Po­e­sia de Na­mi­bi­a­no Fer­rei­ra NA­MI­BE UM­BI­LI­CAL

Jornal Cultura - - LETRAS - Le dé­sert ne se ra­con­te pas, il se vit. Ma­no Dayak

1 – Ci­clo Per­pé­tuo

No Na­mi­be, ao caí­rem as pri­mei­ras e pe­que­ni­nas chu­vas de ca­da ano ou, quan­do as ma­nhãs de hu­mi­da­de, tra­zi­das do mar pe­lo ven­to, se es­pa­lham em ino ne­vo­ei­ro so­bre a ter­ra ári­da, o De­ser­to se­qui­o­so, ti­ra des­sas es­cas­sas pé­ro­las aquí­for­mes, a for­ça su ici­en­te pa­ra fa­zer re­nas­cer o ca­pim sequís­si­mo e mor­to. Num sú­bi­to ac­to de ma­gia, um man­to pá­li­do, de um verde des­mai­a­do, en­che de es­pe­ran­ça os ho­ri­zon­tes em re­dor.

De­pois, num ci­clo rá­pi­do e fu­gaz, que se vem re­pe­tin­do des­de o tem­po do Gé­ne­sis, o verde pá­li­do e des­mai­a­do, dá lu­gar, no inal da es­ta­ção quen­te, a um mar loi­ro co­mo se fos­se uma se­a­ra a on­du­lar tri­gos de sem­blan­te ino e ba­gos dou­ra­dos de na­da, a ti­lin­ta­rem um bri­lho va­go e va­zio.

Em Ju­nho, com o ad­ven­to do Ca­cim­bo, o ca­pim dei­xa um res­to­lho se­co, mui­to se­co e negro, co­mo se fos­se pa­lha quei­ma­da. Vi­da morta que há-de re­gres­sar ao pá­li­do verde quan­do, no­va­men­te, caí­rem as pri­mei­ras e pe­que­ni­nas chu­vas ou, quan­do as hu­mi­da­des do mar ce­ga­rem de né­voa a ari­dez das ma­nhãs, en­vol­ven­do o Na­mi­be num for­te abra­ço de mís­ti­co e eter­no re­tor­no co­mo se a ser­pen­te mor­des­se a sua pró­pria cau­da.

2 – Au­rea Me­di­o­cri­tas

Pa­ra o pas­tor Omu­ku­va­le pou­co ou na­da lhe in­te­res­sa se o Sol é ou não o cen­tro do Uni­ver­so, ou se a lei da gra­vi­da­de re­al­men­te exis­te e po­de ser em fórmula ma­te­má­ti­ca ex­pres­sa. Pa­ra es­tas e ou­tras im­por­tân­ci­as, exis­tem di­ver­sos mi­tos que lhe bas­tam e que tu­do sa­be­mex­pli­car. O que é re­al­men­te im­por­tan­te pa­ra o pas­tor Omu­ku­va­le são as pa­tas an­da­ri­lhas das boi­a­das tran­su­man­tes, a on­gan­da, o fo­go sa­gra­do, a man­tei­ga, a noi­te, o lu­ar e que o Ca­cim­bo, en im, re­gur­gi­te, a ca­da ano, a tal for­ça fe­cun­dan­te e sa­gra­da de Om­be­ra – a chu­va.

3 – O Rio de Om­be­ra

O Ku­ro­ka – di­zia meu tio se­co a mai­or par­te do ano, não dei­xa de ser um rio. Na noi­te sem do­no do De­ser­to vêem-se os re­lâm­pa­gos na Huí­la da chu­va que há-de ser rio. En­tre ja­nei­ro e mar­ço po­de bem ser que o Ku­ro­ka, te­nha os lan­cos ra­sos d’água.

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