L’AU­TO­RE

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Mi­la­ne­se d’ori­gi­ne e ro­ma­no d’ado­zio­ne, Gior­gio Man­ga­nel­li è sta­to uno scrit­to­re di gran­de im­por­tan­za nel­la sce­na let­te­ra­ria ita­lia­na. An­che se non ar­ri­vò mai a es­se­re ap­prez­za­to dal gran­de pub­bli­co, for­se per­ché “dif­fi­ci­le”, fu tra gli in­tel­let­tua­li che più at­ti­va­men­te co­strui­ro­no la cul­tu­ra ita­lia­na del do­po­guer­ra. Fe­ce par­te del mo­vi­men­to let­te­ra­rio di neoa­van­guar­dia Grup­po 63, pub­bli­can­do mol­ti rac­con­ti e ro­man­zi, tra­du­cen­do e scri­ven­do per i mag­gio­ri gior­na­li e ri­vi­ste. Fu an­che con­su­len­te del­le ca­se edi­tri­ci Mon­da­do­ri, Ei­nau­di e Adel­phi. Ere­de del­la mi­glio­re let­te­ra­tu­ra, quel­la che si ali­men­ta di tut­ta la pa­ra­bo­la com­piu­ta dal­la cul­tu­ra dell’Oc­ci­den­te, dai clas­si­ci al Medio evo, al Ri­na­sci­men­to fi­no ai gior­ni no­stri, Man­ga­nel­li ap­pa­re osti­co a chi è abi­tua­to a leg­ge­re so­lo bestsel­ler o nar­ra­ti­va di ge­ne­re. Co­me av­vie­ne per le al­tre ope­re ri­pub­bli­ca­te e con­si­de­ra­te ora ve­ri e pro­pri clas­si­ci del No­ve­cen­to, Dall’in­fer­no è una raf­fi­na­ta me­ta­fo­ra del­la si­tua­zio­ne fra­gi­le e in­cer­ta in cui l’in­di­vi­duo è ve­nu­to a tro­var­si nel mo­men­to del­la di­sgre­ga­zio­ne del­la ci­vil­tà let­te­ra­ria, di fron­te all’emer­gen­te ci­vil­tà del con­su­mo e dell’immagine.

Se­con­do ra­gio­ne, do­vrei ri­te­ne­re d’es­ser mor­to; e tut­ta­via non ho me­mo­ria di quel­la lan­ci­nan­te de­com­po­si­zio­ne, l’opa­ca de­ca­den­za cor­po­ra­le, né del­le sma­nie in­te­rio­ri, ter­ro­ri e spe­ran­ze, che di­co­no ac­com­pa­gni­no il per­cor­so ver­so la mor­te; ma sì ram­men­to una tal qua­le ari­di­tà e del cor­po e del­la mente; una ne­ghit­to­si­tà ta­ci­tur­na, un con­ti­nua­to di­sto­glier­mi da pen­sie­ri gra­vi, per in­du­gia­re su im­ma­gi­ni tra po­ve­re e sor­di­de, qua­si gio­che­rel­las­si con le sfran­gia­te nap­pe dei miei ter­ro­ri. Una pi­gri­zia fon­da, e la te­na­ce ri­lut­tan­za ad una per­si­sti­ta esi­sten­za in luo­ghi sem­pre più estra­nei. Ma non do­lo­re del cor­po, e se i ge­sti mi si fa­ce­va­no via via più an­gu­sti, non ve­ni­va se non da una mia ri­pu­gnan­za a muo­ver­mi, ad agi­re nel mon­do. Né ram­men­to ge­sti vio­len­ti con­tro di me: non mi so­no sui­ci­da­to. In quel­li che sup­pon­go gli ul­ti­mi me­si non ero go­ver­na­to né da ira né da ran­co­re; ma da un te­dio mi­nu­to e in­si­nua­to tra co­sa e co­sa, una pa­zien­te ac­ci­dia che al­le co­se an­da­va to­glien­do co­lo­re e odo­re; seb­be­ne ta­lo­ra mi scuo­tes­se un su­bi­to or­ro­re dell’abis­so, uno sco­scen­di­men­to che mi si apri­va sul fian­co, e al­la cui ver­ti­ca­le di­sce­sa rab­bri­vi­di­vo e su­da­vo e di­gri­gna­vo, sen­za tut­ta­via mai pro­va­re la ten­ta­zio­ne di pre­ci­pi­tar­vi­mi, an­zi una bra­ma di fu­ga, ma im­po­ten­te af­fat­to.

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