Com'era­no le "Cin­que Ter­re" cen­to e più an­ni fa: da luo­go di­men­ti­ca­to al top del tu­ri­smo

La Gente d'Italia - - ATTUALITA’ - Di MAR­CO FER­RA­RI

Le Cin­que Ter­re, tre mi­lio­ni di tu­ri­sti l’an­no, una del­le lo­ca­li­tà più vi­si­ta­te in Ita­lia, una stri­scia di ter­ra pic­co­la di fron­te al ma­re do­ve ogni gior­no cir­co­la­no die­ci­mi­la per­so­ne. Ep­pu­re il lo­ro fa­sci­no non fi­ni­sce mai. E frot­te di tu­ri­sti giun­go­no qui da ogni par­te del mon­do con na­vi da cro­cie­ra, pull­man, tre­ni, bat­tel­li e per­si­no a pie­di. Ma co­me era­no le Cin­que Ter­re cen­to an­ni fa? Ce lo rac­con­ta Et­to­re Coz­za­ni, eru­di­to in­tel­let­tua­le spez­zi­no che di­ven­ne fa­mo­so con la ri­vi­sta “L’Eroi­ca” e che fu uno dei più ap­pas­sio­na­ti na­zio­na­li­sti e in­ter­ven­ti­sti al tem­po del­la pri­ma guer­ra mon­dia­le.

Esat­ta­men­te a cen­to dal­la pri­ma pub­bli­ca­zio­ne le edi­zio­ni Tar­ka del no­to edi­to­re Fran­co Muz­zio ri­stam­pa­no il li­bro “I rac­con­ti del­le Cin­que Ter­re”, un af­fa­sci­nan­te viag­gio a ri­tro­so nel tem­po in un luo­go pas­sa­to dal­la di­men­sio­ne pae­sa­na a quel­la in­ter­na­zio­na­le nel gi­ro di un se­co­lo. Stu­pi­sce nel vo­lu­me “I rac­con­ti del­le Cin­que Ter­re” il cli­ma im­pres­sio­ni­sta, quel co­glie­re la real­tà con ra­pi­di se­gni at­tra­ver­so la per­ce­zio­ne dei sen­si, in que­sto caso del­la pen­na. L’im­pres­sio­ni­smo di Coz­za­ni as­so­mi­glia al de­ca­den­ti­smo di Gau­guin o ai ver­si di “My­ri­cae” di Pa­sco­li. Coz­za­ni si ri­ten­ne per tut­ta la vi­ta un di­sce­po­lo del ro­ma­gno­lo e de­di­cò al­la sua fi­gu­ra una del­le sue più im­pe­gna­ti­ve ope­re let­te­ra­rie, uno stu­dio in cin­que vo­lu­mi pub­bli­ca­to tra il 1937 e il 1955.

Il pae­sag­gio del­le Cin­que Ter­re, co­me quel­lo del­la Gar­fa­gna­na di Pa­sco­li, per­mea il mo­do di vi­ta, lo pla­sma, ma so­prat­tut­to de­ter­mi­na lo sta­to d’ani­mo dei per­so­nag­gi. C’è una as­si­mi­la­zio­ne tra la ma­nie­ra di sen­ti­re e la ma­nie­ra di vi­ve­re, tra co­scien­za e pae­sag­gio. A quel pun­to lo sti­le di Coz­za­ni de­bor­da in un dan­nun­zia­ne­si­mo as­so­lu­ta­men­te li­ri­co, co­me nel caso del rac­con­to d’esor­dio “L’aman­te dei ven­ti” e in quel­lo fi­na­le,” L’aman­te del­le nu­vo­le”, già av­vi­ci­na­bi­li nel ti­to­lo. In mez­zo c’è un in­sie­me di per­so­nag­gi che po­treb­be­ro sta­re be­nis­si­mo den­tro i rac­con­ti di Guy de Mau­pas­sant con quel toc­co di na­tu­ra­li­smo che già il pae­sag­gio li­gu­re con­fi­gu­ra co­me ter­re­no di pas­sio­ni sen­za in­dul­gen­za e gran­dez­za ro­man­ti­ca.

