Чу­жой

Я по­смот­ре­ла на дис­плей мо­биль­но­го, уви­де­ла зна­ко­мый но­мер, но труб­ку не взя­ла. Об­щать­ся с этим муж­чи­ной не хо­те­лось...

Vdvojem - - Душевные Раны -

Очем мож­но го­во­рить с чу­жим че­ло­ве­ком? Все уже ска­за­но то­гда, несколь­ко лет на­зад... Все­гда зна­ла, что этот муж­чи­на — мой отец. Он не осо­бо ба­ло­вал по­дар­ка­ми, при­ез­да­ми, да и али­мен­та­ми то­же. По­яв­лял­ся с за­вид­ной ре­гу­ляр­но­стью два-три ра­за в год, хо­тя жил все­го-то в двух­стах ки­ло­мет­рах. Лет в пят­на­дцать я по­ин­те­ре­со­ва­лась: — Мам, а по­че­му па­па (то­гда я его еще так на­зы­ва­ла) с на­ми не жи­вет? — У него дру­гая се­мья… — То есть он с то­бой не остал­ся, по­то­му что был же­нат? — Нет, ко­гда на свет по­яви­лась ты, он был сво­бо­ден. — Хм… А по­че­му же? — Как он го­во­рил, сна­ча­ла ему нуж­но бы­ло окон­чить ин­сти­тут, по­том за­щи­тить дис­сер­та­цию, по­том… — А по­том под­вер­ну­лась дру­гая? — Ну, как-то так… Прав­да, го­во­рят, он со­би­ра­ет­ся раз­во­дить­ся, — в го­ло­се ма­мы про­зву­ча­ла на­деж­да на то, что он то­гда пе­ре­едет к нам. Увы... —И у ме­ня есть бра­тья-сест­ры? — Да, два бра­та. Отец ра­бо­тал на од­ной из ка­федр сто­лич­но­го ме­ди­цин­ско­го ин­сти­ту­та. По сло­вам ма­мы, имел квар­ти­ру в цен­тре, неп­ло­хо за­ра­ба­ты­вал, но… нам не по­мо­гал. Долж­на от­ме­тить, что ма­ма так и не раз­лю­би­ла его, все­гда го­во­ри­ла: — Что де­лать, так сло­жи­лась жизнь. — А его ро­ди­те­ли? Ну, в смыс­ле мои ба­буш­ка и де­душ­ка, где? — Здесь, в на­шем го­ро­де. Но они не зна­ют, что па­па бы­ва­ет у нас. Я опе­ши­ла: — И они ни ра­зу в жиз­ни не за­хо­те­ли ме­ня уви­деть? Я же их внуч­ка?! — Не­за­кон­но­рож­ден­ная... Пом­ню, как ре­за­ну­ло это сло­во. Не ду­ма­ла, что при­дет­ся его услы­шать еще. Я окан­чи­ва­ла шко­лу. На­ка­нуне вы­пуск­но­го по­зво­ни­ла от­цу — то­гда еще от­цу: — Пап, ты при­е­дешь ко мне на вру­че­ние ат­те­ста­та? Па­у­за. Ти­ши­на в труб­ке. За­тем нехо­тя: — У ме­ня мно­го ра­бо­ты, да и как это лю­ди ис­тол­ку­ют? — Ка­кие лю­ди? Ты же мой отец! — Мои ро­ди­те­ли это­го не пой­мут… Про­сти, но я так вос­пи­тан. Гос­по­ди, как мне хо­те­лось за­кри­чать: — А ко­гда ты с мо­ей ма­те­рью пе­ре­спал, как был вос­пи­тан? Ли­це­мер! Но я смол­ча­ла. На выпускной он не при­е­хал.

— Пап, я ре­ши­ла в ме­ди­цин­ский по­сту­пать! — Непло­хая идея, но… — Хо­чешь ска­зать, что не мо­жешь по­мочь? — рез­ко от­ве­ти­ла ему. — А мне и не на­до! Са­ма справ­люсь! Род­ной отец, ко­то­рый жил один (!) в трех­ком­нат­ной квар­ти­ре, за го­ды уче­бы ни ра­зу не при­гла­сил ме­ня в го­сти. Да, мы встре­ча­лись ино­гда в ка­фе. И все. Во вре­мя уче­бы ма­ме, да и мне, бы­ло ой как нелег­ко! Вы­учить доч­ку в Ки­е­ве на учи­тель­скую зар­пла­ту непро­сто. Ма­моч­ка не ви­де­ла, как го­во­рит­ся, ни вы­ход­но­го, ни про­ход­но­го: уро­ки, ре­пе­ти­тор­ство. Я то­же вка­лы­ва­ла по ве­че­рам офи­ци­ант­кой в ба­ре. А он? Да­же не по­ин­те­ре­со­вал­ся, есть ли у нас день­ги на хлеб! Но и это бы­ло еще ни­че­го. Все слу­чи­лось, ко­гда папаша при­е­хал в го­род на Но­вый год. Ма­ма вся све­ти­лась от сча­стья: она все еще его лю­би­ла. Да и я ра­до­ва­лась: пер­вый за всю жизнь празд­ник в се­мей­ном кру­гу. Как у дру­гих, за сто­лом ма­ма, па­па и я. За­га­ды­ва­ние же­ла­ний, шам­пан­ское… Раз­меч­та­лась! Пом­ню, по те­ле­ви­зо­ру шел ка­кой-то фильм о га­дал­ках. И вдруг отец вы­дал: — А ведь мне то­же ко­гда-то цы­ган­ка на­га­да­ла, что бу­дет двое де­тей… Все и сбы­лось. — В смыс­ле двое? — Мак­сим и Алек­сандр. Мои сы­но­вья. Моя гор­дость. —А я? Я раз­ве не твой ре­бе­нок? И слов­но плет­кой по ли­цу: — Ты же не­за­кон­но­рож­ден­ная. В тот год у ме­ня не бы­ло празд­ни­ка. Я ушла из до­ма, ска­зав ему на про­ща­ние: — Я боль­ше ни­ко­гда не хо­чу те­бя ви­деть. Ты чу­жой че­ло­век! Но встре­тить­ся все же при­шлось. Не­дав­но по­лу­чи­ла ди­плом вра­ча и в за­ле уви­де­ла от­ца. На­стро­е­ние ис­пор­ти­лось, хо­тя бы от то­го, что ви­де­ла, ка­ки­ми влюб­лен­ны­ми гла­за­ми смот­рит на него ма­ма, си­дя­щая ря­дом. — До­чень­ка, гор­жусь то­бой. Крас­ный ди­плом как-ни­как! — про­из­нес он. — Я ма­ми­на гор­дость. А вас не знаю. У ме­ня ни­ко­гда не бы­ло от­ца. Я не­за­кон­но­рож­ден­ная. Вот и се­год­ня он мне зво­нил. Но я не бра­ла труб­ку: о чем раз­го­ва­ри­вать с чу­жим че­ло­ве­ком? Мо­жет, я и непра­ва: лю­дей нуж­но про­щать. Но по­ка это­го сде­лать не мо­гу. Слиш­ком боль­но...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.