Re a Lon­dra, Pa­ri­gi e Mo­na­co di Ba­vie­ra

La Gente d'Italia - - CALCIO - Di FRAN­CO ESPO­SI­TO

di si­cu­ro pre­sti­gio an­ch’es­sa, la FA Cup. For­se più im­por­tan­te ad­di­rit­tu­ra del­la Pre­mier, in In­ghil­ter­ra. Il suo cal­cio, po­ca poe­sia e tan­ta pro­sa, frut­to di eser­ci­ta­zio­ni ma­nia­ca­li, pe­rò non del tut­to sac­chia­ne. I fan del Chel­sea mo­stra­no di gra­di­re, il boss Abra­mo­vi­ch pu­re, ma gli in­gle­si in ge­ne­ra­le? In­tan­to lui si ri­tie­ne pro­prie­ta­rio di un di­fet­to: di­ven­ta ti­fo­so del­la squa­dra che al­le­na. In quan­to al re­sto, il ri­sul­ta­to pre­va­le su tut­to; mai col­ti­va­ta la va­cua am­bi­zio­ne di pia­ce­re. Un buono lui dall’in­gan­ne­vo­le aspet­to pa­cio­so di al­le­na­to­re di cam­pa­gna? In so­stan­za, trop­po tran­quil­lo, per chi ne ab­bia una co­no­scen­za su­per­fi­cia­le. La co­sa lo man­da in be­stia. «Se mi in­caz­zo co­me una bi­scia, non va­do a dir­lo ai gior­na­li­sti». Car­lo An­ce­lot­ti, King Car­lo, e il Chel­sea cam­pio­ne d’In­ghil­ter­ra in fon­do a un’asti­nen­za lun­ga quat­tro an­ni. La sto­ria, co­me da pras­si, ri­chie­de una da­ta: no­ve mag­gio 2010.

Abra­mo­vi­ch gli fa­ce­va il fi­lo da tem­po. Un cor­teg­gia­men­to in due tem­pi da­gli esi­ti dop­pia­men­te in­si­gni­fi­can­ti. Co­me l’ha rac­con­ta­ta al gior­na­li­sta Ales­san­dro Al­cia­to. A Gi­ne­vra la pri­ma vol­ta, in ma­nie­ra in­for­ma­le, au­spi­ce Char­lie Stil­lit­ta­no, ori­gi­ni ita­lia­ne, l’uo­mo d’af­fa­ri che ha in­ven­ta­to il cam­pio­na­to di soc­cer ne­gli Sta­ti Uni­ti. Il cuo­re pul­san­te dell’or­ga­niz­za­zio­ne dei Mon­dia­li Usa nel 1994. Do­ve Car­lo An­ce­lot­ti ha la­vo­ra­to co­me vi­ce di Ar­ri­go Sac­chi. Il se­con­do ten­ta­ti­vo a Pa­ri­gi, in una sa­la ri­ser­va­ta dell’ho­tel Geor­ge V, agli Champs Eli­sées. La se­gre­tez­za dell’in­con­tro fi­ni­sce a buo­ne don­ne in se­gui­to all’in­cro­cio for­tui­to con il po­po­la­ris­si­mo Mi­ke Bon­gior­no, ca­pi­ta­to per ca­so nel­la hall, e all’im­prov­vi­sa ap­pa­ri­zio­ne del col­le­ga Lu­cia­no Spal­let­ti. «Che tu ci fai a Pa­ri­gi, Car­let­to?». Tem­po qual­che ora e ar­ri­va la te­le­fo­na­ta inat­te­sa. «So­no Adria­no Gal­lia­ni, bel­la Pa­ri­gi?». Cor­ret­ta e pre­ci­sa la ri­spo­sta, «Quan­do il pre­si­den­te di un club im­por­tan­te co­me il Chel­sea chia­ma, è giu­sto sen­tir­lo». La­co­ni­co e de­fi­ni­ti­vo Gal­lia­ni, «Tan­to lei dal Mi­lan non si muo­ve».

