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Adesso - - Stile Libero -

a tra­di­zio­na­le mi­gra­zio­ne sta­gio­na­le del­le greg­gi ver­so cli­mi più fa­vo­re­vo­li, la tran­su­man­za, è di­ven­ta­ta nel di­cem­bre 2019 Pa­tri­mo­nio culturale im­ma­te­ria­le Une­sco. Si trat­ta di un ri­co­no­sci­men­to che i luo­ghi sim­bo­lo di que­sta pra­ti­ca pa­sto­ra­le in Ita­lia – dal­la Lombardia al­la Pu­glia, dal Mo­li­se all’Abruz­zo, dal­la Campania al­la Sar­de­gna – aspet­ta­va­no da qual­che an­no. Spes­so si trat­ta di zo­ne dif­fi­ci­li e svan­tag­gia­te, ma pro­prio per que­sto an­co­ra in­tat­te e par­ti­co­lar­men­te bel­le. Ol­tre che te­sti­mo­nia­re il rap­por­to vir­tuo­so fra l’uo­mo e la na­tu­ra, la tran­su­man­za ga­ran­ti­sce la sal­va­guar­dia di ben 38 raz­ze ovi­ne a fa­vo­re del­la bio­di­ver­si­tà del ter­ri­to­rio: dal­la ru­sti­ca pe­co­ra Sar­da al­la pe­co­ra Gen­ti­le del­la Pu­glia, fi­no al­la gi­gan­te­sca pe­co­ra Ber­ga­ma­sca.

LA STO­RIA DI GIO­VAN­NI

Gio­van­ni è un pa­sto­re er­ran­te del­la Val Se­ria­na, do­ve luo­ghi ric­chi di sto­ria, ar­te, na­tu­ra e una ric­ca eno­ga­stro­no­mia of­fro­no iti­ne­ra­ri al­la por­ta­ta di tut­ti, al­la sco­per­ta di bor­ghi ab­bar­bi­ca­ti sui mon­ti e di chie­set­te che ri­ve­la­no af­fre­schi ina­spet­ta­ti. Tut­ta col­pa di un bic­chie­re di vi­no e di due fet­te di pa­ne spez­za­te a ma­no qua­si un ri­to – con un po’ di for­mag­gio di mal­ga, che ci ven­go­no of­fer­ti in una viuz­za di Val­ca­na­le, fra­zio­ne di Ar­de­sio, in pro­vin­cia di Ber­ga­mo, du­ran­te l’inau­gu­ra­zio­ne di un mu­ra­le de­di­ca­to al­la fi­gu­ra del pa­sto­re er­ran­te. È co­sì che ab­bia­mo in­con­tra­to Re­na­to Zuc­chel­li, pa­sto­re da ge­ne­ra­zio­ni e padre di Gio­van­ni, il pro­ta­go­ni­sta di que­sta sto­ria, che ci pro­iet­ta in una real­tà lon­ta­na, ar­cai­ca, al cen­tro del­la qua­le c’è il bel­lis­si­mo rap­por­to dell’uo­mo con gli ani­ma­li. Gio­van­ni ha 24 an­ni e all’ini­zio dell’esta­te fa ri­vi­ve­re ogni an­no un ri­to ar­cai­co, tra­man­da­to dal­la not­te dei tem­pi: dà il via al­la tran­su­man­za de­gli ovi­ni, che dall’as­so­la­ta e gla­bra pia­nu­ra lom­bar­da di Set­ta­la, al­le por­te di Mi­la­no, do­ve han­no sver­na­to va­ga­bon­dan­do di cam­po in cam­po, si spo­sta­no ver­so i ver­di pa­sco­li mon­ta­ni di Val­ca­na­le, una pic­co­la di­ra­ma­zio­ne del­la Val Se­ria­na, do­ve se­guen­do sen­tie­ri trac­cia­ti nei se­co­li dall’uo­mo, Gio­van­ni ri­ma­ne a sor­ve­glia­re le sue 700 pe­co­re fi­no al­la me­tà di set­tem­bre.

“DU­RA È LA VITA DEL PA­STO­RE”

Scri­ve­va co­sì Cor­ra­do Al­va­ro in Gen­te in Aspro­mon­te nel lon­ta­no 1930, e Gio­van­ni non può che con­fer­ma­re: du­ra e fru­ga­le, fat­ta di fa­ti­ca e so­li­tu­di­ne, la vita del pa­sto­re ri­chie­de una gran­de forza psi­chi­ca e fi­si­ca, an­che per sop­por­ta­re le con­di­zio­ni at­mo­sfe­ri­che spes­so av­ver­se. Cer­to non esi­sto­no do­me­ni­che o fe­ste co­man­da­te! Per Gio­van­ni e per la sua fa­mi­glia si

Die Tran­shu­manz ist ein al­ter Brau­ch, bei dem mit den Scha­f­her­den sai­so­nal über die Ho­ch­wei­den von un­be­rühr­ten

und be­rau­schend schö­nen Ge­gen­den wie dem Val Se­ria­na ge­zo­gen wird. Es ist ein kar­ges Le­ben im Ein­klang mit der Na­tur,

aber dem jun­gen Wan­de­rhir­ten Gio­van­ni fe­hlt es an ni­ch­ts.

