Acidez, humor incorrecto y una revancha melancólica
Narrativa argentina. Debret Viana construye una voz monstruosa para escenificar la tortura de la pérdida del amor.
Imaginemos una combinación: Beckett y Nick Hornby. ¿Es eso posible? La respuesta a esa hibridación monstruosa es Deslinde, la primera novela de Debret Viana, y podría aventurarse que lo es en cada milímetro de su espesa, demorada, heterogénea constitución. Esto quiere decir que frente a todos los fantasmales objetos que pueblan ese universo, podemos imaginar al mismo tiempo la voz retorcida, autolesiva y abstracta que vertebra el divagar de El innombrable y la acidez juguetona, autoindulgente y liviana del autor de Alta fidelidad.
Deslinde es el chorreadero mental de un enamorado abandonado (o fugitivo: nada queda del todo claro en el aspecto anecdótico que sirve como excusa para el interminable soliloquio) en el intento de asumir una separación, un proceso que dura entre ocho minutos (el tiempo en que la luz del sol seguiría alumbrándonos a pesar de su muerte) y la virtual eternidad de la novela.
M., el objeto del amor y del deseo del narrador, no está. Es innombrable, y el libro amenaza por momentos con ser su substituto. Ese plan ofrece una ventaja potencial tanto al narrador como al lector: el libro puede contenerlo todo.
Puede contener una comedia de enredos con la troupe de actores que lleva adelante la obra que el narrador escribió para M., en un juego de superposiciones entre el recuerdo de M. y una actriz llamada Dana (a la que el actor trata con extemporánea vileza); puede contener una secuencia en la que el narrador usurpa el puesto de un tal Bernardo en el plantel de Metrovías y se dedica a cuidar la réplica oculta de la estación Alberti; interrogatorios kafkianos de policías metafísicos; infinitas variaciones del soliloquio en los que M. es borrada, representada, invocada, vituperada, en formas que los actuales estándares de corrección política podrían considerar inadmisibles.
Si en un principio Deslinde amaga con ser una historia de desamor convencional desgranada entre contraseñas del mundo cultural porteño, pronto esa amenaza estalla en los fragmentos analíticos o en las secuencias delirantes y autónomas que le dan a la novela el carácter modular señalado por el texto de contratapa.
Esa inorganicidad es interesante si se la proyecta sobre la literatura argentina contemporánea, en donde parece dominar un profesionalismo economicista (prolijidad, hechura correcta, seriedad) a la hora de imaginar y componer textos. El desorden de Deslinde, su descontrol, la incorrección de su humor, la transforman en un artefacto vivo porque un interés no estrictamente “literario” parece vibrar en su tejido, en el que los capítulos empiezan y terminan con una arbitrariedad no dirigida por la anécdota sino por la respiración lírica y dramática de la voz.
La contraparte de esta libertad es un cierto hartazgo: si bien la acidez de Viana le pega cachetazos a su sufriente enamorado a medida que se interna en su paroxismo de juguete, cuando la novela empieza a transitar su tercio final empezamos a sentirnos fatigados por su empeño sufriente, que no excluye (a pesar de
la melancolía poderosa del final) la bobería por acumulación.
Nos sentimos obligados a pedirle que olvide de una vez a M., que deje de molestarnos con su dolor y con su lirismo. Hasta sentimos la tentación de hacerle notar que no hay nada más por decir, atemorizados por la posibilidad de que la paradójica deformidad textual de Deslinde (un texto altamente consciente de su propia construcción) dure para siempre.