У бедных свои при­чу­ды

По на­ше­му ма­лень­ко­му го­род­ку про­ка­тил­ся слух, ко­то­рый всех под­нял на уши: Жан при­ез­жа­ет!

Zhenskiye Istorii - - Содержание -

Яод­на, на­вер­ное, не под­да­лась все­об­щей ис­те­рии. Хо­тя, ес­ли чест­но, имею на это боль­ше прав, чем все осталь­ные. — Ах, ин­те­рес­но, ка­ким он стал? — раз­мыш­ля­ла вслух ма­ма. Во­об­ще-то она неча­стый гость в мо­ем до­ме. В чем при­чи­на, не знаю, но с мо­им му­жем ни­как не на­хо­дит об­ще­го язы­ка вот уже пят­на­дцать лет... Ко­гда-то я пла­ка­ла, рас­стра­и­ва­лась, по­том пы­та­лась раз­ре­шить си­ту­а­цию, лез­ла на ро­жон, при­зы­вая обе сто­ро­ны кон­флик­та объ­яс­нить свою по­зи­цию, а по­том сда­лась. К то­му же скан­да­лов меж­ду ни­ми не бы­ло, ма­ма ни­ко­гда не го­во­ри­ла, что осуж­да­ет мой вы­бор и меч­та­ет о раз­во­де, — нет. И Паш­ка не за­и­кал­ся о том, как ему не по­вез­ло с те­щей. Про­сто они не об­ща­лись, и все. Ду­маю, это все-та­ки от раз­но­сти ха­рак­те­ров. Паш­ка у ме­ня мол­чун, а ма­ма лю­бит по­бол­тать. И по­че­му-то она счи­та­ет та­ких вот ин­тро­вер­тов, как мой муж, скрыт­ны­ми людь­ми, ко­то­рые се­бе на уме и спо­соб­ны на под­лость. Ти­па в ти­хом ому­те... Это Пав­лу­ша мой?! Да он доб­рей­шей ду­ши че­ло­век! В об­щем, ис­то­рия не об этом. При­мча­лась, зна­чит, ко мне в кои-то ве­ки ма­ман и да­вай на все ла­ды рас­хва­ли­вать Жа­на. И та­кой за­ме­ча­тель­ный, и раз

бо­га­тел. — А пом­нишь, Эл­лоч­ка, как он бе­гал за то­бой? — пе­ре­ве­дя дух, спро­си­ла она. А я, признать­ся, жда­ла этих слов. — Ни­как не успо­ко­ишь­ся, ма­му­ля? Ну, встре­ча­лись. Ко­гда это бы­ло-то? — Не ска­жи! Лет про­шло нема­ло, вер­но, но ты и сей­час еще мо­ло­дая. Как там в филь­ме — в со­рок лет жизнь толь­ко на­чи­на­ет­ся. Все еще у те­бя бу­дет! — Ма­ма! Дя­тел, дя­тел, я — дуп­ло, — по­щел­ка­ла паль­ца­ми пе­ред

ее но­сом, при­зы­вая вер­нуть­ся к ре­аль­но­сти. — Ты ни­че­го не по­пу­та­ла? Что бу­дет? У ме­ня се­мья, муж, де­ти. Твои вну­ки, меж­ду про­чим! — на­пом­ни­ла с улыб­кой. — А Жан та­кой бла­го­род­ный, что и де­тей бы тво­их при­нял, — раз­меч­та­лась ма­ма. — С его-то день­га­ми про­кор­мит. — Так, все, мам. Хва­тит. Ве­чер пе­ре­ста­ет быть том­ным. Наш­ла о ком стра­дать! Да твой Жан — Жень­ка Ко­сой, и день­ги у него — от па­па­ши его же­ны! — Ну и что? — не уни­ма­лась ро­ди­тель­ни­ца. — Ум­но­му че­ло­ве­ку до­ста­лись. Ду­рак бы их про­сто спу­стил, а он, мо­ло­дец, при­умно­жил. — При­вет! Ме­ня об­суж­да­е­те? — вхо­дя в дом, спро­сил Паш­ка. — Мно­го че­сти, — пе­ре­дер­ну­ла пле­ча­ми ма­ма. — Не те­бя! — Это ма­мень­ка ре­ши­ли ме­ня за­муж вы­дать. Ты как, не про­тив? — ду­раш­ли­во хи­хи­кая, спро­си­ла я. — Не знаю, по­ду­мать на­до, — подыг­рал муж. — На же­ни­ха по­смот­реть. Мать вос­при­ня­ла его от­вет все­рьез, и это опять бы­ло не в поль­зу ре­пу­та­ции зя­тя. Ухо­дя, она ска­за­ла: — Эх, Эл­лоч­ка. И где твои гла­за бы­ли? Де­лай вы­во­ды!.. Мы рас­хо­хо­та­лись, как толь­ко за ней за­кры­лась дверь. По­том муж ве­се­ло спро­сил: — О Жане тво­ем сплет­ни­ча­ли? — Ка­кой он мой, Паш? — от­мах­ну­лась в от­вет. — Под­рост­ка­ми па­ру раз це­ло­ва­лись. И вот на­стал день при­ез­да ожи­да­е­мо­го все­ми го­стя. По цен­траль­ной ули­це с му­зы­кой, гре­мя­щей из окон, про­еха­ла ши­кар­ная ино­мар­ка. Ее бле­стя­щие бо­ка пус­ка­ли зай­чи­ков. По ал­лее за­се­ме­нил народ, со­зда­вая ви­ди­мость про­гул­ки. Но глав­ное дей­ствие ожи­да­лось к ве­че­ру. Соб­ствен­но, и при­е­хал-то Жень­ка на сва­дьбу сво­ей млад­шей сест­ры. Ма­му­ля зво­ни­ла уже раз пять, что­бы уточ­нить, что я на­де­ла на тор­же­ство (мы бы­ли ту­да при­гла­ше­ны). — Еще раз по­зво­нишь, пой­ду в май­ке с Мик­ки-мау­сом и в джин­сах, — в кон­це кон­цов рас­сер­ди­лась я. — Не кри­чи на мать! — оби­де­лась она. — Я же пе­ре­жи­ваю. — Че­го вдруг? Сва­дьба как сва­дьба.

