Она на­учи­ла ме­ня меч­тать

ПИКАПЕР НА ВЫГУЛЕ

Vdvojem - - Первая Страница -

Пол­го­да по­сле раз­во­да с Ге­ной бы­ли мра­ком... Но че­го я хо­те­ла? Ре­за­ла «по жи­во­му», ухо­ди­ла от муж­чи­ны, ко­то­ро­го очень лю­би­ла. Но это­го бы­ло слиш­ком ма­ло, что­бы быть вер­ной же­ной и тер­петь ку­ла­ки та­лант­ли­во­го мо­ло­до­го пи­са­те­ля во вре­мя жар­ких «ита­льян­ских» ссор… Это бы­ла жизнь в клет­ке се­мья­ни­на­са­мо­ду­ра-на­силь­ни­ка. Воз­ра­жа­ла — по­лу­ча­ла опле­уху… На­сто­я­щим сча­стьем бы­ло вы­брать­ся «в лю­ди» — на фе­сти­ва­ли фан­та­сти­ки, в свои пи­са­тель­ские кру­ги. Ка­кая это бы­ла от­ду­ши­на! На­ко­нец сво­бо­да… От­че­го же не про­ка­тить­ся к пи­са­те­лям? День­ги бы­ли, и я, оста­вив Алис­ку на ма­му, за­ки­ну­ла за пле­чи рюк­зак и отправилась в путь, в при­мор­ский го­род на Чер­ном мо­ре… Ох, и встре­ча­ли! Дру­зья-пи­са­те­ли гурь­бой об­ни­ма­лись, це­ло­ва­лись, уте­ша­лись. И тут сно­ва уви­де­ла его — по­эта и пи­са­те­ля из Харь­ко­ва, свет­ло­во­ло­со­го пар­ниш­ку с обал­ден­ны­ми гла­за­ми и спор­тив­ной фи­гу­рой. Кра­си­вый, как из мо­их снов... Он при­ез­жал с ги­та­рой, пел для всех и каж­до­го в

от­дель­но­сти. Втайне я дав­но меч­та­ла о нем. Хо­тя зна­ла, что Во­лодь­ка — из­вест­ный пикапер! Каж­дый фе­сти­валь за­тас­ки­вал в свою по­стель но­вую де­вуш­ку, раз­до­бы­тую тут же. Так что ил­лю­зий на­счет веч­ной люб­ви с ним не пи­та­ла. Скеп­ти­че­ски дер­жа­лась, вну­ша­ла се­бе, что пикапер про­сто «на выгуле». Но сда­лась, ко­гда за­го­во­ри­ли о раз­во­де, по­том о доч­ке… Ста­ра­ясь не от­хо­дить ни на шаг, он уха­жи­вал да­же в ме­ло­чах — по­дать бо­кал ви­на, при­ку­рить си­га­ре­ту, уго­стить са­мым вкус­ным с бан­кет­но­го сто­ла… и как бы невзна­чай ка­сал­ся ру­кой то лок­тя, то ко­ле­на… — Хо­чешь, пес­ню те­бе спою? — спро­сил Во­ло­дя с уди­ви­тель­ной неж­но­стью, от ко­то­рой но­ги сра­зу ста­ли ват­ны­ми и рас­су­док по­те­рял свой глас. И пел… Про­шли еще сут­ки, плот­но вме­стив­шие уй­му ма­стер-клас­сов и лек­ций, и на­стал ве­чер, ко­гда моя ци­та­дель па­ла... Его ру­ки скольз­ну­ли неж­но и тре­бо­ва­тель­но под блуз­ку, и я не за­ме­ти­ла, как оста­лась в тру­си­ках и лиф­чи­ке. А в кро­ва­ти эта неж­ность от­кры­лась стра­стью, кра­ду­щей и вре­мя, и со­мне­ния. Паль­цы лас­ка­ли грудь, жи­вот, опус­ка­ясь ни­же, ка­са­ясь са­мых за­прет­ных мест… Сла­дост­ная пыт­ка по­це­лу­я­ми пе­ре­шла в дви­же­ния, мы бы­ли как два су­ще­ства, спле­тен­ные на­все­гда и те­ла­ми, и ду­ша­ми, пе­ре­нес­ши­е­ся в другой мир. Я жи­ла в этих ру­ках, как ни­ко­гда, и не хо­те­ла ни­ку­да боль­ше ухо­дить. В ор­газ­ме мир ис­чез, взо­рвав­шись мил­ли­ар­дом звезд. И ко­гда ушла по­след­няя вол­на на­сла­жде­ния, я по­ня­ла, что не смо­гу рас­стать­ся с этим пар­ниш­кой. Про­сто умру — и все. Утром дур­ман исч ис­чез, в го­ло­ве шу­мел хмель хмель. Я на­сто­ро­жен­но жда­ла, ка­ким же сей­час бу­дет со мной Во­ло­дя… Он проснул­ся рань­ше и… ре­шил реш раз­бу­дить ме­ня по­це­лу­я­ми. А по­сле пос ска­зал, что пе­ре­ду­мал ехать к дру­зьям дру в го­сти, а луч­ше по­едет со мной. мной Ведь в мо­ем го­ро­де то­же есть по­ез­да… На вок­за­ле он пел, шу­тил как ни в чем не бы­ва­ло, и во­прос, что же бу­дет даль­ше и бу­дет ли во­об­ще во­общ — ни­кто не за­да­вал. Оба мол­ча­ли. мол­ча­ли За десять ми­нут до под­хо­да по­ез­да поезд я не вы­дер­жа­ла: — Ну, что же… Так и уедешь, не при­гла­сив ме­ня в го­сти? Он за­пнул­ся на се­кун­ду: — А ты мо­жешь ко мне при­е­хать? — Да, мо­гу. — При­ез­жай! Я бу­ду рад, ко­неч­но! Ко­гда? — Ну, дай хоть неде­лю, мне на­до под­го­то­вить дочь и ма­му к сво­е­му отъ­ез­ду… Неде­лю мы зво­ни­ли друг дру­гу, бол­тая ча­са­ми. Для че­го при­шлось за­ве­сти кар­точ­ку но­во­го мо­биль­но­го опе­ра­то­ра. Во­ло­дя и пел по те­ле­фо­ну, и чи­тал сти­хи. Как-то за­шел раз­го­вор об из­ме­нах. Во­ло­дя ска­зал, что вер­ная де­вуш­ка — это со­кро­ви­ще, а я — что без вер­но­сти не бы­ва­ет люб­ви… Был мо­мент, ко­гда я пе­ре­ду­ма­ла ехать в Харь­ков — обыч­ный страх но­вых от­но­ше­ний. И Во­ло­дя вы­па­лил: «Я люб­лю те­бя!» Па­у­за… И я по­ня­ла, что по­еду. Вот уже шесть счаст­ли­вых лет вме­сте. На­вер­ное, все мы пи­ка­пе­ры — по­ка не встре­тим свою лю­бовь…

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.