ДЕ­ЛО ЧЕСТИ

Ес­ли бы я толь­ко зна­ла, чем за­кон­чит­ся ве­чер, ни за что не по­шла бы в го­сти!

Vdvojem - - Первая Страница -

Де­нис ме­тал­ся по квар­ти­ре в по­ис­ках гал­сту­ка. Я на­блю­да­ла за ним с нескры­ва­е­мым раз­дра­же­ни­ем: обыч­но спо­кой­ный, те­перь муж за­мет­но нерв­ни­чал. Пе­ре­ме­ны в нем про­изо­шли несколь­ко ме­ся­цев на­зад и сов­па­ли со сме­ной ру­ко­вод­ства на их пред­при­я­тии, по­то­му я и ре­ши­ла сна­ча­ла, что они свя­за­ны с ра­бо­той. Но вско­ре его по­вы­си­ли. Од­на­ко на со­сто­я­ние му­жа это ни­как не по­вли­я­ло — он по-преж­не­му был на­пря­жен, ша­ра­хал­ся от каж­до­го зву­ка, по­дол­гу шу­шу­кал­ся с кем-то по те­ле­фо­ну. И то­гда я по­ня­ла, что у него по­яви­лась дру­гая жен­щи­на. Ду­лась, пси­хо­ва­ла, а по­том спро­си­ла на­пря­мик: — Ты за­вел се­бе лю­бов­ни­цу? Де­нис вы­та­ра­щил на ме­ня гла­за: — С че­го ты взя­ла? — Я же ви­жу, как ты из­ме­нил­ся: воз­вра­ща­ешь­ся позд­но, по­сто­ян­но о чем-то ду­ма­ешь, скрыт­ни­ча­ешь. — Гос­по­ди, Ира, как те­бе это в го­ло­ву мог­ло прий­ти! — воз­му­тил­ся муж и ви­дя, что его от­вет ме­ня не удо­вле­тво­рил, про­дол­жил: — Да у ме­ня ни­ко­го, кро­ме те­бя, нет! — Но ме­ня у те­бя то­же нет, — на­ста­и­ва­ла я. — Хо­чу на­пом­нить, что мы уже боль­ше двух ме­ся­цев с то­бой не спим! В ту же ночь мы по­пы­та­лись за­нять­ся сек­сом, но у Де­ни­са ни­че­го не вы­шло... Те­перь он со­би­рал­ся на встре­чу со сво­и­ми яко­бы то­ва­ри­ща­ми и не на­хо­дил се­бе ме­ста. — Хо­те­лось бы все же знать, ку­да ты идешь?! — не вы­дер­жа­ла я. Он рез­ко обер­нул­ся и, гля­дя на ме­ня в упор, за­явил: — А зна­ешь, до­ро­гая, ведь они при­гла­си­ли нас вме­сте! И я по­ду­мал, что, по­жа­луй, бу­дет да­же непло­хо, ес­ли ты пой­дешь со мной. — Ку­да? — уди­ви­лась я. — В го­сти! Толь­ко сра­зу пре­ду­п­ре- ждаю: ком­па­ния там со­би­ра­ет­ся су­гу­бо муж­ская, так что в слу­чае че­го пе­няй на се­бя! ...Квар­ти­ра боль­ше по­хо­ди­ла на бун­кер: мас­сив­ные вход­ные двери за­кры­ва­лись из­нут­ри на два замка, на ок­нах — плот­ные што­ры. Хо­зя­ин — круп­ный му­жик неопре­де­лен­но­го воз­рас­та, с бри­тым че­ре­пом и тя­же­лой че­лю­стью, — по­смот­рел на ме­ня мут­ным взгля­дом. — Кто она? — спро­сил у му­жа не слиш­ком веж­ли­во. — Это Ири­на, моя же­на, — то­роп­ли­во от­ве­тил Де­нис. — Ну-ну, — хмык­нул он. — А я Ва­ле­рий Пет­ро­вич. Что ж, про­хо­ди­те, же­на Ири­на, — и, про­пус­кая вперед, об­ла­пил ме­ня сза­ди. Де­нис ока­зал­ся прав: ни­ка­ки­ми жен­щи­на­ми здесь и не пах­ло. Вы­пив по па­ре рю­мок, му­жи­ки се­ли ре­зать­ся в кар­ты. Я с бо­ка­лом шам­пан­ско­го в ру­ках по­шла осмат­ри­вать квар­ти­ру. Вне­зап­но ря­дом

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.