Най­ду нуж­ные сло­ва

Ни­ко­гда не ду­ма­ла, что мо­гу влю­бить­ся с пер­во­го взгля­да, но это слу­чи­лось – слу­чи­лось вне­зап­но, как на­ва­жде­ние... Толь­ко вот как ска­зать ему об этом?

Vdvojem - - Содержание -

Впер­вые я встре­ти­ла его в ин­сти­тут­ской общаге на ка­кой-то ве­че­рин­ке. В уз­кой длин­ной кухне, за­ва­лен­ной вся­ким хла­мом, на под­окон­ни­ке, сту­льях, сто­лах и да­же на по­лу си­де­ли лю­ди, окру­жив его со всех сто­рон. А он, при­мо­стив­шись на кол­че­но­гом та­бу­ре­те, с за­кры­ты­ми гла­за­ми пел свои стран­ные пес­ни, об­няв ги­та­ру и скло­нив­шись к ней, слов­но слу­шая ее плач и ука­чи­вая. В его пес­нях бы­ли ту­ман­ные сло­ва и ка­кой-то нестрой­ный ритм. В тот ве­чер нам сно­ва от­ру­би­ли элек­три­че­ство, и спо­ло­хи го­ря­щих све­чей ме­та­лись по его ли­цу, де­лая его еще бо­лее дра­ма­тич­ным и воз­вы­шен­ным. Сна­ча­ла, за го­ло­ва­ми не рас­смот­рев еще ли­цо, я влю­би­лось в его го­лос, ко­то­рый дис­со­ни­ро­вал с ка­ким-то небреж­ным брен­ча­ни­ем струн. За­тем впи­лась взгля­дом в его ру­ки — клас­си­че­ские ру­ки му­зы­кан­та: нерв­ные, ко­сти­стые, с длин­ны­ми паль­ца­ми и уз­ки­ми за­пя­стья­ми, — и ощу­ти­ла, как пре­ступ­ное же­ла­ние под­ни­ма­ет­ся от­ку­да-то сни­зу жи­во­та, схва­ты­ва­ет спаз­мом и го­то­во сто­ном про­рвать­ся на­ру­жу. Серд­це за­би­лось ча­сто. «За­крыть гла­за и оку­нуть ли­цо в эти ла­до­ни», — раз­меч­та­лась я, а когда опом­ни­лась, мой взгляд упер­ся в его неми­га­ю­щие гла­за. Он смот­рел пря­мо на ме­ня и буд­то чи­тал все мои мыс­ли и же­ла­ния. Ме­ня бро­си­ло в жар — вряд ли он это за­ме­тил, но улыб­нул­ся кра­еш­ком рта. По­том мы слу­чай­но столк­ну­лись на лест­ни­це, когда он по­ки­дал об­ще­жи­тие. Кив­нул мне, как ста­рой зна­ко­мой, и спро­сил:

