Двой­ное ЧУДО

Мое сча­стье за­кон­чи­лось в од­но мгно­ве­ние, ко­гда лю­би­мый муж рез­ко вы­вер­нул руль и на­ша ма­ши­на по­ле­те­ла пря­мо в кю­вет...

Vdvojem - - Первая Страница -

Ах, как это бы­ло пре­крас­но! Мы ка­ча­лись на вол­нах, Де­нис дер­жал ме­ня за ру­ку… Вдруг он ныр­нул и по­тя­нул ме­ня за со­бой. Я ста­ла за­ды­хать­ся. «Пу­сти!» — по­пы­та­лась крик­нуть, но рот на­пол­нил­ся во­дой. Во­да бы­ла по­всю­ду, и толь­ко свер­ху — свет. «Ту­да, на­верх… Ско­рее», — пуль­си­ро­ва­ло в го­ло­ве. Дер­ну­лась в кон­вуль­сии и на­ко­нец-то глу­бо­ко вдох­ну­ла. Свет, к ко­то­ро­му я так стре­ми­лась, сле­пил да­же сквозь при­кры­тые ве­ки — неуже­ли солн­це мо­жет быть на­столь­ко яр­ким? Ме­ня боль­ше не ка­ча­ло, я ле­жа­ла на чем-то твер­дом и хо­лод­ном: ка­мень, мок­рый пе­сок? А где Де­нис? Вот же он, дер­жит за ру­ку, я чув­ствую его теп­лую ла­донь. Мед­лен­но по­во­ра­чи­ваю к нему го­ло­ву и пы­та­юсь под­нять­ся. Вдруг те­ло прон­за­ет ост­рая боль, из гру­ди вы­ры­ва­ет­ся стон. Я от­кры­ваю гла­за… — Вы кто? — по­че­му-то го­лос не слу­ша­ет­ся ме­ня. На­до мной, за­сло­няя сле­пя­щий свет ламп, скло­ня­ет­ся го­ло­ва: се­рые гла­за с лу­чи­ка­ми мор­щи­нок, из-под зе­ле­ной ша­поч­ки вы­би­ва­ет­ся свет­лая прядь. Муж­чи­на стя­ги­ва­ет с ли­ца мас­ку и улы­ба­ет­ся. «Сим­па­тич­ный», — от­ме­чаю ав­то­ма­ти­че­ски, пы­та­ясь вспом­нить, кто та­кой… — Где Де­нис? — хрип­лю сно­ва и сжи­маю паль­цы: я же пом­ню, что су­пруг дер­жал ме­ня за ру­ку. — Ух ты, силь­ная, — по­ощ­ри­тель­но ки­ва­ет незна­ко­мец, вы­сво­бож­дая свою ла­донь. «Зна­чит, это он дер­жал ме­ня», — до­га­ды­ва­юсь. — Где мой муж? — по­вто­ряю. — Сей­час вам нуж­но от­ды­хать. Все во­про­сы по­том, — ре­ши­тель­но за­яв­ля­ет се­ро­гла­зый. Вто­рой раз ви­жу его че­рез ка­кое-то вре­мя. Я в боль­нич­ной па­ла­те, из ве­ны тор­чит иг­ла. Ка­кой се­го­дня день, по­че­му я здесь и, са­мое глав­ное, где Де­нис? — Вы что, со­вер­шен­но ни­че­го не помни­те? — оза­бо­чен­но ин­те­ре­су­ет­ся сим­па­тич­ный док­тор. — Хоть как вас зо­вут, мо­же­те ска­зать? — Мар­та… — Ка­кое ве­сен­нее имя,— улы­ба­ет­ся он. — У ме­ня для вас две новости: од­на очень хо­ро­шая, дру­гая очень пло­хая. Я мол­чу, го­то­вясь к худ­ше­му. — Вы помни­те, как по­па­ли в ава­рию? — про­дол­жа­ет док­тор спо­кой­ным го­ло­сом. Да, я вспом­ни­ла! Мы воз­вра­ща­лись с мо­ря, трас­са ока­за­лась ужас­ной, вся в рыт­ви­нах и ямах. Де­нис­ка был ве­сел и рас­слаб­лен, а я, на­о­бо­рот, на­пря­же­на: «Смот­ри на до­ро­гу! Не от­вле­кай­ся», — все вре­мя дер­га­ла его, буд­то чув­ство­ва­ла. Вдруг на подъ­еме пря­мо пе­ред на­ми воз­ник­ла тя­же­лая ка­би­на «Ка­мА­За». Я за­кри­ча­ла, Де­нис вы­вер­нул руль… Все… Даль­ше про­вал. — При па­де­нии ма­ши­ны в кю­вет во­ди­тель по­лу­чил трав­мы, несов­ме­сти­мые с жиз­нью, — ска­зал док­тор. — Ка­кой во­ди­тель? Несов­ме­сти­мые с жиз­нью… Что это зна­чит? — на­пряг­лась я. Он по­мол­чал, по­том про­из­нес: — Мар­та, ваш муж по­гиб. Вы от­де­ла­лись незна­чи­тель­ны­ми трав­ма­ми, к сча­стью… — К сча­стью?! — я за­ды­ха­юсь от ужа­са, не в со­сто­я­нии пред­ста­вить, что Де­ни­са боль­ше нет. — Да, к сча­стью, — врач сно­ва взял ме­ня за ру­ку. — А те­перь глав­ное: вы бе­ре­мен­ны, срок со­всем не­боль­шой.

