Una mirada a los hombres invisibles
En el último festival de Berlín y de Cannes, celebrados en febrero y mayo respectivamente, había varias películas cuyas temáticas principales giraban en torno al inmigrante; no es la primera vez que sucede y es lógico. Es el gran tema político de Europa que atañe por otro lado a las imposibles realidades sociales de varios sitios de Africa y Asia. La concentración de riquezas en algunos países centrales tiene su correlato con el empobrecimiento de otros más periféricos; se trata de una dinámica macroeconómica que expulsa a miles de hombres, que los obliga a desertar de sus propios países en busca de un futuro posible. Ya ni siquiera se trata de progreso, sino de una supervivencia menos sufriente y menos inestable, como la que se impone en los países donde la idea de desarrollo es una quimera. La promesa discreta de un mundo sin bombardeos permanentes y un mercado sin variaciones delirantes quizás constituya un (devaluado) horizonte utópico.
En Código desconocido (2000), realizada a principios del siglo en curso, Michael Haneke presentía que este iba a ser un siglo caracterizado por el flujo permanente de personas de un territorio a otro e inauguró un tipo de relato donde el inmigrante se transformaba en el personaje conceptual. De ahí en más, se han hecho numerosas películas de esta clase, aunque cada geografía implica un punto de vista diferente, como así también cada sistema de producción implica una perspectiva específica. Una cosa es la explotación emocional que Alejandro González Iñárritu lleva adelante en Babel (2006) cuando decide retratar a sus compatriotas cruzando el desierto para llegar a los Estados Unidos; otra es la aproxima- ción sensible y políticamente distanciada que Rigoberto Perezcano le imprime a Norteado (2009).
A menudo la escala (y el origen) de producción condiciona la naturaleza política de estas películas, algo evidente si se compara Welcome de Philippe Lioret con Figuras de guerra de Sylvain George, dos películas (una ficción, otra documental) que sitúan sus respectivos relatos en Calais, al norte de Francia. Ambas establecen una lectura del fenómeno migratorio radicalmente distinta, más allá de las buenas intenciones de ambas. La diferencia radica en la articulación del punto de vista: en la primera se explora la inmigración desde la percepción local; en la segunda se transita la experiencia directa del extranjero en un territorio desconocido y hostil. Lo mismo podría decirse de Un cuento chino, de Sebastián Borensztein, y El futuro perfecto de Nele Wohlatz, dos películas que transcurren en la Argentina.
Si bien hay varias películas argentinas recientes que indagan en la inmigración, como Mi último fracaso (2016) de Cecilia Kang, La Salada (2014) de Juan Martín Hsu y Copacabana (2006) de Martín Rejtman, al día de la fecha la película que ha abordado con mayor profundidad el tema es El gran río (2012) de Rubén Plataneo. En este sorprendente filme rosarino, muy poco visto, las peripecias de David Dodas Bangoura, oriundo de Guinea, son el eje del relato. Entender su historia es aprehender indirectamente cómo se escribe la historia universal del siglo XXI: el nomadismo involuntario de miles de hombres invisibles es la respuesta a un sistema económico global y poco sustentable que los expulsa.