I GRAN­DI CA­PO­LA­VO­RI DEL­LA LET­TE­RA­TU­RA ITA­LIA­NA

IL CIE­LO È ROS­SO, GIU­SEP­PE BER­TO (1914-1978)

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IL LI­BRO

Usci­to nel 1946 co­me ope­ra pri­ma del­lo scrit­to­re ve­ne­to, il ro­man­zo eb­be su­bi­to un gran­de suc­ces­so in­ter­na­zio­na­le. L’au­to­re fu col­le­ga­to dal­la cri­ti­ca al­la cor­ren­te neo­rea­li­sta, an­che se par­ti­va da pre­sup­po­sti ben di­ver­si, co­me di­mo­stra­no i suoi li­bri suc­ces­si­vi. Ber­to, in­fat­ti, era sta­to un fa­sci­sta con­vin­to, ave­va com­bat­tu­to co­me vo­lon­ta­rio in Abis­si­nia, nel 1940 si era lau­rea­to ed era par­ti­to vo­lon­ta­rio per la Li­bia, do­ve ave­va ini­zia­to a ren­der­si con­to del­la real­tà del­la guer­ra. So­prav­vis­su­to a una bat­ta­glia, era sta­to cat­tu­ra­to e in­ter­na­to in un cam­po in Te­xas. Qui ave­va in­con­tra­to Al­ber­to Bur­ri e al­tri in­tel­let­tua­li ex fa­sci­sti, ave­va ini­zia­to a rie­la­bo­ra­re le pro­prie espe­rien­ze e a scri­ve­re il ro­man­zo. Tor­na­to a ca­sa nel 1946, pro­po­se il li­bro a di­ver­si edi­to­ri, che lo ri­fiu­ta­ro­no, fin­ché Lon­ga­ne­si lo pub­bli­cò a sor­pre­sa, cam­bian­do il ti­to­lo a in­sa­pu­ta dell’au­to­re. Su­bi­to mol­to ap­prez­za­to da pub­bli­co e cri­ti­ca an­che a li­vel­lo in­ter­na­zio­na­le – tra l’al­tro fu lo­da­to da He­ming­way, co­me at­te­sta un’in­ter­vi­sta fat­ta­gli da Mon­ta­le – il ro­man­zo vin­se di­ver­si pre­mi. L’au­to­re pe­rò, for­se an­che per­ché i suoi li­bri suc­ces­si­vi fu­ro­no re­go­lar­men­te stron­ca­ti dal­la cri­ti­ca mar­xi­sta, sof­frì a lun­go di de­pres­sio­ne.

LA TRA­MA

Ver­so la fi­ne del­la se­con­da guer­ra mon­dia­le, in una cit­tà sen­za no­me, le bom­be fan­no strage in un quar­tie­re abi­ta­to dai più po­ve­ri. I le­ga­mi fa­mi­lia­ri si spez­za­no e gli or­ro­ri del­la fi­ne del­la guer­ra, con tut­te le dif­fi­col­tà che per­si­sto­no nei pri­mi tem­pi, la fa­me e la man­can­za di tut­to, di ogni or­di­ne e spe­ran­za, so­no rac­con­ta­ti in ma­nie­ra sem­pli­ce e di­ret­ta, sen­za re­to­ri­ca o mo­ra­li­smi, at­tra­ver­so le vi­cen­de di quat­tro ra­gaz­zi. Pro­sti­tu­zio­ne e fur­to, im­bro­gli e astu­zie non im­pe­di­sco­no pe­rò al­la so­li­da­rie­tà di ma­ni­fe­star­si, né osta­co­la­no il ri­co­sti­tuir­si de­gli af­fet­ti. La guer­ra to­ta­le, na­ta nel No­ve­cen­to in­sie­me ai bom­bar­da­men­ti ae­rei, mi­ra all’an­nien­ta­men­to del­la na­zio­ne ne­mi­ca e col­pi­sce du­ra­men­te la po­po­la­zio­ne ci­vi­le sen­za te­ner con­to di ac­cor­di e con­ven­zio­ni, co­me ve­dia­mo be­nis­si­mo an­co­ra og­gi.

DAL TE­STO

Vi era una tri­ste so­len­ni­tà nel­la piaz­za, e man­can­za di vo­ci uma­ne, ben­ché ci fos­se­ro mol­te per­so­ne. Si sen­ti­va il ru­mo­re con­fu­so di un gran­de in­cen­dio che era ap­pe­na ol­tre la piaz­za, nel quar­tie­re di Sant’Agne­se, e il ru­mo­re di un au­to­car­ro fer­mo col mo­to­re ac­ce­so. Man­ca­va il suo­no di vo­ci uma­ne.

E in­fi­ne il ra­gaz­zo eb­be il co­rag­gio di guar­da­re an­che den­tro la piaz­za. Guar­dò dap­pri­ma l’au­to­car­ro fer­mo, do­ve de­gli uo­mi­ni ca­ri­ca­va­no mor­ti. E guar­dò poi le lun­ghe fi­le di mor­ti, mol­te cen­ti­na­ia di mor­ti ste­si sul la­stri­ca­to, l’uno ac­can­to all’al­tro, in or­di­ne, se­pa­ra­ti se­con­do il ses­so. Tra le fi­le di mor­ti la gen­te gi­ra­va si­len­zio­sa, guar­dan­do o an­che cer­can­do. Al­cu­ni uo­mi­ni con una fa­scia ros­sa al brac­cio pre­sta­va­no ser­vi­zio. E se a qual­cu­no ca­pi­ta­va di tro­va­re ciò che cer­ca­va, es­si an­da­va­no a ve­de­re e scri­ve­va­no il no­me del mor­to su un re­gi­stro e at­tac­ca­va­no un nu­me­ro al mor­to (…). E in se­gui­to pas­sa­va­no uo­mi­ni con le ba­rel­le e pren­de­va­no i mor­ti che ave­va­no il nu­me­ro e li por­ta­va­no vi­ci­no all’au­to­car­ro, do­ve c’era­no già tan­ti al­tri mor­ti, mol­ti an­che sen­za nu­me­ro, ma ri­dot­ti in mo­do ta­le che nes­su­no avreb­be po­tu­to ri­co­no­scer­li.

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