О КОМ ПЛА­ЧЕТ ДОЖДЬ?

Звон… Тя­же­лый, рву­щий ду­шу звон. И круп­ные сле­зы до­ждя на стек­ле. Хо­лод­но и страш­но, со­всем как то­гда…

Zhenskiye Istorii - - Людские Драмы -

По ком зво­нит ко­ло­кол в дожд­ли­вой но­чи, рас­ка­лы­вая ее на сот­ни тя­же­лых об­лом­ков? Ко­му в эту ночь то­же не спит­ся? По­че­му да­же здесь, над го­ра­ми Цен­траль­ной Ита­лии, в Тос­кане, ме­ня на­кры­ва­ет та же тос­ка? Я си­жу в тем­ном но­ме­ре оте­ля и пы­та­юсь вы­та­щить се­бя из ямы, в ко­то­рую каж­дый раз па­даю, как в про­пасть, как в глу­бо­кий овраг, как в омут… Гро­зо­вая ту­ча пе­ре­ва­ли­ла Апен­ни­ны и рух­ну­ла на Фло­рен­цию, свер­кая и гро­хо­ча… Мельк­ну­ли фа­ры, сквозь жа­лю­зи про­рвал­ся пуль­си­ру­ю­щий си­ний огонь — то ли по­ли­ция, то ли «ско­рая». Си­ний пуль­си­ру­ю­щий свет вспы­хи­вал на бе­ле­ных сте­нах, и чер­ные реб­ра те­ней пля­са­ли в ди­ко­вин- ном тан­це, со­глас­но тра­ек­то­рии про­ез­да ма­ши­ны. Си­ние вспыш­ки ми­га­лок. Как то­гда, год на­зад, на той зна­ко­мой до каж­до­го по­во­ро­та и про­кля­той трас­се. Я зна­ла на ней каж­дый ка­мень, каж­дую яму, каж­дый по­во­рот, каж­дую лу­жу. Уже про­шел год. Ров­но год с тех пор, как это слу­чи­лось. Как моя жизнь, жизнь мо­ей се­мьи и ЕЕ се­мьи раз­де­ли­лась на «до» и «по­сле». Не­об­ра­ти­мо. На­все­гда. Ка­кое страш­ное сло­во — «на­все­гда». Все хо­ро­шее кон­чи­лось в тот крат­кий миг. Воз­вра­ща­ясь к тем да­же не се­кун­дам, а мгно­ве­ни­ям, я умом по­ни­маю, что не мог­ла сде­лать ни­че­го, и вме­сте с тем… Как лю­бил го­во­рить мой ин­струк­тор: «За­пом­ни­те! Во всем ви­но­ват во­ди­тель. Он дол­жен знать, ду­мать и пред­ви­деть — за се­бя, за то­го пар­ня и за ту ду­ру, а так­же за тех иди­о­тов, что ез­дят и хо­дят. Ина­че…» — на этом он по обык­но­ве­нию за­мол­кал. В го­сти­нич­ном уз­ком ко­ри­до­ре бы­ло бы со­всем тем­но, ес­ли бы не свет фар с ули­цы. Мой муж пар­ко­вал ма­ши­ну — он съез­дил за про­дук­та­ми… В ТОТ ве­чер то­же бы­ла гро­за, и шел дол­гий шум­ный дождь. Лет­ний бе­ше­ный дождь. По­сле та­ких рас­тут гри­бы, и лес пол­нит­ся чуд­ны­ми за­па­ха­ми. Мы очень лю­би­ли на­шу да­чу — неболь­шой двух­этаж­ный до­мик, по­стро­ен­ный сво­и­ми ру­ка­ми. На кро­хот­ном участ­ке, до­став­шем­ся от ро­ди­те­лей, сто­я­ла ма­лень­кая ха­ла­бу­да — а что еще

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.