Befremdliche »Geburtstagsfeier«

Andrea Breth hat bei den Salzburger Festspielen Harold Pinters frühes Drama mit heiligem Ernst und stark stilisiert inszeniert. Man muss trotz exzellenter Darsteller große Geduld haben.

Die drei Bühnenbilder, die Martin Zehetgruber für die drei Akte von Harold Pinters Stück „Die Geburtstagsfeier“entworfen hat, evozieren Surreales, wenn nicht sogar blanken Wahnsinn: eine Pension in einem englischen Seebad. Links im Wohnzimmer eine Essecke vor einer Küche mit Durchreiche. Der Raum im Salzburger Landestheater wird jedoch von einer Fensterfront hinten dominiert, draußen liegt der Strand. Abstrakt sind Konturen eines Bootes erkennbar. Drinnen wuchert aus groben Dielen Gras, auch Sandinseln haben sich in diesem schäbigen Zimmer gebildet. Im zweiten Bild sind die Fensterkreuze weg, man sieht das Holzboot deutlicher, das im dritten Akt mitten im Zimmer steht – ein Wrack, dem Planken fehlen. Mit diesem Gefährt wird niemand in See stechen.

Das Desolate spiegelt die Stimmung in der Inszenierung von Andrea Breth wider, die am Freitag bei den Salzburger Festspielen Premiere hatte. Mit heiligem Ernst, nur selten konterkariert durch Anflüge von schwarzem Humor, wird Pinters frühes Drama ausgelotet, das bei der Uraufführung 1958 am Lyric Hammersmith in London ein veritabler Misserfolg war. Er kritisierte damals, es habe der Inszenierung die „extrem wichtige naturalistische Basis gefehlt“, das Groteske sei übertrieben worden. Der Schrecken sollte sich aus dem banal Alltäglichen entwickeln.

Breth lässt sich dabei Zeit: In zwei Stunden 45 Minuten setzen in diesem absurden Raum sechs Schauspieler diese einfache und abgründige Geschichte treffsicher um. Man könnte aber auch einwenden, es sei zu viel des Guten getan. Dem Publikum wird wie auf einer Streckbank ein Übermaß an Pein zugemutet. Man muss große Geduld haben an diesem Abend, bis das Gewöhnliche ins Anarchische kippt.

Was könnte harmloser sein als ein Bed and Breakfast? Petey (Pierre Siegenthaler), wortkarg, gut sechzig Jahre alt, sitzt beim Frühstück. Seine Frau, Meg (Nina Petri), umsorgt ihn, stellt penetrante Fragen. Wie die Cornflakes schmeckten, was in der Zeitung stehe, was er vom Röstbrot halte? Geduldig mimt er Zufriedenheit, sein Körper signalisiert das Gegenteil. Megs Sorge gilt dem einzigen Pensionsgast: Stanley hat sich vor gut einem Jahr einquartiert. Angeblich war er früher Klavierspieler. Mütterlich bringt ihm Meg den Tee ans Bett. Die Szene spielt im Off. Man sieht nur Petey, der aufmerksam zuhört, wie der Eifer in Lachen und verklemmte Erotik umschlägt. Ein Clochard. Dann kommt Stanley (Max Simonischek) herunter. Eine verwahrloste Person in den Dreißigern, in schmutzstarrem Gewand. Auch er wird von Meg zum Frühstück peinlich befragt, antwortet mürrisch, schält sich dabei Hautpartikel vom Fuß und legt sie auf den Tisch. Ein Clochard wie aus einem Stück von Samuel Beckett, der in einer schäbigen Absteige Unterschlupf gefunden hat, auch wenn Meg betont, wie sauber sie den Haushalt führe, wie fantastisch Stanley Klavier spiele – obwohl es hier keines gibt.

Die bedrohliche elektronische Musik (Bert Wrede) deutet immer dringlicher an, dass hier etwas nicht stimmt. Zwei Gäste werden vielleicht kommen, erwähnt Petey en passant. Löst diese Meldung bei Meg und Stanley Panik aus? Zuerst taucht jedenfalls noch Lulu (Andrea Wenzl) auf, eine junge Frau, die vergeblich frische Luft in diese muffige Atmosphäre bringen will.

Und dann sind sie wirklich da, diese Fremden in ihren grauen Anzügen, Goldberg (Roland Koch) mit Aktentasche, McCann (Oliver Stokowski) mit zwei riesigen Koffern. Anscheinend kennen sie Stan von früher. Sind sie Agenten? Mafiosi? Inquisitoren? Pinter hat angedeutet, dass Goldberg für den jüdischen, McCann für den katholischen Glauben stehe. Jedenfalls beginnt ein böses kafkaeskes Spiel. Goldberg besteht darauf, dass Stanleys Ge- burtstag gefeiert werde, McCann besorgt den Whisky. Das Perfide entwickelt sich aus dem Unschuldigen. Beim Blinde-Kuh-Spiel werden die Frauen bedrängt, doch das Ziel der Attacken dieser unheimlichen Männer, das ahnt man längst, ist Stanley. Er hat keine Chance, selbst wenn Goldberg freundlich redet. Am anfangs unterwürfigen McCann sieht man bereits, dass er sich nicht mehr unter Kontrolle hat, zur Gewalt neigt. Dinge zerbrechen, Stanleys Brille, die Kindertrommel, die ihm Meg schenkte, schließlich auch Menschen. Lulu liegt wie eine Gestrandete im Sand, wirft Goldberg Missbrauch vor. Der apathische Stanley, dem offenbar die Zunge herausgerissen worden ist, hängt am Ende wie ein sterbender Christus zwischen seinen Peinigern.

Wer sind diese grauen Männer? Agenten? Mafiosi? Inquisitoren? Zu später Rat: »Lass dir von denen nicht vorschreiben, was du tun sollst!«

Sie entwickeln inzwischen bei diesem „Auftrag“Skrupel, sind selbst nah dem Zusammenbruch. Doch Stanley wird von ihnen weggeschafft. Petey ruft ihm nach: „Lass dir von denen nicht vorschreiben, was du tun sollst!“In der „Geburtstagsfeier“entrinnt niemand seinem Schicksal, mag das alte Paar auch am Ende wieder heile Welt spielen, mag Meg davon träumen, dass sie die Ballkönigin war. Andrea Breth hat eine äußerst herbe Inszenierung abgeliefert, mit harten Schnitten und totaler Dunkelheit zwischen einzelnen Szenen, die manchmal ganz kurz sind, wie Charaden wirken. Tanz und Spiel etwa laufen wie in Zeitlupe ab. All das wird von diesem Sextett perfekt in Szene gesetzt, Koch und Petri arbeiten sehr differenziert bis hin zum Sentiment, das auch Wenzl gern pflegt. Siegenthaler spielt mit der Zurückhaltung eines Beobachters, Simonischek bleibt verständlich passiv in der Rolle des Opfers, wechselt stets nur kurz ins Manische. Und Stokowski sorgt ansatzweise für Komik. Das tut dieser stark stilisierten Inszenierung wirklich gut.