ном ку­рор­те, ку­да я по­еха­ла вместе с дру­зья­ми. В тот день по­тя­ну­ла ик­ро­нож­ную мыш­цу и не по­шла ка­тать­ся, а оста­лась в оте­ле. До­ста­ла из сум­ки за­хва­чен­ную для чте­ния в пу­ти кни­гу Эд­га­ра По, за­ва­ри­ла чай из кар­пат­ских трав и на­стро­и­лась на ре­лакс, как вдруг в но­мер по­сту­ча­ли. – Из­ви­ни­те, что бес­по­кою, – незна­ко­мый па­рень на по­ро­ге ви­но­ва­то улы­бал­ся. – У вас нет слу­чай­но за­ряд­ки на та­кой те­ле­фон? Он про­тя­нул в ру­ке та­кой же смарт­фон, как у ме­ня, и я рас­сме­я­лась: – Странное сов­па­де­ние, но я то­же за­бы­ла до­ма за­ряд­ку к сво­е­му, по­то­му вы­нуж­де­на бы­ла брать у по­дру­ги. Я вам одол­жу ее, но нена­дол­го. – Очень ме­ня вы­ру­чи­те, – при­знал­ся па­рень и кив­нул на мою но­гу, пе­ре­мо­тан­ную эла­стич­ным бин­том. – По­тя­ну­ли?

– Ага, – от­ве­ти­ла и вдруг ляп­ну­ла ни с то­го ни с се­го, хо­тя еще ми­ну­ту на­зад ра­до­ва­лась сво­е­му вы­нуж­ден­но­му оди­но­че­ству: – Те­перь вот скучаю, по­ка все ка­та­ют­ся.

– А да­вай­те по­обе­да­ем вместе, я вас немно­го раз­ве­се­лю, – пред­ло­жил он. – Ме­ня Па­ша зо­вут, я в сто три­на­дца­том с дру­зья­ми жи­ву.

– Очень при­ят­но, Ли­за, – я про­тя­ну­ла ла­донь. Ру­ка у Па­ши ока­за­лась силь­ной и мяг­кой од­но­вре­мен­но, и на ка­кую-то до­лю се­кун­ды я за­меш­ка­лась, преж­де чем от­пус­кать ее. – Окей, да­вай­те по­обе­да­ем.

До кон­ца ка­ни­кул оста­ва­лось три дня, и ес­ли за эти семь­де­сят два ча­са мы и рас­ста­ва­лись с Паш­кой, то лишь на ко­рот­кий сон. А утром уже сно­ва спе­ши­ли друг к дру­гу – вместе зав­тра­кать, ка­тать­ся на лы­жах, пить глинт­вейн, фо­то­гра­фи­ро­вать­ся на фоне за­сне­жен­ных вер­шин.

– Ты что же, влю­би­лась в него? – спро­си­ла как-то Вер­ка, ко­гда я вер- ну­лась от Па­ши и ти­хонь­ко, ста­ра­ясь ни­ко­го не раз­бу­дить, про­би­ра­лась в по­лу­тьме но­ме­ра к сво­ей кро­ва­ти. – Ду­роч­ка, – на­иг­ран­но оби­де­лась я.– Кто влюб­ля­ет­ся за три дня?

– Ну да, – неопре­де­лен­но хмык­ну­ла по­дру­га. А я бы­ла ра­да, что в номере го­рит лишь ноч­ник, и по­то­му она не ви­дит мо­их пы­ла­ю­щих щек и губ, рас­пух­ших от по­це­лу­ев на мо­ро­зе... Уже на вок­за­ле Паш­ка спо­хва­тил­ся: – За­пи­ши мой но­мер!

– Сел те­ле­фон, – при­зна­лась я. – Мой то­же, – рас­сме­ял­ся он, рас­те­рян­но огля­дел­ся, а по­том за­ме­тил тор­ча­щую из мо­ей сум­ки кни­гу Эд­га­ра По.

– Есть ка­ран­даш?

Так мы оста­ви­ли друг дру­гу свои кон­так­ты: но­мер те­ле­фо­на и на вся­кий случай до­маш­ний ад­рес. Па­вел за­пи­сал свой на фор­за­це кни­ги, ая – на сал­фет­ке, в ко­то­рую был за­вер­нут его аме­ри­ка­но.

– Я обя­за­тель­но по­зво­ню, – улыб­нул­ся он, про­во­жая ме­ня на по­езд. Не эти­ми ли сло­ва­ми в се­ми­де­ся­ти пя­ти про­цен­тах слу­ча­ев за­кан­чи­ва­ет­ся по­след­няя встре­ча?..

