Под­пис­на­яак­ция!

Misticheskie Istorii Iz Zhizni - - Первая страница -

и и… быст­рая ре­ка под­хва­тит мое те­ло. Я не бу­ду со­про­тив­лять­ся. Бла­го­дар­на сво­е­му убий­це: он осво­бо­дит от это­го тя­гост­но­го зем­но­го су­ще­ство­ва­ния. Очень труд­но быть не та­кой, как все. Спа­си­бо ему. Я уста­ла жить…»

Я чи­тал днев­ник незна­ко­мой де­вуш­ки, и му­раш­ки бе­жа­ли по все­му те­лу. Неуже­ли это все прав­да? Не­счаст­ная про­жи­ва­ет свои про­шлые жизни и не мо­жет избавиться от на­ва­жде­ния? Или это бред су­ма­сшед­шей? Ве­че­ре­ло. Я не ло­жил­ся. Си­дел в тем­но­те в крес­ле и ждал. Око­ло по­лу­но­чи лег­кое ду­но­ве­ние ве­тер­ка, в ком­на­те ста­ло стран­но хо­лод­но. И я ре­шил­ся:

– Сы­г­рай мне. Алек­са, я знаю, что ты здесь. Сы­г­рай... Ти­ши­на в от­вет. А че­го я мог ожи­дать? На что на­де­ять­ся? На от­вет при­зра­ка?п Про­сто неле­по. Ком­на­та на­пол­ни­лась лун­ным све­том. Соз­да­ва­лось ощу­ще­ние, что лу­на све­тит толь­ко сю­да. Я гля­нул на зер­ка­ло, оно слег­ка по­мут­не­ло. Из глу­би­ны за­зер­ка­лья по­явил­ся жен­ский си­лу­эт. Он при­бли­жал­ся… А по­том за­иг­ра­ла скрип­ка. Она пе­ла о же­ла­нии лю­бить, о невоз­мож­но­сти ис­ку­пить чей-то грех и о мно­гом дру­гом. Зву­ки за­пол­ня­ли все про­стран­ство, а из зер­ка­ла на ме­ня смот­ре­ла Алек­са. Гла­за, пол­ные бо­ли, немой крик о по­мо­щи без­молв­но­го ан­ге­ла, ведь ду­ша де­вуш­ки бы­ла доб­рой. Это лю­ди и об­сто­я­тель­ства сде- ла­ли из нее и рас­пут­ни­цу Алек­сандри­ну, и ведь­му Алек­сис, и несчаст­ную, не по­ня­тую ни­кем скри­пач­ку Алек­су.

Вско­ре моя жизнь пре­вра­ти­лась в ад. Же­лан­ный ад. И та­кое бы­ва­ет. Днем я был все тем же Ни­ки­той. Хо­дил на ра­бо­ту, об­щал­ся с дру­зья­ми, прав­да, на­мно­го ре­же, чем рань­ше.

– Что-то ты по­ху­дел и осу­нул­ся, сы­нок, – по­се­то­ва­ла ка­кто ма­ма. – Мо­жет, влю­бил­ся и ско­ро об­ра­ду­ешь ме­ня, что же­нишь­ся?

Раз­ве я мог ска­зать ей прав­ду? Что влю­бил­ся в при­зра­ка. В цы­ган­ку из кле­но­вой ро­щи, ко­то­рая в знак то­го, что дей­стви­тель­но при­хо­дит ко мне по но­чам, остав­ля­ет за­сох­шие ли­сти­ки кле­на на под­окон­ни­ке? Что с на­ступ­ле­ни­ем тем­но­ты са­жусь в крес­ло, на­ли­ваю бо­кал ви­на и

Из мер­ца­ю­щей глу­би­ны на ме­ня смот­ре­ла скри­пач­ка Алек­са

жду, ко­гда дрог­нет зер­каль­ная гладь и я услы­шу ме­ло­дию без­молв­но­го ан­ге­ла.

Нам не нуж­но бы­ло с ней раз­го­ва­ри­вать. Мы по­ни­ма­ли друг дру­га с по­лу­взгля­да. Я знал, что и она лю­бит ме­ня:

– Мы встре­тим­ся. Мы обя­за­тель­но встре­тим­ся! – го­во­ри­ли ее гла­за.

А му­зы­ка тер­за­ла мое серд­це. – Мы встре­тим­ся. Прав­да, не знаю ко­гда… Мо­жет, я при­ле­чу го­луб­кой на ок­но, бу­ду тво­ей лас­ко­вой кош­кой или вер­ным псом. А воз­мож­но, в той, дру­гой на­шей жизни, я ста­ну Джу­льет­той или Ла­у­рой. Кто зна­ет, ка­кие по­дар­ки, при­ят­ные или нет, при­го­то­ви­ла нам судь­ба. Я не мо­гу пред­ви­деть, че­рез сколь­ко лет или ве­ков уви­жу

те­бя… Ты узна­ешь ме­ня при встре­че. Обе­щаю.

– Я не хо­чу в дру­гой жизни! Хо­чу в этой! Я люб­лю те­бя! Не хо­чу ду­мать, что мы не встре­тим­ся ни­ко­гда ни в од­ном из ми­ров! – И я те­бя. Я су­ме­ла по­лю­бить впер­вые за все мои жизни, я счаст­ли­ва… Есть толь­ко один спо­соб пре­кра­тить мои блуж­да­ния по ми­рам…

– Ка­кой?

– Зав­тра. Я все ска­жу зав­тра. Мне нуж­но по­ду­мать. Бо­кал за бо­ка­лом я на­ли­вал се­бе, пил и не знал, как жить даль­ше. По­ни­мал, что на­хо­жусь на гра­ни ре­аль­но­сти и су­ма­сше­ствия. – Ты дол­жен по­хо­ро­нить ме­ло- дию в том ме­сте, где ме­ня уби­ли. И то­гда, воз­мож­но, мы встре­тим­ся в тво­ей жизни. Я ве­рю в это. Нуж­но за­ко­пать скрип­ку и по­ста­вить крест. Смолк­ли зву­ки скрип­ки, Алек­са про­па­ла, а я, до­пив бу­тыл­ку ви­на бук­валь­но од­ним глот­ком, на рас­све­те по­шел на об­рыв и сде­лал так, как про­си­ла де­вуш­ка. Не по­ве­ри­те, ко­гда за­ка­пы­вал скрип­ку, ее стру­ны со­дро­га­лись от пла­ча. Пла­кал и я, ведь ни­ко­гда боль­ше не услы­шу ме­ло­дию без­молв­но­го ан­ге­ла. Но ра­ди встре­чи с лю­би­мой в ре­аль­ной жизни го­тов был тер­петь эту ду­шев­ную боль.

…Я всмат­ри­ва­юсь в ли­ца про­хо­жих в на­деж­де встре­тить ее, де­вуш­ку из кле­но­вой ро­щи. И про­дол­жаю ждать… Алек­сандри­на, Алек­сис, Алек­са, где ты?

НИ­КИ­ТА

Ка­жет­ся, я влю­бил­ся в этот об­раз из за­зер­ка­лья. Где мне ее най­ти?

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.