La­me­sa de Co­rea

A la ciu­dad de Bue­nos Ai­res no le ca­be el ca­li­fi­ca­ti­vo de mul­ti­rra­cial, pe­ro sí el de cos­mo­po­li­ta. Y la di­fí­cil his­to­ria de un le­jano país pue­de ce­nar al la­do nues­tro.

La Voz del Interior - Número Cero - - Crónica - Jo­sé Emi­lio Or­te­ga*

Des­con­cer­ta­dos an­te una pri­ma­ve­ra que – por fría y ven­to­sa– no ter­mi­na de arran­car, y aten­tos al re­loj bio­ló­gi­co que re­cla­ma ce­nar, di­ver­sos pa­rro­quia­nos bus­ca­mos re­fu­gio en un tí­pi­co bo­de­gón porteño.

Cier­to es que no le ca­be a la Ciu­dad Au­tó­no­ma de Bue­nos Ai­res el ca­li­fi­ca­ti­vo de mul­ti­rra­cial, pe­ro de mo­do in­ne­ga­ble aquel rin­cón con­for­ta­ble, de pa­re­des abo­ve­da­das co­lor te­rra­co­ta, po­bla­das de re­lo­jes que mar­can di­ver­sos hu­sos ho­ra­rios y ta­pi­za­das por ban­de­ri­nes de los clu­bes más tra­di­cio­na­les del fút­bol ver­nácu­lo –de­jan­do ver cier­ta pre­fe­ren­cia por el azul y oro–, más di­ver­sas evi­den­cias so­bre la ge­nea­lo­gía his­pá­ni­ca del pro­pie­ta­rio del es­ta­ble­ci­mien­to –en­tre ellas, una so­bre­po­bla­ción de irre­sis­ti­bles pie­zas de ja­món cru­do y al­gu­na re­fe­ren­cia a la ca­sual con­quis­ta de la Copa del Mun­do por aquel se­lec­cio­na­do gla­mo­ro­so que bien su­po con­du­cir don Vi­cen­te del Bos­que–, de­no­tan la im­pron­ta que ha­ce de Bue­nos Ai­res una ciu­dad de­fi­ni­ti­va­men­te cos­mo­po­li­ta.

Mo­zos de pro­fe­sión, que hon­ran la tra­di­ción gas­tro­nó­mi­ca ar­gen­ti­na, pu­sie­ron an­te mis ojos el pla­to que –con ex­ce­len­te cri­te­rio– de­ci­die­ron que de­bía co­mer: un su­cu­len­to com­bo de bi­fes de bon­dio­la y pa­pas fri­tas.

En tan­to, ra­ci­mos de ru­bi­cun­dos tu­ris­tas eu­ro­peos, al­gu­na pa­re­ja ter­mi­nan­do su jor­na­da, jó­ve­nes es­ten­tó­reos bar­ba­dos a lo Ja­vier Mas­che­rano, y un gru­po de co­lom­bia­nos ex­por­tan­do sus co­lo­res y ale­gría, exi­gen el rit­mo de la co­ci­na y ani­man la no­che que co­mien­za. Al fon­do, un te­le­vi­sor mu­do dis­trae a los que mi­ran sin ver; cier­to si­len­cio –tam­po­co atro­na la mú­si­ca de fon­do– per­mi­te en­tu­sias­mar­se con las vo­ces que se en­tre­mez­clan, le­jos y cer­ca.

Un sim­pá­ti­co trío de orien­ta­les ati­za mi aten­ción de pro­vin­ciano cu­rio­so. Dos se­ño­res que bor­dean las sie­te dé­ca­das, li­ge­ros y re­suel­tos, en­fi­lan ha­cia el cen­tro del sa­lón. Se los in­tu­ye ha­bi­tués: son sa­lu­da­dos con las ce­re­mo­nias del ca­so. Tras ellos, si­len­cio­sa, irrum­pe una mu­jer: cin­co pa­sos le bas­tan pa­ra mos­trar su char­me.

El ha­blar de los va­ro­nes es po­co me­nos que inin­te­li­gi­ble: uno de ellos far­fu­lla­rá al­go pa­re­ci­do al cas­te­llano, el otro mu­si­ta­rá una len­gua aje­na, aun­que ad­vier­to que com­pren­de el idio­ma de Cer­van­tes. Cuan­do fi­nal­men­te la bel­dad abre la bo­ca, doy un res­pin­go: su es­ti­lo arra­ba­le­ro, su dis­cur­so can­yen­gue, me re­cuer­da ní­ti­da­men­te a Ti­ta Me­re­llo.

