L’AU­TO­RE

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Pre­mio Stre­ga nel 1950, La bel­la esta­te re­sta un’ope­ra tra le più em­ble­ma­ti­che non so­lo del gran­de scrit­to­re to­ri­ne­se, ma del dif­fi­ci­le tem­po dell’an­ti­fa­sci­smo e del pri­mo do­po­guer­ra. No­no­stan­te la sua poe­ti­ca in­ti­mi­sta e le con­ti­nue cri­si sen­ti­men­ta­li, che lo spin­go­no al sui­ci­dio due me­si do­po il pre­mio, Pa­ve­se è sta­to uno dei pi­la­stri del­la cul­tu­ra an­ti­fa­sci­sta to­ri­ne­se, ne­gli an­ni su­bi­to pri­ma e su­bi­to do­po l’ul­ti­ma guer­ra. Tra­dut­to­re e pro­mo­to­re del­la let­te­ra­tu­ra ame­ri­ca­na in un’Ita­lia cul­tu­ral­men­te op­pres­sa dal Ven­ten­nio au­tar­chi­co, è una fi­gu­ra de­ci­si­va nel rin­no­va­men­to, no­no­stan­te nu­tra scar­so in­te­res­se per la po­li­ti­ca. Nel­la vi­ta co­me nei ro­man­zi cer­ca di con­giun­ge­re l’amo­re per la cam­pa­gna, il mon­do del­la sua in­fan­zia per­du­ta, con quel­lo per la cit­tà mo­der­na, il suo sti­le di vi­ta di­sin­vol­to con i le­ga­mi più sem­pli­ci e pro­fon­di. La sua na­tu­ra lo por­ta al­lo stu­dio più se­ve­ro, dall’an­tro­po­lo­gia al­la psi­co­lo­gia al­le cul­tu­re an­ti­che, e non lo aiuta nei rap­por­ti uma­ni. Fin da gio­va­ne sof­fre di de­pres­sio­ne e, in età adul­ta, è in­ca­pa­ce di tro­va­re una don­na a cui le­gar­si. Per tut­ta la vi­ta pro­get­ta il sui­ci­dio, espri­men­do con es­so il dis­si­dio di una ge­ne­ra­zio­ne che non rie­sce ad ade­guar­si al­la real­tà.

I GRAN­DI CA­PO­LA­VO­RI DEL­LA LET­TE­RA­TU­RA ITA­LIA­NA

A quei tem­pi era sem­pre fe­sta. Ba­sta­va usci­re di ca­sa e tra­ver­sa­re la stra­da, per di­ven­ta­re co­me mat­te, e tut­to era co­sì bel­lo, spe­cial­men­te di not­te, che tor­nan­do stan­che mor­te spe­ra­va­no an­co­ra che qual­co­sa suc­ce­des­se, che scop­pias­se un in­cen­dio, che in ca­sa na­sces­se un bam­bi­no, e ma­ga­ri ve­nis­se gior­no all’im­prov­vi­so e tut­ta la gen­te uscis­se in stra­da e si po­tes­se con­ti­nua­re a cam­mi­na­re cam­mi­na­re fi­no ai pra­ti e fin die­tro le col­li­ne. “Sie­te sa­ne, sie­te gio­va­ni, – di­ce­va­no. – sie­te ra­gaz­ze, non ave­te pen­sie­ri, si ca­pi­sce”. Ep­pu­re una di lo­ro, quel­la Ti­na che era usci­ta zop­pa dall’ospe­da­le e in ca­sa non ave­va da man­gia­re, an­che lei ri­de­va per nien­te, e una se­ra, trot­tan­do die­tro gli al­tri, si era fer­ma­ta e si era mes­sa a pian­ge­re per­ché dor­mi­re era una stu­pi­dag­gi­ne e ru­ba­va tem­po all’al­le­gria. Gi­nia, se que­ste cri­si la pren­de­va­no, non si fa­ce­va ac­cor­ge­re ma ac­com­pa­gna­va a ca­sa qual­che al­tra e par­la­va par­la­va, fin­ché non sa­pe­va­no più co­sa di­re. Ve­ni­va co­sì il mo­men­to di la­sciar­si, che già da un pez­zo era­no co­me so­le, e Gi­nia tor­na­va a ca­sa tran­quil­la, senza rim­pian­ge­re la com­pa­gnia.

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