Só­lo es­cu­cho a la ni­ña

Sophia - - POESÍA -

Apren­dí mu­cho de ellas, di­ce mi hi­ja por te­lé­fono y co­mien­za a nom­brar a abue­las, ma­dres, tías… en la ca­sa que que­da al pie del ce­rro, me en­se­ña­ron a bor­dar, pi­ro­gra­bar, a ha­cer flo­res de pa­pel pa­ra los muer­tos. Me con­ta­ron his­to­rias de mu­je­res, amo­res de ellas mis­mas: al­guien le de­cía mi tus­qui­ta, otro en­tró a la his­to­ria del bo­xeo, un can­tor can­ta­ba soy del trein­ta, un grin­go que pa­sa­ba por los cam­pos, una de ellas se­du­jo a un hom­bre jo­ven, otra se olvidó un día del ma­ri­do, y otra… las nom­bro co­mo un man­tra, di­ce, Fran­cis­ca, Cleo­fé, Pe­tro­na, Ar­ca­dia. Lau­rea­na, Gre­go­ria, Gio­con­da, Jua­na, bro­tan sus nom­bres en el te­lé­fono, mien­tras la ni­ña ta­pa con bal­bu­ceos su voz de ma­dre. Y en­ton­ces ya no es­cu­cho sino a esa ni­ña que ha­bla con la fuer­za de lo que na­ce, co­mo de­be ser.

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