Algunas pintorescas escenas pueriles
La poeta entrerriana Emma Barrandéguy, autora de “Cronosíntesis” y personaje singular, también escribió curiosos relatos como “El andamio”.
En “Homenaje a Carlos Mastronardi”, breve nota aparecida en junio de 1977 en el diario El Debate Pregón de Gualeguay, y recopilada en el volumen Cronosíntesis, que Eduner publicó a fines de 2016, Emma Barrandéguy señala en “Luz de provincia” un aspecto capital de efectos bastante paradójicos. En ese poema, el más retocado en la historia de la literatura argentina, Mastronardi rememora su infancia y su comarca natal con una laboriosa discreción que logra promover “el conocimiento de la provincia y el conocimiento total de sí mismo”. Labor y recato abren la muy vasta extensión del paisaje y del recuerdo de modo que queden sólida y, tratándose de Mastronardi, serenamente fundidos.
La descripción viene a cuento de la propia obra de Barrandéguy, quien se hizo porteñamente conocida en 2002 con Habitaciones, una novela más bien urbana e indiscreta, dos rasgos bien proclives y tan bien promocionados la sentaron a presentar su libro en el Centro Cultural Ricardo Rojas –“no tenía ropa para ponerme”, le contó Barrandéguy a Evangelina Franzot, prologuista de Cronosíntesis–.
Antes de Habitaciones, la autora había publicado los relatos también autobiográficos El andamio (1964), que ahora se reedita, y Crónicas de medio siglo (1986). En los dos, como si tomara impulso para madurar pero aún no abandonara las armonías de la infancia y la provincia, ensaya en sostenidos femeninos, es decir, un semitono íntimo más alto, los bemoles discretos y alejandrinos de Mastronardi.
Aunque es evidente que la protagonista de El andamio guarda todas las similitudes posibles con su autora, Barrandéguy decide narrar en tercera persona una serie de escenas pueriles y pueblerinas que se corresponden con los veintisiete breves capítulos del libro.
Esta es la primera distancia que Barrandéguy les impone a sus materiales autobiográficos –en Habitaciones contaba en segunda, en Crónicas de medio siglo en un admirable tándem de voces en primera– y que se mide además por la perspectiva menguada que adopta: desde la cama, enferma, quieta, recién llegada de visita a la casa natal desde Buenos Aires, “ella” activa recuerdos y reflexiones para codiciar, desde el anecdotario familiar, la propia diferencia.
Así se suceden la bolsita con oraciones impresas que la madre cuelga en la cabecera de la cama; la ebriedad del paisaje; el asedio de los mosquitos; las mañanas del sábado de Gloria; el barrio de los inundados; el entierro de los picaflores; las deudas cándidas con Casimira Amarillo, con Lita Amaral, con Laura Alarcón; los paseos por la plaza, la ida al cine y el helado en la confitería Markul; la resignación de la lavandera Francisca; los patios de abuelas y tías, y las tecnologías del tío Joaquín; la imaginería del puesque to Los Hinojos; las lecturas prohibidas y las consentidas, con Nieve de Margarita Abella Caprile en cabeza de lista; los viajes en sulky en compañía del padre. Todo tramado por un embrague sencillo con la más sencilla de las fórmulas: “le venía en este momento a la memoria”.
La elección tiene éxito, pero trae algún riesgo. Por un lado, la narración gana en amenidad, a tono con “ese agrado de contar” que la autora anuncia en una nota preliminar del volumen, el tiempo se detiene y puntúa sin necesidad de altisonantes manierismos temporales; pero por otro, y a diferencia de dos de sus grandes compañeros y paisanos Juan L. Ortiz y el mismo Mastronardi, el provincianismo de Barrandéguy suele aflojarse en color local y en salida pintoresca disipando, sólo por momentos, lo que de impar tiene el país de la infancia no importa en qué lugar se haya nacido.