Le sue fi­gu­re su­pe­ra­no l'in­fluen­za dal­la "mac­chia" per col­le­gar­si sta­bil­men­te ad un rea­li­smo lu­mi­no­so di bel­lez­za sen­sua­le e di cru­de espres­sio­ni fi­si­che dal­le qua­le tra­spa­re, co­me nei ro­man­zi di Con­rad, la pre­co­ce in­fluen­za di Freud e la sco­per­ta del­la psi­che.

Ne è esem­pio con­cre­to il pro­ta­go­ni­sta del rac­col­to “L’or­ga­ni­sta” co­sì de­scrit­to: “Sa­li­va ac­co­sto al mu­ro, af­fer­ran­do­si con una ma­no al­le spor­gen­ze: ave­va nell’ani­ma un tram­bu­sto, che la fa­ti­ca fi­si­ca ren­de­va più ag­gro­vi­glia­to e oscu­ro: non ca­pi­va: sof­fri­va; on­da­te di te­ne­rez­za im­prov­vi­sa gli gon­fia­va­no il cuo­re. Scat­ti d’ira con­tro sé stes­so; im­pe­ti di vo­lon­tà; ma lut­to in un av­ven­tar­si co­me di fiot­ti che si con­fon­des­se­ro: e gli la­scia­va­no sol­tan­to ve­de­re i due vol­ti, del­la mo­glie e del bim­bo: ora l’uno, ora l’al­tro, nel­le cen­to espres­sio­ni di do­lo­re del­la lo­ro vi­ta, che ades­so per la pri­ma vol­ta egli co­glie­va in­ti­ma­men­te”. Coz­za­ni ha già as­si­mi­la­to la le­zio­ne del ve­ri­smo in­se­ren­do­si in quel cli­ma po­si­ti­vi­sta che de­ter­mi­ne­rà l’ini­zio del No­ve­cen­to.

Lo si ca­pi­sce nel rac­con­to “Do­me­ni­co-pa­dre” de­di­ca­to ai pe­sca­to­ri di ac­ciu­ghe di Mon­te­ros­so.

Co­sì Coz­za­ni de­scri­ve l’equi­pag­gio del­la bar­ca: “Il vec­chio Do­me­ni­co, cur­vo al­la schie­na da­gli an­ni, con la fac­cia ru­go­sa, e una bar­ba che la­scia­va sco­per­to ap­pe­na qual­che mu­sco­lo di bron­zo, tra l’ispi­do­re dei cor­ti pe­li bian­chi, ma sem­pre ar­zil­lo e la­bo­rio­so, con quel­le gam­be asciut­te, che ap­pa­ri­va­no an­co­ra di­rit­te e ben fat­te da gli sbrin­del­li dei cal­zo­ni sen­za co­lo­re: – suo fi­glio Ago­sti­no, un pez­zo d’uo­mo sui qua­rant’an­ni; tor­na­to ap­pe­na in con­ge­do dal­la guer­ra, con la sua fac­cia scu­ra, da­gli oc­chi ne­ris­si­mi e dal­le so­prac­ci­glia fol­te che gli da­va­no un’aria di du­rez­za, smen­ti­ta di con­ti­nuo dal suo pa­ca­to par­la­re e dal­la bon­tà quie­ta d’ogni suo at­to; la fi­glia Ma­ria, bel­la e sa­na, ma con un por­ta­men­to un po’ mol­le, e sul vi­so una de­li­ca­ta espres­sio­ne di gra­zia, e una in­con­sue­ta fi­nez­za di mo­di”. Par­ro­ci, sa­cre­sta­ni, sin­da­ci, se­gre­ta­ri co­mu­na­li, me­di­ci di cam­pa­gna, pre­si­den­ti di con­fra­ter­ni­te con­tor­na­no, co­me nei ro­man­zi sto­ri­ci di An­drea Ca­mil­le­ri, i sem­pli­ci per­so­nag­gi dei rac­con­ti, qua­si sem­pre umi­li, ul­ti­mi, pas­si­vi, di­men­ti­ca­ti dal­la sto­ria op­pu­re la­bo­rio­se ra­gaz­ze e don­ne che fan­no le ri­ca­ma­tri­ci o sa­la­no le ac­ciu­ghe, mai stan­che, mai do­me, ma an­che vo­glio­se di ca­rez­ze e te­ne­rez­ze ri­spet­to a uo­mi­ni ru­di, com­ples­si, si­len­zio­si, in­ca­pa­ci di sco­pri­re il pro­prio io in­te­rio­re, un enig­ma ir­ri­sol­to, qua­si un dop­pio al­la Mau­pas­sant che li ro­de dall’in­ter­no del lo­ro cor­po.

