Жди ме­ня на мо­сту

Я на­де­я­лась, что уви­жу в этом ме­сте му­жа. Но оно ока­за­лось дья­воль­ской ло­вуш­кой...

Uspiehi i Porazenia - - Содержание - ОКСАНА

огда про­топ­тан­ная сот­ней ног до­рож­ка пе­ре­хо­дит в уз­кую, по­рос­шую мхом тро­пин­ку, лес, ка­жет­ся, ста­но­вит­ся еще гу­ще и тем­нее. Пах­нет ти­ной и ка­мы­шом – зна­чит, ре­ка уже ря­дом. «Черт, что я тут де­лаю?» – вспы­хи­ва­ет в мысль, зу­дя­щая и на­до­ед­ли­вая, как зуб­ная боль. Я под­но­шу

ча­сы к гла­зам: ед­ва све­тя­щи­е­ся стрел­ки по­ка­зы­ва­ют без чет­вер­ти две­на­дцать.

– Паш­ка, – про­из­но­шу вслух, за­став­ляя се­бя со­брать­ся. – Мне нуж­но уви­деть Паш­ку...

Мой го­лос во влаж­ной тем­но­те ле­са зву­чит тон­ко и ис­пу­ган­но. Мы по­зна­ко­ми­лись с Пав­лом че­ты­ре го­да на­зад, ра­бо­тая ле­том во­жа­ты­ми в дет­ском ла­ге­ре на бе­ре­гу Юж­но­го Бу­га. Он но­сил из ле­су ма­лень­кие бу­ке­ти­ки цве­тов, остав­ляя их по утрам воз­ле мо­е­го окош­ка, а по ве­че­рам, когда де­ти на­ко­нец укла­ды­ва­лись спать, брал ме­ня за ру­ку и от­во­дил на бе­рег ре­ки. С од­ной сто­ро­ны мы бы­ли от­де­ле­ны от ми­ра кром­кой ле­са, с дру­гой – бур­ным те­че­ни­ем, и, за­драв го­ло­ву, мож­но бы­ло пред­ста­вить, что упа­ли сю­да неча­ян­но с той вы­со­ты, на ко­то­рой се­реб­ря­ные гвоз­ди под­дер­жи­ва­ют тем­ный бар­хат небес­но­го за­на­ве­са. Имен­но то­гда Паш­ка рас­ска­зал мне за­га­доч­ную ис­то­рию, услы­шан­ную им еще от пра­баб­ки.

– Тут неда­ле­ко, несколь­ко ки­ло­мет­ров на за­пад, есть ста­рый за­бро­шен­ный мост, – го­во­рил он, рас­че­сы­вая паль­ца­ми мои волосы, раз­ме­тав­ши­е­ся у него на гру­ди. – Он дав­но об­ва­лил­ся по­сре­дине, и лю­ди им не поль­зу­ют­ся. Когда-то зна­хар­ки сбра­сы­ва­ли с него яй­ца, ко­то­ры­ми вы­ка­ты­ва­ли ис­пуг у де­тей, и вы­ли­ва­ли во­ду, ко­то­рой сни­ма­ли пор­чу. По­сте­пен­но ре­ка на­пи­та­лась ма­ги­ей, а сам мост пре­вра­тил­ся в про­ход меж­ду ми­ра­ми жи­вых и мерт­вых. И те­перь в две­на­дцать но­чи каж­до­го пол­но­лу­ния на нем мож­но уви­деть при­зра­ков. – При­зра­ков ко­го? – спро­си­ла я ис­пу­ган­ным ше­по­том.

– Са­мых раз­ных лю­дей, – от­ве­тил Па­ша. – Каж­дый при­хо­дит ту­да, что­бы уви­деть сво­их по­те­рян­ных близ­ких, тех, по ко­му ску­ча­ет.

Я зяб­ко по­ежи­лась, пред­ста­вив по­лу­раз­ру­шен­ный мост, по ко­то­ро­му при све­те пол­ной лу­ны бро­дят ду­ши дав­но усоп­ших.