— По­нра­виа­ви­лось? — Нет, — гор­до мот­ну­ла я го­ло­вой, — я люб­лю со­всем дру­гую му­зы­ку. — Не об­ра­щай вни­ма­ния, — подхватили его под ру­ки дру­зья, увле­кая к вы­хо­ду, — она у нас слег­ка то­го… с при­ве­том! Ви­но не пьет, с пар­ня­ми не жи­вет, филь­мы смот­рит со­вет­ские и слу­ша­ет эст­ра­ду 70-х. Си­ний чу­лок, ко­ро­че го­во­ря! — и они с хо­хо­том про­нес­лись ми­мо. — Иди­о­ты! — бро­си­ла я вслед. От­ча­сти его дру­зья бы­ли пра­вы: ал­ко­голь я не вы­но­си­ла — у ме­ня на него ал­лер­гия, и дей­стви­тель­но лю­би­ла ста­рую эст­ра­ду. Ме­ня вос­пи­ты­ва­ла ба­буш­ка, и все мое дет­ство с бле­стя­щих чер­ных дис­ков с утра до ве­че­ра ли­лись пес­ни в ис­пол­не­нии Ан­ны Гер­ман, Майи Кри­ста­лин­ской, Мус­ли­ма Ма­го­ма­е­ва и про­чих. А с пар­ня­ми не жи­ла, по­то­му что… не жи­ла, и все! Но этот пе­ре­вер­нул мою ду­шу: я гре­зи­ла о нем днем и но­чью, ри­со­ва­ла его порт­ре­ты на по­лях кон­спек­тов, меч­та­ла встре­тить где-ни­будь слу­чай­но — од­но­го, без по­клон­ниц и друж­ков-кло­унов. Я бы рас­ска­за­ла ему о се­бе и все объ­яс­ни­ла, я бы на­шла нуж­ные сло­ва… Толь­ко бы уви­деть его сно­ва! И Бог услы­шал мои мо­лит­вы. Мы встре­ти­лись че­рез год в ноч­ном клу­бе, где от­ме­ча­ли оче­ред­ную успеш­но сдан­ную сес­сию. Мно­го шу­ма, мно­го ог­ней, тан­цы, му­зы­ка. И вдруг на­сту­пи­ла ти­ши­на, и на кро­хот­ной эст­ра­де по­явил­ся оди­но­кий стул. И я, буд­то что-то пред­чув­ствуя, рва­ну­ла бли­же, уви­де­ла его, та­ко­го же от­ре­шен­но­го, все с той же неснос­ной ги­та­рой, спо­ткну­лась о чью-то но­гу и чуть не упа­ла. Он за­улы­бал­ся и по­ма­хал ру­кой. Дев­чон­ки во­круг за­виз­жа­ли от вос­тор­га. «Че­го виз­жи­те, ду­ры? — оби­жен­но по­ду­ма­ла я. — Он же мне ма­шет!» От его го­ло­са бро­са­ло то в жар, то в хо­лод. Не вы­дер­жав пыт­ки, я вы­шла на ули­цу по­ды­шать. А че­рез ка­кое-то вре­мя в две­рях клу­ба по­ка­зал­ся и мой ги­та­рист. «Об­ве­шан де­ви­ца­ми, как ел­ка иг­руш­ка­ми», — рев­ни­во и нем­но­го разо­ча­ро­ван­но от­ме­ти­ла про се­бя. Он да­рил дев­чон­кам ав­то­гра­фы (а неко­то­рым да­же по­це­луи) и вдруг за­ме­тил ме­ня. По­до­шел: — А ты что? Все та­кая же не­до­тро­га? Я мол­ча­ла, на­су­пив­шись, об­ми­рая от люб­ви и неж­но­сти, бо­ясь по­смот­реть на него, что­бы не хлоп­нуть­ся в об­мо­рок. — Как же мне те­бя по­ко­рить? — на­смеш­ли­во по­ин­те­ре­со­вал­ся он. — Лад­но, что-ни­будь при­ду­маю. Ну, по­ка! И ушел, а я так и оста­лась сто­ять, как исту­кан, по­сре­ди ули­цы. «Вот и по­го­во­ри­ли…» — чуть не пла­ка­ла. А че­рез неде­лю ме­ня вы­звал к се­бе ко­мен­дант об­ща­ги: — Ин­га, тут при­хо­дил один па­рень, лох­ма­тый та­кой, ка­жет­ся, он когда-то рань­ше бы­вал у нас. Вот, про­сил пе­ре­дать те­бе стро­го в ру­ки… — и про­тя­нул мне уз­кий кон­верт. В нем ока­зал­ся пригласительный би­лет на концерт ка­ко­го-то Алек­сандра Т. и фото — зна­ко­мая ру­ка на гри­фе ги­та­ры, как ав­то­граф. Я шла к нему на концерт, слов­но на сви­да­ние, уве­рен­ная, что нам не раз­ми­нуть­ся в тол­пе и то­гда я най­ду в се­бе сме­лость, по­дой­ду, под­бе­ру нуж­ные сло­ва и на­ко­нец-то за­го­во­рю. Он вы­шел на боль­шую сце­ну, под со­фи­ты — хруп­кий и, как мне по­ка­за­лось, нем­но­го рас­те­рян­ный, об­вел гла­за­ми зал и про­из­нес: — Од­на­ж­ды я встре­тил де­вуш­ку. Она бы­ла та­кой необыч­ной, ни на ко­го не по­хо­жей, та­кой да­ле­кой и вме­сте с тем та­кой род­ной... Я влю­бил­ся, но так и не ре­шил­ся ска­зать ей об этом. Хо­чет­ся ве­рить, что она сей­час в за­ле и слы­шит ме­ня. Я нач­ну концерт со ста­рой пес­ни, ко­то­рую на­вер­ня­ка лю­би­ли на­ши ро­ди­те­ли. А по­свя­щаю эту пес­ню мо­ей пре­крас­ной незна­ком­ке. И он за­пел. Мелодия бы­ла зна­ко­мой — она ча­сто зву­ча­ла из ба­буш­ки­но­го про­иг­ры­ва­те­ля. И сло­ва за­ме­ча­тель­ные: «Без тво­их го­лу­бых яс­ных глаз я про­жить не мо­гу, Ты во сне снишь­ся мне неза­буд­кой на си­нем лу­гу, Толь­ко вот, на бе­ду, нуж­ных слов не най­ду, Но пес­ня, но пес­ня те­бе все рас­ска­жет, О чем я ска­зать не мо­гу». …Мы встре­ти­лись с Са­шей по­сле кон­цер­та, что­бы боль­ше ни­ко­гда не рас­ста­вать­ся! И ни­ка­кой я не си­ний чу­лок! Про­сто пред­чув­ство­ва­ла его по­яв­ле­ние в мо­ей жиз­ни и ис­ка­ла нуж­ные сло­ва...

Ме­ня вы­звал к се­бе ко­мен­дант на­ше­го об­ще­жи­тия и пе­ре­дал уз­кий бе­лый кон­верт, в ко­то­ром ока­за­лось на­ряд­ное при­гла­ше­ние на концерт Алек­сандра Т., при­чем на фото – до бо­ли зна­ко­мая ру­ка на гри­фе ги­та­ры, слов­но аф­то­граф...

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.