Milanese d’origine e romano d’adozione, Giorgio Manganelli è stato uno scrittore di grande importanza nella scena letteraria italiana. Anche se non arrivò mai a essere apprezzato dal grande pubblico, forse perché “difficile”, fu tra gli intellettuali che più attivamente costruirono la cultura italiana del dopoguerra. Fece parte del movimento letterario di neoavanguardia Gruppo 63, pubblicando molti racconti e romanzi, traducendo e scrivendo per i maggiori giornali e riviste. Fu anche consulente delle case editrici Mondadori, Einaudi e Adelphi. Erede della migliore letteratura, quella che si alimenta di tutta la parabola compiuta dalla cultura dell’Occidente, dai classici al Medio evo, al Rinascimento fino ai giorni nostri, Manganelli appare ostico a chi è abituato a leggere solo bestseller o narrativa di genere. Come avviene per le altre opere ripubblicate e considerate ora veri e propri classici del Novecento, Dall’inferno è una raffinata metafora della situazione fragile e incerta in cui l’individuo è venuto a trovarsi nel momento della disgregazione della civiltà letteraria, di fronte all’emergente civiltà del consumo e dell’immagine.
Secondo ragione, dovrei ritenere d’esser morto; e tuttavia non ho memoria di quella lancinante decomposizione, l’opaca decadenza corporale, né delle smanie interiori, terrori e speranze, che dicono accompagnino il percorso verso la morte; ma sì rammento una tal quale aridità e del corpo e della mente; una neghittosità taciturna, un continuato distogliermi da pensieri gravi, per indugiare su immagini tra povere e sordide, quasi giocherellassi con le sfrangiate nappe dei miei terrori. Una pigrizia fonda, e la tenace riluttanza ad una persistita esistenza in luoghi sempre più estranei. Ma non dolore del corpo, e se i gesti mi si facevano via via più angusti, non veniva se non da una mia ripugnanza a muovermi, ad agire nel mondo. Né rammento gesti violenti contro di me: non mi sono suicidato. In quelli che suppongo gli ultimi mesi non ero governato né da ira né da rancore; ma da un tedio minuto e insinuato tra cosa e cosa, una paziente accidia che alle cose andava togliendo colore e odore; sebbene talora mi scuotesse un subito orrore dell’abisso, uno scoscendimento che mi si apriva sul fianco, e alla cui verticale discesa rabbrividivo e sudavo e digrignavo, senza tuttavia mai provare la tentazione di precipitarvimi, anzi una brama di fuga, ma impotente
affatto.