El desastre de la inseguridad , el show de la política y el fútbol argentino
Cada día que pasa los desnuda más. Cada movimiento que hacen los retrata, cada sonrisa fingida los delata. A cada paso y todo el tiempo, la verdad pugna por romper la retórica hasta que brota inevitable. Pasa con este gobierno y pasó con el anterior. El ejercicio del gobierno es revelador de lo que ocurre y no de lo que se enuncia que ocurre.
Al desastre de la inseguridad que suma asesinatos, arrebatos y heridos sin pausa y sin piedad, le han puesto las palabras más sinceras y en simultáneo las más insensatas: “Vos tenés que poner a alguien que los escuche, los atienda y después nosotros hacemos lo que queremos”. A micrófono abierto, testigo implacable, Juan Manzur le dijo eso a la ministra Sabina Frederic que planteaba en Tucumán la primera actividad de la agencia federal de seguridad. Ella se reía y sonreía, y los crímenes continúan creciendo.
Es interesante y es gravísimo. Hay una zona encubierta de la política que ya no se encubre. Debajo de la versificación de la política asoma cada vez más perceptible la brutalidad cruda del poder sin máscaras.
“Hacemos lo que queremos”, esa es la frase clave, la voluntad expuesta y abierta de la tentación antidemocrática revestida de decorados que se desbaratan aún antes de instalarse.
Es también el mensaje real del Gobierno hacia los acreedores externos. “Hacemos lo que queremos”. Eso es lo que se esconde, sin quedar en rigor escondido debajo del más civilizado “hacemos lo que podemos”.
Es un asunto complejo porque en realidad los dos niveles de lenguaje son ciertos en éste caso. Según la antigua tradición argentina respecto de la deuda, “hacemos lo que queremos”. Por ejemplo: declarar un default como si fuera una fiesta y aplaudir de pie aunque se caiga el país durante décadas por ese gesto unilateral, demagógico, perverso y tan cándido. Pero también es cierto que siempre nos quedamos sin dinero para devolver. No producimos en relación a lo que debemos. Y seguimos pidiendo plata cada vez que adviene alguna oportunidad.
Y así no salimos más.
Máximo Kirchner prefiere la vieja monserga de la épica batalla contra buitres y otras aves de rapiña extranjeras, y su madre Cristina desafía al Fondo Monetario desde Cuba, donde no olvidó despacharse contra la persecución política en la Argentina, precisamente en esa isla, donde todo disenso real se castiga con cárcel efectiva en el nombre ensangrentado de la Revolución.
Dicho sea de paso: hacia allí partió desde nuestro país Evo Morales, presuntamente para un tratamiento médico. Será entonces camarada en la misma senda de la sanación que Florencia K., a la que por fortuna se la observa ya muy mejorada y sonriente. La recuperación aparece directamente proporcional al aligeramiento del peso de la Justicia sobre las trapisondas de las que tanto se ha incriminado a la familia.
La Argentina se pertenece a sí misma, incluida todos sus desastres.
Los buitres somos nosotros.
La corrupción es endógena.
La mentira como método gubernamental también.
La ineptitud también.
Debajo de los aumentos anunciados para los jubilados se vislumbra el ajuste emboscado entre la hojarasca de la devaluada solidaridad tan declamada.
Detrás del show de la lucha contra el hambre irrumpe la muerte de los chicos wichis liquidados por la desnutrición en Salta.
Las ilusiones duran poco porque hay un continuismo detrás de las paredes pintadas por las diversas coloraciones políticas. La deuda externa y la interna son antiguas y la van heredando los sucesivos gobiernos.
Hace un par de días este cronista observaba en ciertos arrabales carenciados de Mar del Plata un partido de fútbol de potrero. La tarde lateral al mar era una fiesta. Jugaban por dinero y era “a muerte”. Las hinchadas rodeaban el campo de juego. En su mayoría varones. Al borde de la cancha había dos o tres peugeots 504 despintados y un par de Falcon, uno que algún día fue bordó y otro azul. Varios se acomodaban sentados en sendos capots indiferentes a un bollo más o menos.
Los espectadores tomaban mate y fernet. La marihuana se mezclaba con la nube de tierra que subía.
Había talentos extraordinarios compitiendo, con piernas como hachas chisporroteando en cada cruce. En esa tarde polvorienta uno entendía por qué la Argentina produjo a Maradona, a Tevez, a Riquelme...
En un potrero así se ve a la Argentina. Su drama, su garra, su machismo, su fuerza, nuestro oficio para gambetear crisis y para atajar lo imposible.
También se observan las miserias, las trampas, la violencia real y potencial, el país tóxico y sonoro, y el horizonte dudoso que no exonera los interrogantes más profundos, ni la creencia superficial de que somos campeones aunque, como ocurrió en Tucumán, irrumpa siempre algún bocón sin disimulo para ponerle letra a nuestras derrotas más conspicuas. ■
La Argentina se pertenece a sí misma, incluida todos sus desastres.