I fer­men­ti amo­ro­si spin­go­no spes­so a in­cau­ti pas­si in un lim­bo in cui la mo­der­ni­tà in­cal­za ma l’ar­cai­ci­tà del si­ste­ma so­cia­le sem­bra bloc­car­la. Co­sì nel rac­con­to “Ado­le­scen­ze” l’amo­re tra Al­ber­to e Ne­ri­na è li­mi­ta­to dal­la ma­lat­tia di lei; nell’”Ana­dio­me­ne”, dall’in­ten­so sa­po­re dan­nun­zia­no, an­che tra fra­tel­li può scop­pia­re una cer­ta ten­sio­ne ero­ti­ca che re­sta so­spe­sa per tut­to il rac­con­to co­me una la­ma sot­ti­le che spal­ma la cioc­co­la­ta sul pa­ne. Ma an­che il rac­con­to “Il mi­ra­co­lo” è at­tra­ver­sa­to da que­sto sen­so di li­be­ra­zio­ne dal­la tra­di­zio­ne so­cia­le che si re­spi­ra­va do­po la con­clu­sio­ne del­la pri­ma guer­ra mon­dia­le quan­do la ne­ces­si­tà di di­men­ti­ca­re i lut­ti su­bi­ti por­ta­va al de­si­de­rio di una nuo­va Bel­le Épo­que.

La sto­ria del­le so­rel­le che si eman­ci­pa­no si­no a sciu­pa­re la lo­ro gio­ven­tù e a rav­ve­der­si è sì una con­sa­cra­zio­ne del va­lo­re sim­bo­li­co del­la Ma­don­na di Mon­te­ne­ro, ma è an­che un in­no al­la vo­glia di li­be­ra­zio­ne trat­te­nu­ta dall’al­lo­ra so­cie­tà ar­cai­ca del­le Cin­que Ter­re, co­sì in con­tra­sto con l’evo­lu­zio­ni­sti­ca esi­sten­za ur­ba­na.

Que­ste Cin­que Ter­re di Coz­za­ni so­no an­co­ra un mon­do a par­te, non toc­ca­to dai ba­gnan­ti che ne­gli an­ni cin­quan­ta af­fol­la­va­no le spiag­ge né dal tu­ri­smo l’éli­te de­gli an­ni set­tan­ta che le tra­sfor­ma­ro­no in un luo­go di mo­de cul­tu­ra­li né tan­to­me­no dal tu­ri­smo in­ter­na­zio­na­le che la na­sci­ta del Par­co Na­zio­na­le fa fa­vo­ri­to si­no agli at­tua­li in­gor­ghi di per­so­ne. Co­me ne “Il re­gno per­du­to”, que­sti rac­con­ti di Coz­za­ni te­sti­mo­nia­no l’in­tui­zio­ne dell’au­to­re di in­di­vi­dua­re nel­le Cin­que Ter­re un poz­zo di sto­rie iden­ti­ta­rie da sal­va­re e tra­smet­te­re ai po­ste­ri pri­ma che i mo­di di vi­ta cam­bias­se­ro ine­vi­ta­bil­men­te que­sto pae­sag­gio an­tro­pi­co e uma­no.

Si re­sta al­lo­ra stu­pi­di dal­le ca­rat­te­riz­za­zio­ni dei per­so­nag­gi scel­ti con cu­ra da Coz­za­ni: co­me uno sce­neg­gia­to­re di­se­gna fac­ce e cor­pi, pre­gi e di­fet­ti, so­gni e man­che­vo­lez­ze di un am­bien­te che ap­pa­re di­ver­so dal re­sto del ter­ri­to­rio.

Non c’è con­ta­mi­na­zio­ne e non c’è ar­ren­de­vo­lez­za ri­spet­to a quel­lo che all’epo­ca ve­ni­va chia­ma­to “pro­gres­so”: le abi­tu­di­ni e le in­te­ra­zio­ni so­cia­li qui van­no con i lo­ro rit­mi e nep­pu­re la ram­pan­te psi­coa­na­li­si può spie­ga­re que­sti mec­ca­ni­smi uma­ni.

