„Ewige Liebe? Hamma net. Spielma net.“

Musiker Ernst Molden sieht in den Gesichtern der Flüchtlinge die Spur der Courage des Weggehens. Er erzählt, wo er sich selbst von Wien verabschieden würde – und warum er schon gern über den Tod lachen könnte.

INTERVIEW:

Standard: Angenommen, Sie müssten Wien verlassen. Wohin würden Sie gehen? Molden: Nach Triest.

Standard: reich ist? Molden: Weil es so herrlich ist. Und weil es dort das Meer gibt. Ich bin ja eigentlich ein Flussmensch, hauptsächlich brauche ich die Donau. Ich schwimm gern drin, aber auch am Ufer sitzen bewirkt viel. Die Donau ist beruhigend.

Standard: Beruhigt das Wissen, dass immer etwas nachkommt? Molden: Die Bewegung ist das Beruhigende. Dass immer etwas nachkommt und dass sich gleichzeitig immer was schleicht.

Standard: Müssten Sie Wien verlassen, würden Sie sich also an der Donau von der Stadt verabschieden? Molden: Ich würde mich hier verabschieden, im Prater. Weil hier alles schon gerinnt, hier ist das Wienerische, ist die Kultur schon durchtränkt von der Aulandschaft. Das Lusthauswasser da drüben ist der letzte erhaltene natürliche Altarm südlich der Donau. Da kann man sich das Urwien, diesen malariaverseuchten, von Gelsen durchflogenen und Germanen durchpflügten Sumpf, als den die Römer Wien vorgefunden haben, noch vorstellen. Auf der anderen Seite die Kaiserloge der Galopprennbahn, da dieses mir liebste Wirtshaus von Wien. Da hab ich alles auf einem Fleck. Ich würd also hier ein Surschnitzel essen, einmal ums Lusthauswasser gehen – und dann nach Triest fahren. Aber es wird nicht sein müssen. Ernst Molden Künstler

Standard: Das hätten viele Syrer vor ein paar Jahren auch gesagt. Molden: Ich habe, aus anderen Gründen, oft Fluchtgedanken – und stelle mir täglich die Frage: Wo würde ich hingehen und welche Gitarre würde ich mitnehmen?

Standard: Sie haben mehr als 20? Molden: 25. Ich würde meine kleine, alte, zerschrammte Wiener Biedermeiergitarre mitnehmen. Die ist aus den 1860ern, hing als Deko in einer Wirtshausstube und hat ungespielt eine riesige Stimme entwickelt. Setzt sich durch. Standard: Sie sagen: „Flüchten ist eine der mutigsten Taten, die man setzen kann.“Molden: Das ist wohl so. Und man sieht es in den Gesichtern der Flüchtlinge: Verzweiflung, Ratlosigkeit, aber auch die Spur dieser Courage, den ersten Schritt des Weggehens gesetzt zu haben. Mich fasziniert ja auch, dass es fast alle Flüchtlinge nach Deutschland zieht. Ich würde definitiv nicht nach Deutschland flüchten, aber es ist natürlich auch die Frage, wovor man flüchtet. Vor einer Umweltkatastrophe, vor einem Bürgerkrieg, vor der Armut. Und natürlich sind wirtschaftliche auch existenzielle Fluchtgründe. Tatsache ist doch: Da, wo man ist, kann man nicht mehr weiterleben. Das führte zum Krepierenmüssen, und wenn das vor der Tür steht, muss man weg. Und der Flüchtling lässt sein ganzes Leben, bis auf ein paar Sackerln, hinter sich und bricht auf. Das nimmt mich so ein für diese Menschen. Ich finde den Menschen grundsätzlich am interessantesten, wenn er so reduziert ist.

