Juegos en el harén: sorpresas de El sultán, por María Rosa Lojo
La adaptación televisiva de la vida Süleyman el Magnífico, además de ser un éxito internacional, cuestiona ciertos lugares comunes sobre el Islam.
La construcción del poder es uno de los temas centrales (si no “el” tema) de la narrativa visual contemporánea: desde exitosos fantasies, como Game of Thrones, a la sci-fi peligrosamente cercana que ofrece Black Mirror o al tóxico thriller político de House of Cards (para el que Designated Survivor parece querer proporcionar un moderado antídoto).
La popular serie de televisión turca Muhtesem Yüzil (El siglo magnífico, 20112014), conocida entre nosotros como El Sultán, no es la excepción. Por el contrario, esta costosa superproducción histórica, emitida en cuatro temporadas y 139 capítulos, no deja de recurrir al amor como uno de sus ejes principales, pero lo aborda, en particular, desde su vínculo inextricable con el poder.
Para el espectador occidental la serie ofrece una novedad importante. Ante todo, no es “orientalista”, entendido el “orientalismo” como la perspectiva tópica que los occidentales han elaborado sobre el Oriente, a través de relatos de viaje y creaciones que van de la música a las artes plásticas, del cine a la literatura. No sin haber despertado sus polémicas locales, la historia turca se narra en ella desde el mismo interior de esta nación (república desde 1923), que alcanzó el cenit de su poderío bélico, de su expansión imperial y su brillo cultural bajo la égida de Solimán el Magnífico (para la Europa cristiana) o Süleyman Kanuni (el “Legislador”), para los turcos.
El cambio de enfoque depara no pocas sorpresas. En principio, los héroes políticos y militares de la Historia occidental son, para la épica turca, los “malos de la película”. Así, Carlos I de España y V de Alemania –o “Sarklem”, abanderado de la cristiandad– es el gran obstáculo para las ambiciones otomanas. Cuando menos, se lo ve en la serie como un adversario temible y respetable, al contrario que Francisco I, débil, pusilánime y dispuesto a la traición con tal de perjudicar a Carlos, su enemigo interno, circunstancia que la diplomacia turca no deja, muy hábilmente, de aprovechar. También nos encontramos con el legendario Barbarroja, que aquí no es “el pirata Barbarroja” sino el respetado e influyente almirante Hizir Bin Yakup, señor de los mares, obstinado contendiente del genovés Andrea Doria.
Pero lo más novedoso, sin duda, radica en la mirada que se arroja sobre tópicos explotados hasta el hartazgo por nuestra visión exotista del mundo islámico. En particular, el del harén. Si alguien espera danzantes odaliscas desnudas o sexo grupal en el hammam (baño turco) puede ir cambiando de canal. No solo porque en estas cuestiones la serie mantiene una estética pudorosa (incluso en los baños, cuyos usuarios, mujeres y varones, aparecen siempre parcialmente cubiertos por toallas), sino porque el harén histórico se parecía mucho más a una escuela de señoritas sometidas a un rígido control disciplinario, que al burdel para uso de un solo amo fantaseado por artistas y novelistas occidentales.
Al harén entraban mujeres jóvenes no musulmanas provenientes de cualquier lugar del Imperio o de sus bordes, capturadas o compradas para el Sultán u ofrecidas por sus tributarios, siempre después de pasar una selección rigurosa en la que solo se consideraban las dotes personales: ni la extracción social ni la condición étnica constituían factores discriminatorios. En cualquier caso, eran esclavas, lo mismo que los hombres al servicio de la casa real. Todas y todos debían obediencia absoluta al Gran Señor, pero a cambio podían competir para acceder, en el caso de los varones, a los más altos niveles del funcionariado secular y militar y, en lo que hace a las mujeres, al estatuto de sultanas o a codiciados espacios de autoridad dentro del harén mismo. Máquina perfectamente aceitada, el sistema solo ofrecía dos opciones: suicidarse o intentar hacer carrera en el nuevo orden.
La mayoría de las muchachas reclutadas nunca llegaba a la intimidad erótica con el Sultán o con sus hijos varones que aún no gobernaban provincias y vivían en palacio. Las que no habían alcanzado la categoría de favoritas tenían la posibilidad de dejar el servicio y casarse con oficiales o funcionarios al cumplir los veinticinco años, después de haber recibido, según sus aptitudes, una buena educación (que podía incluir idiomas, lectura, escritura, poesía y destrezas musicales, además de “sus labores” y de la religión islámica). Lejos del ocio y el engorde entre nubes de vapor, los días de las moradoras del harén debieron de ser, como lo muestra la serie, bastante laboriosos. Se trataba más bien de una numerosa población de aprendices y trabajadoras a las que les tocaba abastecer no solo las necesidades de la familia gobernante, sino las suyas propias. La cocina, la costura, la limpieza, la atención a los amos, además de las actividades de estudio y las recreativas, seguramente dejaban poco tiempo para las interminables y lánguidas escenas de bañistas preferidas por el artista Dominique Ingres, según bien nos recuerda la escritora marroquí Fatema Mernissi.
Reducto privado y familiar por excelencia, el harén era el centro de la intimidad del Sultán, pero asimismo un verdadero laboratorio de intrigas políticas dirigido por manos femeninas. Este es el gran motor de la acción en la serie, directamente relacionado con la problemática psicológica de una guerra feroz entre mujeres. O de una mujer contra todas las otras. Hürrem, la favorita y luego esposa legítima del Sultán, quiere asegurar el trono para uno de sus cuatro hijos varones. Sus principales adversarias son Mahidevran (madre de Mustafá, primogénito de Süleyman), su suegra, la Madre Sultana Ayse Hafsa y las hijas de esta, hermanas de Süleyman: Hatice y Shahrazad.
Motivos no les faltaban a ninguna de ellas. Así como el Imperio no poseía nobleza hereditaria al estilo europeo, tampoco tenía heredero forzoso. Cualquiera de los príncipes era elegible por su padre. Y una ley promulgada con anterioridad al reinado de Süleyman establecía que el heredero electo podía ordenar legalmente la ejecución de sus hermanos una vez coronado, para asegurar la tranquilidad del Imperio.
Todo se mezcla: los imperativos políticos con la rivalidad y el odio personales entre Hürrem y Mahidevran. La lucha involucra a Ibrahim, esposo de Hatice, esclavo elevado a la condición de Gran Visir y valedor de la candidatura de Mustafá. La ejecución de Ibrahim, impulsada con astucia por Hürrem, desencadena la venganza implacable de su viuda que, auxiliada por Shahrazad, se propone eliminar a la indeseable cuñada. Mientras el Sultán magnífico pelea sus guerras de conquista e intenta reordenar la legislación, por detrás de las celosías estallan huracanes silenciosos. Las mujeres (Hürrem en particular) conspiran, hablan con jueces, funcionarios, militares, escriben y envían cartas, ordenan asesinatos.
Aunque El Sultán es la historia de una gran pasión –la de Süleyman y la pelirroja Roxelana, esclava rusa que llegó a convertirse a su lado en Hürrem, Sultana del mundo–, también es, mucho más aun, la historia de las batallas secretas que ella libra por detrás de Süleyman con atroz inteligencia, para que sea su linaje el que se perpetúe en el trono del Imperio.