– Ну лад­но, хва­тит страш­ных ис­то­рий, – спо­хва­тил­ся Паш­ка, чув­ствуя, что не на шут­ку на­пу­гал ме­ня. – Да­вай-ка луч­ше рас­ска­жу, что маль­чиш­ки из мо­е­го от­ря­да се­го­дня учу­ди­ли за зав­тра­ком...

Спу­стя пол­го­да Па­вел сде­лал мне пред­ло­же­ние, и че­рез три ме­ся­ца мы по­же­ни­лись – в сол­неч­ный и звон­кий, как хру­сталь, ап­рель­ский день. А ме­сяц на­зад, точ­но в та­кой же по­ве­сен­не­му теп­лый день, мой муж вы­шел из до­ма, что­бы боль­ше ни­ко­гда не вер­нуть­ся.

– Об­шир­ный ин­сульт го­лов­но­го моз­га, – со­об­щил врач «ско­рой». – Смерть на­сту­пи­ла мгно­вен­но. – Ин­сульт? – вмиг осип­шим, чу­жим го­ло­сом пе­ре­спро­си­ла я, от­ка­зы­ва­ясь ве­рить в про­изо­шед­шее. – Ему же нет и трид­ца­ти...

– Та­кое сей­час сплошь и ря­дом слу­ча­ет­ся, – раз­вел руками док­тор. – Это тромб, он не спра­ши­ва­ет, сколько че­ло­ве­ку лет, пре­жде чем за­ку­по­рить со­суд.

Ме­сяц по­сле по­хо­рон Паш­ки про­жи­ла слов­но во сне – жут­ком непре­кра­ща­ю­щем­ся кош­ма­ре, в ко­то­ром ча­са­ми ис­ка­ла му­жа в гряз­ных ка­би­нах лиф­тов, на ав­то­бус­ных оста­нов­ках,

Вта­кой же теп­лый и сол­неч­ный день Паш­ка вы­шел из до­ма и боль­ше не вер­нул­ся в гул­ких ко­ри­до­рах за­пу­тан­ных ла­би­рин­тов. Ино­гда мне ка­за­лось, что я ви­жу по­лу его свет­ло-ко­рич­не­во­го паль­то, мельк­нув­шую за уг­лом, и что есть си­лы нес­лась ту­да, но ока­зы­ва­лась вдруг со­вер­шен­но в дру­гом ме­сте. Разо­ча­ро­ва­ние оглу­ша­ло ме­ня, и я про­сы­па­лась, шум­но втя­ги­вая воз­дух и сжи­мая в ку­ла­ках влаж­ные про­сты­ни. Но ху­же все­го бы­ло не ис­кать его в сно­ви­де­ни­ях, а проснуть­ся и вс­пом­нить, что он умер. Од­на­жды я уви­де­ла во сне его ли­цо – лю­би­мые, до бо­ли род­ные чер­ты, ко­то­рые так ста­ра­тель­но удер­жи­ва­ла в па­мя­ти. «Жди ме­ня на мо­сту», – про­шеп­тал Па­ша.

Утром я по­бро­са­ла в до­рож­ную сум­ку ве­щи и по­еха­ла на вок­зал, уве­рен­ная, что во сне лю­би­мый дал мне под­сказ­ку, где мы с ним смо­жем уви­деть­ся. Жи­те­ли се­ла по­до­зри­тель­но ко­си­лись на ме­ня, когда спра­ши­ва­ла, как прой­ти к за­бро­шен­но­му мо­сту. – Чер­ное это ме­сто, пло­хое, – про­бур­ча­ла баб­ка, сдав­шая мне ком­на­ту на па­ру дней. – Зря идешь ту­да, дев­ка, на свою бе­ду...

Но я зна­ла: ме­ня там ждет су­пруг. И вот те­перь, до­ждав­шись пол­но­лу­ния, про­би­ра­лась по тем­но­му ле­су к мо­сту, чув­ствуя и уже да­же слы­ша: ре­ка до­воль­но близ­ко.