Apri­le 2009, ades­so sì, Abra­mo­vi­ch è co­me il po­sti­no, bus­sa an­che lui due vol­te. In­tan­to l’al­le­na­to­re Car­lo An­ce­lot­ti si è por­ta­to avan­ti, va a le­zio­ne d’in­gle­se tre vol­te al­la set­ti­ma­na, ec­cel­len­te il pro­fit­to. In mano ha una pro­po­sta del Chel­sea e chie­de udien­za a Gal­lia­ni. Ri­chie­sta ac­col­ta, pas­si in se­ra­ta in se­de, al nu­me­ro tre di via Tu­ra­ti, ul­ti­mo pia­no. Il pa­laz­zo in una via del cen­tro di Mi­la­no, Gal­lia­ni gio­ca in ca­sa. Il suo ine­spu­gna­bi­le for­ti­no è la stanza dei tro­fei. Car­let­to si ac­co­mo­di pu­re, pen­se­ran­no le pre­sti­gio­se te­sti­mo­nian­ze del­la sto­ria del Mi­lan a man­dar­lo in con­fu­sio­ne. Un film già vi­sto. «Buo­na­se­ra, Car­let­to». «Buo­na­se­ra, dot­to­re. Do­vrei dir­le una co­sa. An­drei ad al­le­na­re il Chel­sea».

«Non se ne par­la pro­prio». Gar­bo ze­ro, la ri­spo­sta è sec­ca. An­ce­lot­ti chi­na il ca­po, gli oc­chi bas­si, fis­si sul pia­no del ta­vo­lo. «Al­lo­ra mi volete te­ne­re?». «Cer­to che la vo­glia­mo te­ne­re». Fi­ne del pri­mo tem­po, il se­con­do avrà luo­go al ri­sto­ran­te Gian­ni­no in via Vit­tor Pi­sa­ni. Il si­to del­le trat­ta­ti­ve di mer­ca­to del Mi­lan, do­ve Gal­lia­ni ri­ce­ve co­me ospi­ti del club agen­ti, pro­cu­ra­to­ri, di­ri­gen­ti stra­nie­ri e ita­lia­ni. Le par­ti in cau­sa si scam­bia­no una par­ven­za di pro­mes­sa. Ab­bia­mo due me­si da­van­ti a noi, pren­de­re­mo una de­ci­sio­ne de­fi­ni­ti­va do­po il tren­tu­no mag­gio.

Si la­scia­no, Car­let­to e il Chel­sea. La se­pa­ra­zio­ne al ter­mi­ne del­la se­con­da sta­gio­ne non so­prav­vie­ne im­prov­vi­sa. Spi­ra il cam­pio­na­to e Abra­mo­vi­ch fa co­mu­ni­ca­re al suo por­ta­vo­ce di aver li­cen­zia­to An­ce­lot­ti. Du­ra da man­da­re giù la scon­fit­ta con­tro l’Ever­ton, mal­gra­do il Chel­sea ab­bia gio­ca­to in su­pe­rio­ri­tà nu­me­ri­ca dal mi­nu­to cin­quan­ta­due. King Car­lo è pre­ga­to di pre­sen­tar­si in se­de, il club ha co­mu­ni­ca­zio­ni per lui. E gli chie­de, te la sen­ti di an­da­re avan­ti al­la gui­da del­la squa­dra? Do­man­da for­ma­le, Abra­mo­vi­ch ha già de­ci­so. «Ho det­to che mi pia­ce­reb­be ri­ma­ne­re, ma de­vo ac­cet­ta­re la de­ci­sio­ne del club. Que­sto so­no il cal­cio e il me­stie­re dell’al­le­na­to­re». Il co­mu­ni­ca­to del Chel­sea è l’im­man­ca­bi­le con­den­sa­to di ipo­cri­sia ti­pi­co in que­sti ca­si, a qual­sia­si la­ti­tu­di­ne cal­ci­sti­ca. “Car­lo sa­rà sem­pre il ben­ve­nu­to al­lo Stam­ford Brid­ge, do­ve gli sa­rà da­ta l’ac­co­glien­za e il ri­spet­to che la sua po­si­zio­ne nel­la no­stra sto­ria me­ri­ta”. L’eso­ne­ro pas­sa al­la fi­ne co­me una de­ci­sio­ne pre­sa di co­mu­ne ac­cor­do. Non vo­la­no strac­ci, la se­pa­ra­zio­ne de­fi­ni­ta con­sen­sua­le è ac­com­pa­gna­ta da tan­to di tran­sa­zio­ne eco­no­mi­ca.

