DAL LI­BRO

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Tut­ti or­mai lo chia­ma­va­no don Cic­cio. Era il dot­tor Fran­ce­sco In­gra­val­lo co­man­da­to al­la mo­bi­le: uno dei più gio­va­ni e, non si sa per­ché, in­vi­dia­ti fun­zio­na­ri del­la se­zio­ne in­ve­sti­ga­ti­va: ubi­quo ai ca­si, on­ni­pre­sen­te su gli af­fa­ri te­ne­bro­si. Di sta­tu­ra me­dia, piut­to­sto ro­ton­do del­la per­so­na, o for­se un po’ toz­zo, di ca­pel­li ne­ri e fol­ti e cre­spu­ti che gli ve­ni­van fuo­ri dal­la me­tà del­la fron­te qua­si a ri­pa­rar­gli i due ber­noc­co­li me­ta­fi­si­ci dal bel so­le d’Ita­lia, ave­va un’aria un po’ as­son­na­ta, un’an­da­tu­ra gre­ve e di­noc­co­la­ta, un fa­re un po’ ton­to co­me di per­so­na che com­bat­te con una la­bo­rio­sa di­ge­stio­ne: ve­sti­to co­me il ma­gro ono­ra­rio sta­ta­le gli per­met­te­va di ve­stir­si, e con una o due mac­chio­li­ne d’olio sul ba­ve­ro, qua­si im­per­cet­ti­bi­li pe­rò, qua­si un ri­cor­do del­la col­li­na mo­li­sa­na. Una cer­ta pra­ti­cac­cia del mon­do, del no­stro mon­do det­to “la­ti­no”, ben­ché gio­vi­ne (tren­ta­cin­quen­ne), do­ve­va di cer­to aver­ce­la: una cer­ta co­no­scen­za de­gli uomini: e an­che del­le don­ne. La sua pa­dro­na di ca­sa lo ve­ne­ra­va, a non di­re ado­ra­va: in ra­gio­ne di e no­no­stan­te quell’ar­ruf­fio stra­no d’ogni tril­lo e d’ogni bu­sta gial­la im­pre­vi­sta, e di chia­ma­te not­tur­ne e d’ore sen­za pa­ce, che for­ma­va­no il tor­men­ta­to con­te­sto del di lui tem­po. “Non ha ora­rio, non ha ora­rio! Ie­ri mi è tor­na­to che fa­ce­va gior­no!”

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