Standard: Wenn der Mensch am Rande seiner Persönlichkeit angelangt ist, ganz auf sich zurückgeworfen? Molden: Ja, wenn man auf sich zurückgeworfen ist. Bei mir ist das schon beim Reisen der Fall. Mein Leben ist sehr auf Wien konzentriert: Hier ist meine Familie, meine Hacke (Arbeit, Anm.) ist extrem vernetzt mit den Stimmungen der Stadt, ich spiele in Österreich und Süddeutschland. In Wien wird mir aber nicht fad: Wien ist unspießig und uneng. Wenn man es richtig benützt, lässt einen Wien schön in Ruh.

Standard: falsch? Molden: Indem man sich zum Beispiel mit der Kulturschickeria einlässt. Dann quält einen Wien genauso wie Baden oder Wels. Je elitärer Wien wird, je näher man an die Spitze kommt, umso spießiger, kleiner wird es. Aber dort, wo Wien schön durchmischt ist – dort ist es frei.

Standard: Leute wie Sänger Andreas Gabalier bedienen in Ihren Augen eine „Heimatindustrie“. Sie kritisieren einen „mitteleuropäischen Heimatfundamentalismus“und dass Heimat bei uns durch Ausschließen anderer Menschen definiert wird. Molden: Neben diese mitteleuropäische Heimatindustrie kann man den Jihadismus stellen. Nicht in Bezug darauf, was sie anrichtet, sondern in Bezug darauf, was sie antreibt. Es geht um die Behauptung einer Gruppe, das Richtige in ihrem Besitz zu haben, ums wirtschaftlich oder sozial Verächtlichmachen und um brutalen physischen Ausschluss des Nichtdazugehörigen. Das geschieht gerade. Das aber hat mit Heimat nichts zu tun. Wobei ich dieses Wort nicht mag, ich finde das schöne österreichische „Zuhaus“besser.

Standard: Je Heimweh gehabt? Molden: Richtiges Heimweh habe ich erst, seit ich verheiratet bin und Familie hab.

Standard: Das kann also schon in Wien-Simmering auftreten? Molden: Das tritt oft schon im ersten Bezirk ein, aber das ist eher ein Fluchtreflex.

Standard: Nach der Pleite Ihres Vaters und seines Verlags übersiedelte Ihre Familie von WienDöbling nach Alpbach ... Molden: Da hatte ich aber nie Heimweh. Denn die Übersiedlung war eher ein Heilsversprechen dafür, dass meine Eltern in meine Nähe kommen, weil in Wien waren sie das nicht. Unser Haus war zweigeteilt: unten Kinder, Kindermädel und Haushälterin – und die Oma, wenn sie da war ...

Standard: Die Hernalser Oma, die aber im Ersten gewohnt hat ... Molden: Ja. Und oben im Haus waren die Eltern, ihr Salon und ihre Partys für den Verlag.

Standard: Apropos: Wie war Friedrich Torberg? Ihn haben Sie ja damals kennengelernt. Molden: Ich werde das Bild nie vergessen: Wie er mit seiner Frau Marietta, die ein seidenes Kopftuch trug und schwarze Sonnenbrillen, in seinem Cabriolet wegfährt. Einmal bin ich in den Salon gekommen, als er noch da war – und der Vater wollte mich rauswerfen, aber Torberg meinte, ich soll doch dableiben. Sie haben einander Geschichten erzählt, jüdische Witze. Bei einem guten jüdischen Witz weiß man ja lang nicht, ob es nicht eine wahre Geschichte ist. Die Pointe kommt sehr unauffällig daher.

Standard: Die Geschichte hört einfach auf ... Molden: ... und meistens tragisch.

Standard: Molden: Torberg und mein Vater, erzählend: Da war einfach ein guter Sound in der Luft.

Standard: Weil wir grad bei Ihrer Familie sind. Ihr Bruder hat Geschichte in New Orleans gelehrt, nach einem Besuch bei ihm sagten Sie: „Der Blues ist bazweich ...“Molden: ... baazwaach mit vier a ...

Standard: „... und brutal: Er muss ein Wiener sein.“Ist der Wiener so anders als der Restösterreicher? Molden: Ich sag so: Es sind in Wien Menschen möglich, die anderswo in Österreich kaum möglich sind.