King Car­lo. Car­lo Er­mi­nio An­ce­lot­ti fi­glio di Ce­ci­lia e di Giu­sep­pe, mez­za­dro, ti­fo­so del­la Fio­ren­ti­na. Ca­sa e fat­to­ria in via Val­li­cel­la, a Reg­gio­lo, nel­la Bas­sa. Ot­to et­ta­ri di ter­ra, grano, mais, bar­ba­bie­to­la da zuc­che­ro, la vi­gna. Die­ci muc­che, gal­li­ne, il trat­to­re Fiat da ven­tu­no ca­val­li.

«Ci sta­vo da Dio».

La li­cen­zia me­dia, poi l’isti­tu­to su­pe­rio­re di elet­tro­tec­ni­ca. Non gli pia­ce, l’ha fat­to per se­gui­re gli ami­ci che «non vo­le­va­no re­sta­re con­ta­di­ni per tut­ta la vi­ta». Di­plo­ma di pe­ri­to, ma del ti­to­lo di stu­dio non gli fre­ga nul­la. In bi­ci vin­ce i Gio­chi del­la Gio­ven­tù, ma il cal­cio lo cat­tu­ra gior­no do­po gior­no. Eu­ge­nio Ghioz­zi il suo ido­lo da ra­gaz­zo. Eu­ge­nio Ghioz­zi chi? Ge­ne Gnoc­chi, pro­prio lui, il fu­tu­ro at­to­re e ar­ti­sta. «Un nu­me­ro die­ci con una tec­ni­ca da sbal­lo, mol­to len­to, fa­mo­so nel­la Bas­sa».

Ma lui stra­ve­de per San­dro Maz­zo­la e Ro­ber­to Bo­nin­se­gna. È un in­te­ri­sta da sem­pre. Dal pa­pà, a do­di­ci an­ni, si fa por­ta­re a Man­to­va, per ve­de­re da vicino Bo­nin­se­gna. Il tut­to esau­ri­to al­lo sta­dio, rie­sce a en­tra­re so­lo all’in­ter­val­lo, com­pli­ce la ge­ne­ro­si­tà di un ad­det­to al con­trol­lo. Dài, en­tra, sbri­ga­ti. A ca­sa ar­ri­va po­sta per lui, l’In­ter lo con­vo­ca per un pro­vi­no. Co­me sfio­ra­re il cie­lo con un di­to. «Co­sta­vo trop­po, pre­se­ro Bec­ca­los­si».

Ma è so­lo questione di tem­po, de­ve pa­zien­ta­re. L’In­ter pren­de an­che lui, a di­cian­no­ve an­ni il de­but­to in pri­ma squa­dra con­tro l’Her­tha Ber­li­no. «Con Ana­sta­si, Bi­ni e Ca­nu­ti, da far­se­la ad­dos­so». Eu­ge­nio Ber­sel­li­ni, l’al­le­na­to­re, e il suo aiu­tan­te One­sti, il pre­pa­ra­to­re atle­ti­co, lo tor­chia­no da au­ten­ti­ci tor­tu­ra­to­ri. E lo pe­sa­no tut­ti i gior­ni, il ra­gaz­zo ten­de a in­gras­sa­re. «Una tor­tu­ra, con­di­ta con am­mo­ni­men­ti quo­ti­dia­ni: se re­sti, dovremo sta­bi­li­re una die­ta per te. Pre­ga­vo che mi scar­tas­se­ro. Mi è an­da­ta be­ne». Fran­co Espo­si­to

(Fi­ne se­con­da pun­ta­ta)

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