Sucio y prolijo
Con una controversia por su reduccionismo, llega a los cines “Isla de perros”. El filme del genial Wes Anderson apela nuevamente a la técnica del “stop motion”.
Un lugar común del quehacer doméstico es diferenciar los parecidos pero rotundamente escindidos ejes de limpieza/suciedad y orden/desorden: se puede ser limpio y desordenado, por ejemplo, sin contradicción lógica. En Isla
de perros, el tejano Wes Anderson
(1969), director obsesivo del orden y la limpieza pictórica, se larga a ser ordenado y sucio: en su segundo stop motion después de Fantástico Señor Zorro (2009), el adorado director vuelve a las marionetas antropomórficas en una fábula sobre la exclusión: en un Japón distópico, el tiránico y pro-felino alcalde Kobayashi (voz de Kunichi Nomura) destierra a los perros de Megasaki City a la Isla de Basura, un gran páramo de deshechos flotante, con la excusa de una epidemia de gripe canina.
Entre los canes despreciados están Rex (Edward Norton), King (Bob Balaban), Boss (Bill Murray), Duke (Jeff Goldblum) y Chief (Bryan Cranston), quienes le harán sombra perruna al malvado político en alianza con su mismísimo sobrino de 12 años, Atari Kobayashi (Koyu Rankin), que desembarca en la isla en un avión robado buscando a su excéntrica mascota Spots (Liev Schreiber).
¿Suena Kobayashi a Donald Trump, los perros a los refugiados planetarios y la Isla de Basura a la masa de plástico que invade el Océano Pacífico? ¿Lanzó el formalista Anderson una proclama político-ecológica? La respuesta podría ser afirmativa teniendo en cuenta el sombrío ascenso fascista de su último filme con actores,
El Gran Hotel Budapest (2014), pero lo cierto es que la sintonía de los tiempos es tangencial: Kobayashi fue concebido en el guion de Anderson, Roman Coppola y Jason Schwartzman antes de la elección del inefable presidente del norte; la “isla de perros” se le ocurrió al director por una isla de ese nombre en el Támesis –en la que Eduardo III criaba a sus galgos– que Anderson contemplaba a diario en el trayecto al estudio donde filmaba Fantástico Señor Zorro; y la discriminación geográfica bien podría ser leída en un sentido universal.
Pocas pulgas
En efecto, la otra dimensión notoria del filme, que implica un homenaje a Japón desde sus artistas y costumbres (Hayao Miyazaki, Akira Kurosawa, Katsushika Hokusai, el sushi, los luchadores de sumo, las flores de cerezo, la poesía haiku, el teatro Kabuki) despertó acusaciones de apropiación cultural incluso antes de su presentación en el último Festival de Berlín, dejando a Anderson como un ñoño peligroso que reduce a Japón a un cliché digno de Instagram. Un rabioso artículo de Steve Rose en The Guardian resume los tópicos del conflicto: además de las reducciones turísticas mencionadas, las voces de perros de actores de Hollywood están en inglés, mientras que las de los humanos, en japonés y a cargo de actores japoneses, carecen de subtítulos; hay una mesiánica salvadora del pueblo nipón que resulta ser una estudiante de intercambio estadounidense; y varias de las voces implicadas (Tilda Swinton, Scarlett Johansson, Murray) han estado vinculadas a películas recientes de un soterrado desdén asiático; y hasta hay un cameo de voz de Yoko Ono.
Pero perro que ladra no muerde: las denuncias vertidas contra Anderson –con singular preeminencia en el furioso foro tuitero– terminan rindiéndose ante el impunemente virtuoso mundo en miniatura de Anderson, que responde más a la fantasía que al llamado moral de época (y eso aunque Isla de perros sea un filme eminentemente moral y hasta momentáneamente brutal, según alerta una escena de cruenta preparación de sushi), como ya pasaba con la India de juguete recreada en Viaje a Darjeeling. Alienada en su jauría de lujo, la maravilla audiovisual del filme se completa con los impecables aportes del director de fotografía Tristan Oliver, el diseño de producción de Adam Stockhausen y Paul Harrod, y la hermosa banda sonora de Alexander Desplat.
Al fin y al cabo, la moral de Anderson se debe a una noble y perfeccionista casa de muñecas, una maqueta emocionante, una pantalla de cine en la que lo pequeño se hace gigantesco: “La historia política motiva la historia más simple. La mayor parte de
Isla de perros es acerca de este chico y estos cinco perros que lo ayudan, y el perro que él está rastreando, y su tío el alcalde, y este grupo de chicos que tratan de ayudarlo, algunos de ellos estudiantes. De eso se trata todo”, dijo Anderson. Y cerró: “No tiene que ver con los otros miles de perros o las 10 mil personas. Ese no es el énfasis. Pero probablemente hay filmes en que los conflictos generales están adelante, y eso también puede funcionar, como las películas de guerra que ponen el foco en un batallón entero”.