Ai pro­ta­go­ni­sti dei rac­con­ti, in

fon­do, Coz­za­ni chie­de di pre­ser­va­re la di­spo­ni­bi­li­tà a stra­sci­chi af­fet­ti­vi, ma con un li­vel­lo emo­zio­na­le adat­ta al lo­ro sta­to spi­ri­tua­le in ma­nie­ra da con­ser­va­re l’in­te­gri­tà.

In que­sto am­bien­te a se stan­te che so­no le Cin­que Ter­re di ini­zio No­ve­cen­to di cer­to la poe­sia del pae­sag­gio se­gna lo scor­re­re del tem­po nel­le sta­gio­ni dell’uva e del­la pe­sca, del­le scam­pa­gna­te e del­le fe­ste dei san­tua­ri.

Il ma­re vie­ne vi­sto co­me una ne­ces­si­tà la­vo­ra­ti­va, sia che ci si de­di­chi al­la na­vi­ga­zio­ne che al­la pe­sca. Non c’è an­co­ra la sco­per­ta del ma­re co­me ne­ces­si­tà fi­si­ca o di sva­go.

I bor­ghi so­no luo­ghi chiu­si che svi­lup­pa­no qua­si in­con­scia­men­te pas­sio­ni e sen­ti­men­ti a cui non si può da­re una spie­ga­zio­ne.

Qua­si un ri­fu­gio per Coz­za­ni che do­ve­va fa­re i con­ti con la cit­tà nuo­va del­la Spezia, in cui era na­to e vi­ve­va, cre­sciu­ta in fret­ta, con una fol­ta mas­sa di la­vo­ra­to­ri, pre­di­spo­sta al­la con­flit­tua­li­tà, cul­la del­le idee pro­gres­si­ste e anar­chi­che ma an­che del mi­li­ta­ri­smo ita­lia­no, pron­ta a quel­le ra­di­ca­liz­za­zio­ni che di lì a po­co avran­no la pre­mi­nen­za nel se­co­lo bre­ve. Lo­gi­co quin­di che il ri­fu­gio del­le Cin­que Ter­re, pas­san­do l’esta­te a Ver­naz­za, spri­gio­ni in lui pul­sio­ni in­te­rio­ri e pas­sio­na­li che di­ven­ta­no la ba­se stes­sa del suo sen­ti­re let­te­ra­rio. Al de­ca­den­ti­smo dei suoi “Poe­met­ti Not­tur­ni” del 1920, de­di­ca­ti al­la me­mo­ria dei ge­ni­to­ri, Val­de­mi­ra Ric­co e Leo­nar­do Coz­za­ni, e il più no­to la­vo­ro, “Il Poe­ma del ma­re” del 1928, il Coz­za­ni no­vel­li­sta non sem­bra ave­re trop­pe il­lu­sio­ni sul cul­to de­gli eroi che in­ve­ce ca­rat­te­riz­zò la par­te fi­na­le del suo pen­sie­ro.

Qui non c’è nes­su­na vir­tù mi­li­ta­re o pro­fe­ti­ca e nep­pu­re la for­za di asce­se so­cia­li e po­li­ti­che, c’è l’im­me­dia­tez­za del pae­sag­gio con le sue fa­sci­na­zio­ni spes­so ine­spli­ca­bi­li che por­ta gli uo­mi­ni e le don­ne a scel­te az­zar­da­te, det­ta­te dal de­sti­no, sia lai­co che re­li­gio­so, una ma­no im­pal­pa­bi­le che si sten­de su esi­sten­ze mi­nu­te e sem­pli­ci ma con una pro­fon­da in­te­rio­ri­tà.

Una spon­ta­nei­tà che met­te ap­pren­sio­ne per ciò che po­treb­be far sca­tu­ri­re. In fon­do una dif­fi­den­za ver­so l’emo­zio­ne che è pau­ra di se stes­si, com­pren­si­bi­le in que­gli an­ni di stor­di­men­to emo­ti­vo per la guer­ra ap­pe­na pa­ti­ta e per gli as­so­lu­ti­smi che stan­no per con­fi­gu­rar­si in Eu­ro­pa.

I fan­ta­smi era­no ora­mai al­le por­te.

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