Мост ока­зал­ся не та­ким ста­рым, как пред­став­лял­ся: вполне со­вре­мен­ная кон­струк­ция из ме­тал­ла и бе­то­на, со­еди­няв­шая два бе­ре­га ре­ки. В од­ном Па­ша ока­зал­ся прав: по­сре­дине он и вправ­ду был об­ва­лен. В ка­ких-то двух мет­рах по­до мной бур­ли­ла ре­ка, и вне­зап­но в шу­ме во­ды я яс­но раз­ли­чи­ла ше­пот: «Оксана...» Пе­ре­гнув­шись че­рез пе­ри­ла, я ста­ла вгля­ды­вать­ся в тем­но­ту, но ни­ко­го не бы­ло вид­но.

– Иди ко мне, – сно­ва про­зву­чал ше­пот. – Я жду те­бя тут, вни­зу... Мое серд­це за­ко­ло­ти­лось как су­ма­сшед­шее: это был го­лос му­жа, я не мог­ла оши­бать­ся.

– Но, Па­ша, мне очень страш­но, – за­пла­ка­ла.

– Не бой­ся, – про­зву­ча­ло уже гром­че. – Пры­гай, я жду те­бя... Вс­хлип­нув, пе­ре­ки­ну­ла но­гу че­рез пе­ри­ла. Он там, ждет ме­ня! Вне­зап­но чья-то силь­ная ру­ка схва­ти­ла ме­ня за пле­чо. Обер­нув­шись, уви­де­ла ста­ри­ка.

– Не де­лай это­го, доч­ка, – про­из­нес он. – Ра­ди се­бя и нее. Это все про­дел­ки дья­во­ла, он под­жи­да­ет тут ду­ши, за­ма­ни­ва­ет к се­бе.

Его сло­ва отрез­ви­ли. Вце­пив­шись в пе­ри­ла, я вдруг по­чув­ство­ва­ла, как зу­бы сту­чат от хо­ло­да.

– Кто вы? – про­бор­мо­та­ла. – Воз­вра­щай­ся до­мой, – слов­но не слы­ша ме­ня, про­дол­жил незна­ко­мец. – Она спа­сет те­бя.

– Кто – она? О ком вы го­во­ри­те? – Да­вай ру­ку, – ста­рик про­тя­нул ла­донь. – Про­ве­ду, что­бы не упа­ла. Пло­хо пом­ню, как вер­ну­лась в дом, лег­ла в кро­вать. Под утро у ме­ня рез­ко под­ня­лась тем­пе­ра­ту­ра, я бре­ди­ла, и хо­зяй­ка вы­зва­ла «ско­рую». – Хо­лод­но еще по но­чам гу­лять, – ска­за­ла док­тор­ша в мест­ной боль­ни­це, когда я оч­ну­лась.

– Я хо­ди­ла на ста­рый мост, – про­бор­мо­та­ла осип­шим го­ло­сом.

– Ох уж эти рос­сказ­ни, – раз­дра­жен­но мот­ну­ла она го­ло­вой. – Призра­ки умер­ших и про­чий бред. Баб­ка мне то­же в дет­стве рас­ска­зы­ва­ла, что хо­дит там умер­ший ста­рик-свя­щен­ник, спа­са­ет чу­жие ду­ши. Раз­ве мож­но ве­рить в та­кое? И тут я вспом­ни­ла: на гру­ди ста­ри­ка ви­сел крест – слиш­ком боль­шой для обыч­но­го.

– Да и по­бе­речь­ся вам на­до, – меж­ду тем про­дол­жа­ла врач. – На та­ком неболь­шом сро­ке важ­но не со­рвать бе­ре­мен­ность. – Бе­ре­мен­ность? – уди­ви­лась я. – Вы не зна­ли? Стран­но. Ше­стая неделя, не мень­ше.

– Так вот о ком го­во­рил стрик, – по мо­им ще­кам за­стру­и­лись сле­зы. – Зна­чит, это будет доч­ка...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.