Но мо­гу уве­рить, что ва­ше­му ма­лы­шу ни­че­го не угро­жа­ет. «Мо­е­муМ ма­лы­шу? ?Э Это слу­чи­лось!! Гос­по­ди, ты услы­шал мои мо­лит­вы и со­вер­шил чудо: у нас бу­дет ре­бе­нок! — сча­стье рвет­ся из гру­ди. — Стоп! У нас? — я на мгно­ве­ние за­ми­раю, пы­та­ясь спра­вить­ся с на­ва­лив­шей­ся ин­фор­ма­ци­ей. — Де­нис по­гиб… Его боль­ше нет… Нас нет! За­чем же то­гда ре­бе­нок?!» — сво­бод­ной ру­кой на­тя­ги­ваю на ли­цо про­сты­ню и кри­чу: боль раз­ры­ва­ет ме­ня на ча­сти… — Иван Вик­то­ро­вич, ска­жи­те, ко­гда? — я дав­но чув­ствую се­бя аб­со­лют­но здо­ро­вой и тре­бую, что­бы ме­ня вы­пи­са­ли. Од­нак Од­на­ко док­тор не спе­шит, слов­но до­га­дыв га­ды­ва­ет­ся о мо­их пла­нах: — Ма Мар­та, по­будь­те еще. Са­ми по­дум по­ду­май­те, ну за­чем вам лиш­ние стрес­сы?стресс А здесь мы по­на­блю­да­ем за ва­ми, за ма­лы­шом… — Ни­ка­ко­гоНи ма­лы­ша не бу­дет! Вы это хо­те­ли хо­тел­ли услы­шать?! — я сно­ва кри­чу — те­перь­теп уже от от­ча­я­ния. — Аборт де­ла­ют­де­лаю до две­на­дца­ти недель, по­чти не оста­лосьост вре­ме­ни, а вы дер­жи­те ме­ня з здесь! — вы­ва­ли­ваю на него всю прав­ду.правдд Его лии ли­цо се­ре­ет. У ме­ня ще­мит серд­це: он все-та­ки сим­па­тич­ный, этот док­тор,док­тор так не хо­чет­ся оби­жать его. — За­чем,Зач Мар­та? — у него на гла­зах сле­зы, или мне ка­жет­ся. — Объ­яс­ни­те, по­че­му вы хо­ти­те из­ба­вить­ся от ре­бен­ка? — Мы с Де­ни­сом меч­та­ли о сыне… Мо­ли­ли Бо­га, что­бы Он по­слал нам чудо! А те­перь… я пре­дам па­мять му­жа, ес­ли ро­жу это­го ди­тя. — Ка­кая иезу­ит­ская, ка­кая под­лая ло­ги­ка! Ма­лыш ни в чем не ви­но­ват! — злит­ся док­тор. — Не­мед­лен­но воз­вра­щай­тесь в па­ла­ту! Я от­кры­ваю гла­за: на мо­ей по­сте­ли си­дит… ан­гел — зо­ло­тые куд­ри и огром­ные се­рые гла­зи­щи. — Ты кто? — Ма­лиш­ка, — кро­ха не вы­го­ва­ри­ва­ет «р». — Мой па­па док­тол, — в го­ло­се гор­дость. — Иван Вик­то­ро­вич? — те­перь ви­жу, до че­го они по­хо­жи. — А ма­ма твоя где? — ка­са­юсь паль­ца­ми ее куд­ря­шек. — Не­ту. Ма­ма уле­те­ла, — от­ве­ча­ет де­воч­ка. — Да­ле­ко? Надолго? Она энер­гич­но ки­ва­ет — куд­ряш­ки ве­се­ло пры­га­ют во­круг ее го­лов­ки. — Со­всем уле­те­ла… На небо, — дев­чуш­ка неопре­де­лен­но ма­шет ру­кой. — Ма­риш­ка? — врач по­яв­ля­ет­ся в па­ла­те. — Ты за­чем здесь? Да­вай­ка от­сю­да, — бе­рет дочь за ру­ку, но вдруг, при­тор­мо­зив в две­рях, за­яв­ля­ет: — У те­ти ско­ро ро­дит­ся ре­бе­нок. Ма­риш­ка ми­гом вы­ры­ва­ет­ся из рук от­ца и бе­жит ко мне: — По­том по­ка­жешь? — гла­за го­рят от вос­тор­га. Ки­ваю. Кро­ха тя­нет­ся ко мне и це­лу­ет в ще­ку. Внут­ри ло­па­ет­ся ту­гая стру­на — из глаз бе­гут сле­зы, по те­лу рас­те­ка­ет­ся го­ря­чая вол­на люб­ви. …Мы с Ива­ном уже три го­да вме­сте. Де­ти под­рас­та­ют: Ма­риш­ке этой осе­нью в шко­лу, сы­ну — в са­дик. Мы на­зва­ли его Де­ни­сом…

Я по­сто­ян­но ру­га­ла се­бя за то, что оста­лась жи­ва. Как так – Де­ни­са нет, а я... За­чем мне те­перь жить – без него?..

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.