Лю­бовь здесь боль­ше не жи­вет

В жиз­ни по­рой слу­ча­ют­ся си­ту­а­ции, ко­гда на­чи­на­ешь во­лей- нево­лей ве­рить в зна­ки суд­бьы и про­ви­де­ние...

Vdvojem - - Хиты номера - АН­ДРЕЙ

Вый­дя на ули­цу, я пер­вым де­лом снял гал­стук и су­нул его в кар­ман пи­джа­ка — тер­петь не мо­гу эти удав­ки. Ко­стю­мы то­же нена­ви­жу, но не мог же явить­ся на эк­за­мен в ас­пи­ран­ту­ру в джин­сах и фут­бол­ке! По­го­да бы­ла от­лич­ной, на­стро­е­ние то­же, по­это­му ре­шил про­гу­лять­ся. Про­то­пав три квар­та­ла, оста­но­вил­ся у ки­ос­ка ку­пить во­ды, но в по­след­ний мо­мент пе­ре­ду­мал и взял бу­тыл­ку пи­ва. Свер­нул в парк, сел на ла­воч­ку в те­ни... Ко­гда от­ку­по­ри­вал бу­тыл­ку, неча­ян­но вы­пу­стил из рук пап­ку, и та про­ва­ли­лась в щель меж­ду де­ре­вяш­ка­ми. Чер­тых­нув­шись, по­лез под ска­мей­ку и уви­дел ря­дом с пап­кой... чей-то пас­порт. Есте­ствен­но, я по­до­брал его, от­крыл и обо­млел. На фо­то бы­ла де­вуш­ка, как две кап­ли во­ды по­хо­жая на прин­цес­су эль­фов из филь­ма «Вла­сте­лин ко­лец». Но зва­ли пре­крас­ную эль­фий­ку не Ар­вин, а Лю­бовь Пет­ров­на Бон­дарь, и про­жи­ва­ла она не в ска­зоч­ном Сре­ди­зе­мье, а в на­шем род­ном го­ро­де, на ули­це Кос­мо­нав­тов, в до­ме 17, квар­ти­ре 44. Ес­ли бы до­ку­мент при­над­ле­жал му­жи­ку или ба­бу­ле, я про­сто от­нес бы его в бли­жай­шее от­де­ле­ние ми­ли­ции. Но эта ба­рыш­ня на фо­то­гра­фии... Так и не при­кос­нув­шись к пи­ву (вряд ли эль­фий­кам нра­вит­ся его за­пах), по­ехал по ука­зан­но­му ад­ре­су. Мне от­крыл ло­ще­ный кра­сав­чик, по ви­ду ти­пич­ный ма­жор. В от­вет на мой во­прос бурк­нул: «Лю­бовь здесь боль­ше не жи­вет» и за­хлоп­нул дверь. Я сно­ва по­зво­нил, но без­ре­зуль­тат­но. То­гда стал сту­чать ку­ла­ком. — Че­го еще на­до? — раз­дал­ся из квартиры сер­ди­тый го­лос кра­сав­чи­ка. — Ска­жи­те, ку­да Лю­ба пе­ре­еха­ла! — Да по­шел ты! У ста­ру­шек, си­дя­щих у подъ­ез­да, я узнал, где на­хо­дит­ся их ЖЭК и от­пра­вил­ся ту­да. Вы­сто­яв двух­ча­со­вую оче­редь, про­рвал­ся к пас­пор­тист­ке и по­ин­те­ре­со­вал­ся, ку­да вы­пи­са­лась граж­дан­ка Бон­дарь. — Вы род­ствен­ник? — рявк­ну­ла кра­шен­ная в блон­ду ме­ге­ра. — Раз нет, то все­го хо­ро­ше­го. По­сто­рон­ним по­доб­ных спра­вок не да­ем. — Мне очень нуж­но, — ска­зал я и про­тя­нул ей пол­тин­ник. День­ги про­из­ве­ли ма­ги­че­ское дей­ствие — спу­стя ми­ну­ту я уже знал, что Лю­бовь Пет­ров­на со­глас­но про­пис­ке про­жи­ва­ет по преж­не­му ад­ре­су. Я ре­шил сно­ва встре­тить­ся с ма­жо­ром и вы­тря­сти из него ин­те­ре­су­ю­щую ме­ня ин­фор­ма­цию. Ко­гда уже под­хо­дил к сем­на­дца­то­му до­му, то... В это труд­но по­ве­рить, но я узнал ее со спи­ны — толь­ко у эль­фий­ской прин­цес­сы мо­жет быть та­кая осан­ка и ле­тя­щая по­ход­ка. — Лю­ба! — оклик­нул я. Де­вуш­ка обер­ну­лась. — А па­рень из со­рок чет­вер­той квартиры ска­зал, что вы там не жи­ве­те! — Так и ска­зал? — ах­ну­ла она. — Так и ска­зал: «Лю­бовь здесь боль­ше не жи­вет». — Тут Макс прав: кон­чи­лась на­ша лю­бовь. Но по­сколь­ку жи­лье мое, вы­ме­тать­ся при­дет­ся ему. А вы, соб­ствен­но, кто? — по­ин­те­ре­со­ва­лась за­поз­да­ло. — Ан­дрей. Я ваш пас­порт в пар­ке под ска­мей­кой на­шел. — Вы мой спа­си­тель! — об­ра­до­ва­лась де­вуш­ка. — По­ни­ма­е­те, он у ме­ня в ко­шель­ке ле­жал, а ко­ше­лек укра­ли. Сей­час... — она на­ча­ла су­до­рож­но рыть­ся в сум­ке. — Де­нег не возь­му, — пре­ду­пре­дил я. — Но долж­на же я вас как-то от­бла­го­да­рить! — Хо­ро­шо бы. Мо­жет... А что вы де­ла­е­те се­го­дня ве­че­ром? — Иду с то­бой на сви­да­ние, — за­сме­я­лась Лю­ба. — Толь­ко, по­жа­луй­ста, одень­ся как-ни­будь по­про­ще — не люб­лю офи­ци­о­за в одеж­де!

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.