LEÓN FERRARI, ESE LOCO DRAMATURGO BÍBLICO
Collage literario. Un montaje de múltiples textos e imágenes propias conforma La Basílica, un potente experimento del brillante artista anticlerical.
Con esa tierna causticidad que le era muy propia, León Ferrari solía bromear diciendo que en apenas un año y medio lo habían invitado a participar de ocho bienales, recién después de cuarenta años de carrera. Se refería, claro está, a uno de los efectos de la fulminante fama local y ecuménica de la cual gozó a partir del reaccionario furor que generó en el arzobispado su impresionante retrospectiva en la Sala Cronopios del 2004 en el Centro Cultural Recoleta.
Extraño caso el de Ferrari: quién iba a decirle que sería primero la superficial sonoridad del escándalo, antes que su enorme categoría, el vehículo que lo haría accesible al gran público, quizás hasta ahí desconcertado por la evasiva maquinaria de sus piezas objetuales, semánticas, caligráficas. Ese público ahora se mostraba más permeable, ya seducido y en todo caso entrenado por la explícita frontalidad de un subversivo y bizarro santoral, por la utilería coreografiada en las ocurrencias con las cuales podía establecerse un contacto directo.
Dentro del expansivo cuerpo de obra de Ferrari sería el collage, y dentro de ese formato los montajes de textos e imágenes, el mecanismo ideal para reconciliar el mensaje ideológico con los experimentos con el lenguaje. Además, la disponibilidad democrática y universal que garantiza el collage, donde cada elemento es sustraído de la lógica sistemática que lo cobija para librarlo a la coordinada intemperie de un nuevo escenario mixto, lo exhibe como el procedimiento más afín a la anárquica urgencia del artista. Y su carácter de práctica impura por excelencia ofrece la adecuada complicidad para la cirugía de deconstrucción y reformulación crítica que Ferrari ejecuta, mancillando en la blasfemia del corte, en la saludable promiscuidad de la fusión, la superposición y el contrapunto de las partes, la intocable –en teoría– sacralidad de ciertos canónicos monumentos institucionales, discursivos y textuales, entre los que se cuenta de manera predominante, pero no excluyente, la Biblia.
En la perfecta concisión conceptual del prólogo de Agustin Diez Fischer que acompaña a esta impecable, y más que oportuna, primera edición en Argentina del collage literario La Basílica, encarada ahora por Ripio Editora, al cuidado de Silvia Badariotti, se nos recuerda que fue publicado inicialmente en 1985 por el propio artista a través de su sello editor Exu, impreso en la ciudad de San Pablo –donde Ferrari y su mujer Alicia Barros Castro habían debido exilarse en 1976– y con una edición de 400 ejemplares numerados. También allí se detalla que el método utilizado para este libro-collage ya había sido empleado por primera vez por Ferrari en la década del ’60, cuando apelaba a “la combinación de citas (…) de la Biblia, de libros de historia, de noticias de la prensa tomadas de revistas o diarios nacionales o internacionales, de agencias de noticias o de obras de la literatura (…) para construir un diálogo entre múltiples personajes históricos y ficcionales (...) como un foro de encuentro entre frases pronunciadas en distintos momentos y lugares”.
Efectivamente, ya en su primer collage literario, Palabras ajenas, de 1967, Ferrari es el baqueano francotirador que, habiendo rastreado exhaustivamente el territorio de sus búsquedas, propone una suerte de nueva ágora de proclamas, voces, documentos, citas, extractos mediáticos y escrituras, no como registro ni testimonio sino como programa. Una respuesta articulada e implacable –recuerda Diez Fisher– a las “palabras los protagonistas de la Civilización Occidental que parecen encontrarse en el centro de las operaciones de la historia, allí donde se definen las guerras, las condenas o las masacres”.
La cantera de la cual extrae Ferrari sus materiales para La Basílica es análoga a la de Palabras ajenas y un tanto más acotada, pero igualmente productiva, para un propósito quizás más ambicioso. El libro arranca con la voz en primera persona del autor anunciando que va a construir una iglesia “en una plaza de Buenos Aires o en los jardines de Palermo o en el río frente al puerto como la estatua de la Libertad tendrá la forma y proporciones de la basílica de San Pedro”. A medida que avanza la lectura, ese “proyecto de basílica” empieza a perfilarse como inventario para una futura escenificación de metáforas y alegorías, o bien como fantasiosa bitácora para una instalación multimediática y performática, como pragmático monólogo de autoafirmación ritualista y también como señuelo, como operación de camuflaje.
Creemos estar leyendo La Basílica y en rigor hemos entrado sin saberlo en la “arquitectura imposible” de la basílica en tanto objeto –libro, en las páginas– nave de un templo con reliquias escamoteadas y trastocadas por León, el iconoclasta terminal; de hecho, la escueta abstracción geométrica que es rasgo de identidad en las tapas de Ripio parece aludir en esta edición a la clásica planta en cruz de la arquitectura religiosa.
La primera parte concluye anticipando un espectáculo que tendría lugar en la nave principal o laterales de la basílica, del cual se proveen especificaciones poéticas, de puesta en escena, actorales, de escenograde
fía, de vestuario, y que consistirá en “una conversación donde Jesus, Jehová y otros personajes repitan textualmente versículos de las Sagradas Escrituras y palabras de otras fuentes”. Lo que sigue será entonces el libreto de esa presunta representación, compuesto casi exclusivamente por párrafos de la Biblia; Ferrari los adapta, modifica, desordena o reitera a voluntad , aunque mantiene desde luego el sentido general de todos los pasajes citados.
Empujado por una intensidad que parece evocar al Artaud de Carta a los poderes, el artista trabaja el estilo con la voluntad libertaria imprescindible en su objetivo de conspirar contra la tiranía del canon de origen y quebrar su resistencia, escogiendo cuidadosamente los parlamentos para la praxis de un posible activismo en clave de teatralidad plebeya, con su lucidez y sarcasmo habituales e imaginativas alteraciones. Ferrari sutura hábilmente las partes y borronea los límites entre ellas, de acuerdo a lo que le convenga para la invención de esa lengua poliédrica que quiere ser letanía, una obsesiva meditación de inclaudicable fisonomía, solista y coral al mismo tiempo.
Los marcas de referencia a las fuentes se consignan con iniciales en el cuerpo integral del texto, y se le aclaran al lector en las páginas finales, justamente para no quebrar con dataciones eventualmente distractivas la marcha torrentosa de este monolítico oratorio. En cuanto a las imágenes, Ferrari simplifica confiando en la instantánea legibilidad de la que gozan en el imaginario social, y recurre una vez más a la mera combinación binaria para generar un signo emblemático de inmediata eficacia metafórica, aprovechando incluso la retórica de íconos sumamente connotados que reaparecen una y otra vez.
La Basílica es el segundo collage literario de Ferrari, al cual seguiría Exégesis en 1993, y Conversaciones entre Jesús, Jehova y Hitler, inédito y de próxima publicación por Ripio. Podría decirse que en ellos, como en el resto de toda su obra más política, el legado candente de Ferrari persiste en convocarnos al compromiso insurreccional de una nueva subjetividad estrictamente laica. Quizás nos imaginó como miembros practicantes de una feligresía cuyo único culto sería el de la conciencia, con las armas linguísticas de una liturgia constructora de sentido para una conjetural guerra non sancta, la rebelión materialista del espíritu hereje, el triunfo definitivo del mundo secular.