Standard:

Molden:

Genau. Mein Reifentandler ist wirklich so ein feiner Mensch. Er ist down to earth, hat die ganze Musik und Weisheit des neuzeitlichen Wiens in sich gespeichert und macht doch nichts anderes als Reifen wechseln. Aber so wie er redet, so fein wie er ist, und so gfeanzt wie er auf eine ganz noble Art ist, kann es ihn nur in Wien geben.

Standard: Wie erklären Sie Nichtwienern das Wort gfeanzt? Molden: Es gibt kein Synonym: schlau, vif, gleichzeitig streetwise, ein bissl hinterhältig und auf seinen eigenen Vorteil bedacht, dabei aber trotzdem einen sympathischen Eindruck erwecken wollend.

Standard: Als Junger schrieben Sie Romane, heute sagen Sie sinngemäß, das hat mangels Lebenserfahrung nicht klappen können. Molden: Ich habe lange gebraucht, festzustellen, dass man ohne ein Leben auch kein Werk haben kann. Man muss dafür eine gewisse Zeit in existenziellen Obliegenheiten verbringen; bei mir war das die Familiengründung.

Standard: Man schreibt nur gut, wenn man weiß, wie es bei einem Elternabend zugeht? Kafka konnte es offenbar auch so. Molden: Aber nein. Bei mir war es so: Meine Kunst wurde besser, als ich begonnen hab, mich zu fürchten. Als ich Verantwortung für Wien ist ihm unspießig und uneng. Wenn man es richtig benützt, sagt er, lässt einen Wien schön in Ruh: Musiker Ernst Molden. meine Familie übernommen habe und, vorübergehend, Existenzängste bekam. Und noch zu Kafka: Er war auch früh vollendet. Und er konnte nie glücklich sein mit dem, was er erreicht hat.

Standard: Man muss sich fürchten, damit man ernsthaft wird? Molden: Man muss sich fürchten, damit’s um was geht.

Standard: Muss man nicht lieben, damit’s um was geht? Molden: Stimmt. In einer besseren Welt als der sterblich-menschlichen gäbe es ja vielleicht Liebe ohne Existenzangst. Ewige Liebe? Hamma net. Spielma net.

Standard: „Melancholie ist die Kunst der Verfeinerung“, sagen Sie. Die Schwermut ist schon etwas sehr Wienerisches? Molden: Ich weiß es nicht. Ich hab Melancholie jedenfalls sehr gern, bin lieber traurig als lustig.

Standard: Sie fürchten sich eher vor lustigen Leuten. Warum? Molden: Ich fürchte diesen kollektiven Humor, bei dem das Lachen zum Zähnefletschen wird, das es ja eigentlich ist. Dieses Lustigsein, zumal in größeren Gruppen, geht immer auf Kosten anderer.

Standard: Sehr negativ, heute. Molden: Aber nein. Es gibt auch sehr feinen Humor, und der tut niemandem weh. Und das Ideal des Humors, des Lachens schlechthin ist ja, wenn man es schafft, über die eigene und unser aller Sterblichkeit zu lachen. Über den Tod zu lachen. Wenn man dort hinkommt, nimmt man niemandem was weg, schließt man niemanden durch Lachen aus, sondern nimmt es als Ticket in die Ewigkeit. Diese Heiterkeit würd ich gern beherrschen.

Standard: Molden: Diese Heiterkeit kommt bei jedem anders, bei vielen nie.

Standard: Weil wir uns selbst zu ernst nehmen? Molden: Ja, und sie setzt voraus, dass wir das schätzen, was wir haben. Wenn man sich einmal am Tag bedankt, ist das schon eine sehr gute Vorübung.

Standard: Molden: Na ja. Standard: Letzte geht’s im Leben? Molden: Dass man es schafft, immer grad dort zu stehen, wo man glücklich sterben kann. Wo einen das Ende jedenfalls an einem gelungenen Punkt ereilt.

Ich fürchte diesen kollektiven Humor, bei dem das Lachen zum Zähnefletschen wird, das es ja eigentlich ist.

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