Ас­фальт кон­чил­ся, и Жень­ка оста­но­вил ма­ши­ну, ска­зав, что­бы даль­ше я шла са­ма. На­до же, вот так ка­ва­лер!

— Что­бы он об­ра­тил вни­ма­ние... — Ма­ма, ты про­сто невы­но­си­ма! — за­ора­ла я, швыр­нув труб­ку. Ска­зать по прав­де, она так ме­ня разо­зли­ла, что хо­те­лось рвать и ме­тать. А тут еще Паш­ка некста­ти при­бо­лел, тем­пе­ра­ту­ра вы­со­кая... — Не пой­ду, — ска­за­ла ему. — Стыд­но гу­лять, ко­гда ты бо­ле­ешь. — Не вы­ду­мы­вай, иди, — улыб­нул­ся он. — Сва­дьба — де­ло хо­ро­шее! — Лад­но, — кив­ну­ла я, по­це­ло­ва­ла его в нос и вы­шла на ули­цу. Вско­ре бы­ла у ре­сто­ра­на. Ма­ма под­пры­ги­ва­ла от нетер­пе­ния на сту­пень­ках и, уви­дев ме­ня, за­ма­ха­ла ру­ка­ми: — Ско­рее, Эл­ла! Он уже тут! И во­об­ще, все уже со­бра­лись! Со­про­тив­лять­ся не бы­ло сил. Я по- кор­но по­шла внутрь и сра­зу уви­де­ла Жа­на, то есть Жень­ку. Он си­дел как ко­роль. Снис­хо­ди­тель­но по­гля­ды­вал на на­ше­го быв­ше­го од­но­класс­ни­ка Бо­рю, по­ка тот что-то рас­ска­зы­вал ему. Но его же­на... Это атас! Она так под­жа­ла губ­ки и недо­воль­но скри­ви­лась, буд­то по­па­ла в хлев к сви­ньям! — Ты за это­го жло­ба ме­ня сва­тать со­бра­лась? — съяз­ви­ла я, но ма­ма при­тво­ри­лась, что не услы­ша­ла. К кон­цу ве­че­ра Жан сам по­до­шел ко мне (его же­на по­че­му-то ушла рань­ше). Мы по­бол­та­ли, по­том я то­же за­со­би­ра­лась — бес­по­ко­и­лась за боль­но­го му­жа. — Я те­бя от­ве­зу! — ска­зал Жень­ка. — Лад­но, — от­ве­ти­ла, не по­ду­мав. Я жи­ла в ста­рой ча­сти го­ро­да, до­ро­га там у нас бы­ла не ах­ти. Ко­гда ас­фальт кон­чил­ся, Жень­ка оста­но­вил ма­ши­ну: — Даль­ше са­ма, а то еще твой муж мне на­ко­сты­ля­ет, — ска­зал хму­ро. Я рас­хо­хо­та­лась. — Да уж, у бедных свои при­чу­ды! При­бе­жа­ла до­мой и сра­зу же ки­ну­лась це­ло­вать Паш­ку. — За­ра­зишь­ся! — за­кри­чал он. — От­лич­но! Бу­дем по­том це­лую неде­лю вме­сте ва­лять­ся в по­сте­ли, — рас­сме­я­лась в от­вет. А на­ут­ро по­зво­ни­ла ма­ма: — Эл­лоч­ка, пред­став­ля­ешь, мне тут од­на со­ро­ка при­нес­ла на хво­сте... В об­щем, Жан — тьфу ты, Жень­ка — на ма­шине те­стя при­е­хал. А еще он под­каб­луч­ник и жут­ко бо­ит­ся свою же­ну! Кста­ти, как там мой до­ро­гой зять, вы­здо­рав­ли­ва­ет? Эл­ла, 41 год

Newspapers in Russian

Newspapers from Ukraine

© PressReader. All rights reserved.