trat­ta di una scel­ta. È gen­te che la­vo­ra con pas­sio­ne, che esi­ste e re­si­ste an­che se il mon­do in­tor­no cam­bia a rit­mi ver­ti­gi­no­si e la cri­si, con gli al­ti co­sti di af­fit­to dei ter­re­ni e dei pa­sco­li, ha fat­to scen­de­re dra­sti­ca­men­te i pro­fit­ti. Con l’aiu­to di al­cu­ni abi­tan­ti del borgo, Gio­van­ni con­du­ce le 700 pe­co­re dal­la pia­na ai pa­sco­li om­breg­gia­ti da splen­di­de abe­ta­ie di Al­pe Cor­te, a quo­ta 1.400 me­tri, ai pie­di dell’acu­mi­na­to Piz­zo Are­ra, tra le vet­te più al­te del­le Preal­pi Oro­bie. È so­lo la pri­ma tap­pa, per il gio­va­ne pa­sto­re con il suo greg­ge. Qui una mal­ga con il tet­to di la­mie­ra gli of­fre ri­pa­ro tra sce­na­ri mon­ta­ni di straor­di­na­ria bel­lez­za. An­che in pie­na esta­te, quan­do i cu­mu­li di nu­vo­le fan­no scen­de­re il buio do­ve c’era la lu­ce e il ven­to fred­do spi­ra fra vio­len­ti scro­sci di piog­gia e gran­di­ne. Al­lo­ra Gio­van­ni at­tiz­za il fuo­co per scal­dar­si e asciu­ga­re gli scar­po­ni, men­tre in so­li­tu­di­ne pen­sa ai fat­ti ac­ca­du­ti quas­sù, che il padre gli rac­con­ta­va quan­do era bambino: sto­rie di bo­sca­io­li, ful­mi­ni, ca­sca­te e ani­ma­li fe­ro­ci. Poi ac­ca­rez­za il suo ca­ne, che lo aiu­ta a gui­da­re il greg­ge. Si chia­ma Mo­ro ed è un col­la­bo­ra­to­re in­di­spen­sa­bi­le e in­fa­ti­ca­bi­le. Pro­prio co­me Gio­van­ni, dal­le cin­que di mat­ti­na fi­no a tar­da se­ra si oc­cu­pa del greg­ge, cor­ren­do sen­za so­sta e su­pe­ran­do di­sli­vel­li non adat­ti all’uo­mo.

UN EQUI­LI­BRIO PRI­MOR­DIA­LE

Le pe­co­re Ber­ga­ma­sche che co­sti­tui­sco­no il greg­ge di Gio­van­ni ap­par­ten­go­no al­la raz­za ovi­na più gran­de del mon­do. L’arie­te su­pe­ra tal­vol­ta i 110 chi­li e la fem­mi­na, che ne pe­sa 80, par­to­ri­sce in me­dia tre vol­te ogni due an­ni. Du­ran­te i per­cor­si più im­per­vi, ca­pi­ta che qual­che ani­ma­le si fe­ri­sca e Gio­van­ni de­ve por­tar­lo in brac­cio fi­no all’ovi­le. Vedere que­sto ra­gaz­zo­ne vi­ve­re a stret­to con­tat­to con i suoi ani­ma­li tra­smet­te un in­de­scri­vi­bi­le sen­so di quie­te. Gio­van­ni non sor­ve­glia le pe­co­re, ma le ascol­ta e vi­ve con lo­ro in ogni con­di­zio­ne. Vi­gi­la sul greg­ge e gli ani­ma­li stan­no in pa­ce per­ché san­no che lui è lì. È un equi­li­brio pri­mor­dia­le, che ri­man­da a tem­pi in cui c’era la con­sa­pe­vo­lez­za che per pre­ser­va­re e con­di­vi­de­re il no­stro mon­do bisogna pren­der­si cu­ra dell’am­bien­te che ci cir­con­da e de­gli al­tri es­se­ri vi­ven­ti. Le dif­fi­col­tà so­no co­mun­que tan­te, ma, co­me di­ce Gio­van­ni, so­no “espe­rien­ze di vita an­che que­ste, una via per diventare uo­mo”. Ma quan­do, nel­le ore più cal­de, le pe­co­re cer­ca­no l’om­bra sot­to gli abe­ti, Gio­van­ni di­ven­ta spet­ta­to­re pri­vi­le­gia­to dei gran­di paesaggi mon­ta­ni e di tut­ti i mi­ni­mi par­ti­co­la­ri, che si sve­la­no so­lo a un os­ser­va­to­re mol­to at­ten­to: le far­fal­le che suc­chia­no il net­ta­re o le li­bel­lu­le che si ac­cop­pia­no sul tor­ren­te.

IN FU­GA DAL CAL­DO

Quan­do ar­ri­va il me­se di agosto, all’api­ce del cal­do esti­vo, Gio­van­ni si spo­sta nel­la par­te al­ta dell’Al­pe Cor­te, a 1.800 me­tri di quo­ta, do­ve tro­va ad ac­co­glier­lo una pic­co­la mal­ga in pie­tra cir­con­da­ta da tor­ren­tel­li. Da­van­ti le vet­te aguz­ze del Mon­te Cor­te, con i ghia­io­ni che ar­ri­va­no fi­no al­la ba­se dell’al­to­pia­no. Le roc­ce so­no di un par­ti­co­la­re co­lo­re vio­la­ceo, al­cu­ne so­no spac­ca­te al cen­tro e in mez­zo scor­re un tor­ren­te im­pe­tuo­so che for­ma una ca­sca­ta. Le gior­na­te so­no lun­ghe, so­prat­tut­to ora che al greg­ge

Gio­van­ni è un gio­va­ne pa­sto­re del­la Val Se­ria­na, in Lombardia. Ogni an­no a fi­ne pri­ma­ve­ra por­ta le sue pe­co­re dal­la pia­nu­ra di Set­ta­la ai pa­sco­li mon­ta­ni di Val­ca­na­le.

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