Los ima­gino fa­mi­lia­res, pri­me­ra ge­ne­ra­ción ar­gen­ti­na ella, po­si­ble­men­te pro­pie­ta­rios de al­gu­na tien­da de mo­das, o in­cur­sos en la in­dus­tria tex­til; y evi­den­te­men­te, el co­mer­cio ex­te­rior es parte de su agen­da. Son enér­gi­cos y de­ci­di­dos al par­la­men­tar. Se en­tu­sias­man avan­zan­do so­bre una fas­tuo­sa pi­rá­mi­de de asa­do de ti­ra, que de­pre­dan en­tre­ga­dos al hu­mor y a la iro­nía.

En tono más ba­jo, mien­tras des­an­dan un afa­ma­do tin­to men­do­cino, se ha­rán tiem­po pa­ra re­pro­bar el fun­cio­na­mien­to de al­gún ser­vi­cio con­su­lar. Elu­do el de­ta­lle: no re­por­ta in­te­rés.

Nue­va ron­da de mal­bec. La con­ver­sa­ción, al re­mo­ver­se, se es­pe­sa. La chi­ca de so­fis­ti­ca­do ves­ti­do le­van­ta aho­ra la voz. Has­ta gri­tar un nom­bre pro­pio que sor­pren­de: “¡Co­rea del Norte!”. Suena a que­ja, a sú­pli­ca, a re­ve­ren­cia, a le­ta­nía. A im­po­ten- cia. Ges­ti­cu­la. Los hom­bres la es­cu­chan, sin pro­fe­rir pa­la­bra.

La mu­jer si­gue. No se­rá de caballero re­pro­du­cir­la, pe­ro im­pac­ta su re­tahí­la: “Cua­tro ge­ne­ra­cio­nes ...”. Ha­go el ejer­ci­cio de in­ten­tar ima­gi­nar a otras na­cio­nes sec­cio­na­das por dé­ca­das. Com­par­ti­men­ta­das e im­pe­di­das de in­te­grar­se. Ce­rra­da, ade­más, al me­nos una de las por­cio­nes, me­dian­te la vio­len­cia más ex­tre­ma, al mun­do en­te­ro.

Pro­cu­ro pro­yec­tar por un ins­tan­te a la Ar­gen­ti­na, a Chi­le o a Bra­sil hen­di­dos por mi­li­ta­ri­za­das di­vi­sio­nes en­tre Norte y Sur. En pa­rien­tes y ami­gos que nun­ca vol­ve­rán a ver­se, en cien­tos de his­to­rias par­ti­das por un ha­cha­zo cer­te­ro y de­fi­ni­ti­vo.

Pien­so en tan­tos te­ji­dos so­cia­les di­sec­cio­na­dos por im­pe­rio de la fuer­za, na­ci­dos de un hoy in­com­pren­si­ble ejer­ci­cio geo­po­lí­ti­co ja­más re­pa­ra­do en sus con­se­cuen­cias, con­so­li­da­dos en un fa­na­tis­mo os­cu­ro. ¿Pro­pio del pa­sa­do?

Mien­tras pa­go mi cuen­ta y me de­vuel­vo a la ace­ra, la char­la re­to­ma ca­rri­les nor­ma­les en la me­sa de Co­rea. La jo­ven vuel­ve a de­rro­char gla­mour, di­vir­tien­do a los hom­bres. El te­le­vi­sor mues­tra a un can­di­da­to a se­na­dor bo­nae­ren­se dis­fra­za­do de ope­ra­rio fa­bril, in­ten­tan­do sol­dar va­ya a sa­ber qué co­sa, mien­tras el res­to de los co­men­sa­les si­gue su ru­ti­na. En tan­to, no de­jo de con­mo­ver­me por la suer­te de tan­tos –y for­za­dos– esparcidos por el mun­do, arrum­ba­dos en me­sas de can­ti­nas sin nom­bre, la­mien­do sus he­ri­das e in­ten­tan­do, por mo­men­tos, di­si­mu­lar su atá­vi­co desáni­mo.

Sin vuel­tas. Kim Jong-un se afe­rra a las de­ci­sio­nes de su pa­dre y pro­mue­ve el ais­la­mien­to de Co­rea del Norte.

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