Уже в так­си по до­ро­ге до­мой я вспом­ни­ла, что за­бы­ла книж­ку на сто­ли­ке ку­пе. «Ни­че­го, у Паш­ки же остал­ся мой но­мер», – успо­ко­и­ла се­бя. Так про­ле­тел год. Я никому в этом не при­зна­ва­лась, но не про­хо­ди­ло и дня, что­бы я не ду­ма­ла о Па­ше. Вы­со­ко в го­рах, сре­ди за­сне­жен­ных елей, те­ря­ю­щих вер­хуш­ки в се­дых небе­сах, я вру­чи­ла свое серд­це улыб­чи­во­му пар­ню с силь­ны­ми и неж­ны­ми ру­ка­ми и те­перь не зна­ла, как вер­нуть его об­рат­но.

– Сколь­ко сто­ит этот аль­бом? Се­до­бо­ро­дый про­да­вец в ту­лу­пе из ов­чи­ны хит­ро улыб­нул­ся, вы­дох­нув в мо­роз­ный воз­дух клуб па­ра:

– А сколь­ко вы готовы от­дать? Я по­кру­ти­ла в ру­ках аль­бом с ре­про­дук­ци­я­ми ху­дож­ни­ко­ва­ван­гар­ди­стов. На об­лож­ке бы­ла изоб­ра­же­на «Про­гул­ка» Ша­га­ла – Вер­ка долж­на быть в вос­тор­ге! Не зря все-та­ки я при­е­ха­ла за но­во­год­ни­ми по­дар­ка­ми на бло­ши­ный ры­нок. Се­го­дня трид­цать первое чис­ло, в тор­го­вых цен­трах на­вер­ня­ка тво­рит­ся кро­меш­ный ад, а тут – ти­ши­на, ред­кие по­ку­па­те­ли и за­га­доч­ные про­дав­цы, от­ве­ча­ю­щие во­про­са­ми на во­про­сы.

– Да­же не знаю, – рас­те­ря­лась я. – Впер­вые по­ку­паю аль­бом по ис­кус­ству, ес­ли чест­но. Я боль­ше по ху­до­же­ствен­ной ли­те­ра­ту­ре.

– А кто ваш лю­би­мый пи­са­тель? – неожи­дан­но спро­сил про­да­вец. – Эд­гар По, – при­зна­лась я.

– То­гда у ме­ня и для вас кое-что есть, – про­си­ял он и на мгно­ве­нье ис­чез под при­лав­ком, вы­ныр­нув от­ту­да с по­тре­пан­ным то­ми­ком рас­ска­зов По. Слов­но во сне я про­тя­ну­ла ру­ку за кни­гой, уве­рен­ная, что это не мо­жет быть прав­дой, но оши­ба­лась: раз­ма­ши­стым муж­ским по­чер­ком на фор­за­це был вы­ве­ден ад­рес и те­ле­фон­ный но­мер.

При­жав дра­го­цен­ную книж­ку к гру­ди, еха­ла я до­мой. «По­зво­нить или нет?» – бил­ся в го­ло­ве один во­прос. Уже под­хо­дя к сво­е­му подъ­ез­ду, вдруг за­ме­ти­ла в су­мер­ках зна­ко­мый си­лу­эт... – Пред­став­ля­я­ешь, все обыс­кал, а лыж­ные шта­ны не про­ве­рил! – го­во­рил он, сме­ясь и дер­жа мое лицо в ла­до­нях. – А тут буд­то стрель­ну­ло что-то, я – в кар­ман, а эта сал­фет­ка – там! Но­мер не разо­брать по­чти, хо­ро­шо, хоть ад­рес со­хра­нил­ся... И я не ве­ри­ла, гля­дя в его лю­би­мые гла­за, что та­кое бы­ва­ет, но все во­круг го­во­ри­ло об об­рат­ном. Ведь да­же с те­ми, кто не ве­рит в чу­де­са, они ино­гда слу­ча­ют­ся – звез­ды схо­дят­ся на небе­сах, и пла­не­ты ста­но­вят­ся в ряд, что­бы два влюб­лен­ных серд­ца отыс­ка­ли друг дру­га.

И то­гда все ста­но­вит­ся воз­мож­ным.

ЕЛИЗАВЕТА

Па­ша за­пи­сал свои кон­так­ты в мо­ей кни­ге, я свои черк­ну­ла на мя­той сал­фет­ке...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.