Aberwitzige Welt der Plansprachen
Klingonisch, Volapük, L´aadan . . . Autor Clemens Setz hat sich in die aberwitzige Welt der Plansprachen vertieft. Ein Gespräch über uns fehlende Wörter, Geheimagenten des Esperanto und einen Feldzug gegen blinde Kinder.
Autor Clemens Setz spricht über fehlende Wörter und Geheimagenten des Esperanto.
Es gibt unter den Spracherfindern Päpste und Programmierer. Päpste sehen jede Veränderung als Schisma. Den Erfinder der Blissymbolics trieb das in einen Rachefeldzug gegen blinde Kinder.
L´aadan ist ein Meisterwerk an Neologismen. Es gibt z. B. ein eigenes Wort dafür, wenn man hochschwanger ist und es richtig satt hat. Ein Phänomen wird greifbarer, weil es ein Wort dafür gibt.
Die Presse: Als jüngst der Literaturnobelpreis an US-Lyrikerin Louise Glück ging, waren Sie einer der wenigen, der ihre Lyrik kannte. Wie finden Sie sie?
Clemens Setz: Sie ist akademisch sehr brav, sehr unoriginell. Es ist orakelndes Sprechen, Natur wird beschrieben, antike Mythen klingen an, Kindheitserinnerungen, und am Ende steht manchmal ein Weisheitsspruch, wie: „But you are the force, you must wait . . .“Vieles wird auf Instagram geteilt, Teile ihrer Gedichte sind gut fotografierbar, als upliftende Lebensweisheit. Mich langweilt das fürchterlich. Aber sie hat auch ein paar gute Zeilen.
Sie nennen in Ihrem neuen Buch „Die Bienen und das Unsichtbare“auch zwei Ihrer Nobelpreis-Favoriten, die sind noch viel unerwarteter: Sie schreiben in erfundenen Sprachen. Es gibt darin große Literatur? Die kroatische Esperanto-Autorin Spomenka Stimecˇ zum Beispiel sollte als große europäische Erzählerin gelten. Aber Esperanto-Werke bleiben sehr in ihrer Sprachwelt. Selbst wenn sie übersetzt werden, sagt man: „Schaut, Esperanto, wie kurios!“, nicht: „Schaut, was für eine Kunst!“Der Schotte William Auld, der größte Esperanto-Dichter, war tatsächlich für den Nobelpreis nominiert, es ist nicht bekannt, wie ernst das war. Große Autoren sind auch die Britin Marjorie Boulton oder der Spanier Jorge Camacho, der wohl größte lebende Esperanto-Lyriker.
Die reale Welt der Plansprachen ist vielleicht die exotischste, in die Sie die Leser je geführt haben: Volapük, Laadan,´ Blissymbolics, Klingonisch, dazu unglaubliche Lebensgeschichten: etwa die des blinden Esperanto-Poeten Jeroschenko, der den damals größten chinesischen Dichter beeinflusst; oder des KZ-Überlebenden Charles Bliss, der von einer völlig eindeutigen, Propaganda unmöglich machenden Sprache träumt, und dann gegen blinde Kinder Krieg führt, die seine Symbolsprache benutzen . . . Wie kam es zu dem Buch?
Der eigentliche Motor waren all diese ungeheuren Stories. Oft geht es um Menschen mit Behinderungen, deren Leben ja vorherbestimmte Beschränkungen hat. Da spielen Plansprachen eine interessante Rolle. Es geht immer um ein Sich-Befreien, Zur-Welt-Kommen, um Kraftproben des Geistes. Auch um absurde Kriege und donquichotteske Projekte. Meine Geschichten haben ja immer ein vordergründiges und ein eigentliches Thema. „Indigo“zum Beispiel handelt von Kindern, die ständig Abstand voneinander halten müssen, aber eigentlich sind Tiere das Schattenthema. In diesem Buch geht es oft um ein Feststecken, und dann setzt eine Zauberzutat, eine Plansprache, etwas frei.
Eine Krise hat auch Sie zu den Plansprachen getrieben. Was hat Spracherfindung mit Krise zu tun?
Da gibt es den Impuls: Ich fange, wir fangen die Welt ganz von vorn an, dann wird sie besser. Bei Charles Bliss war es der Schock des KZs, des Exils. Als ich fast am Durchdrehen war und ein Inselleben führte, habe ich Volapük gelernt, selbst Sprachen erfunden. Meine Genesung lief aber nicht über Sprache, auch nicht Literatur. Ich glaube ja, die vertieft Krisen eher, weil man belohnt wird für die Darstellung, wie schlimm alles ist.
Für die entlegensten Plansprachen gibt es schon Web-Communities, Klingonisch kann man sogar auf Duolingo lernen. Aber keine kommt an Esperanto heran. Wie haben Sie die Esperantisten erlebt? Die Geheimagenten dieser Parallelwelten findet man überall gleich nebenan, auch in Wien. Wenn sich etwa herumspricht, dass man Esperanto lernt, ist man sofort vernetzt. Im Bosnien-Krieg, knapp vor der Ausbreitung des Internets, sollen die Esperantisten teilweise effizienter im Aufspüren von Personen gewesen sein als das Rote Kreuz. Das hat auch etwas Unheimliches. Es fällt gleich auf, wenn man heraus will, es gibt sogar ein eigenes Verb für den Rückzug aus der EsperantoCommunity: „ kabei“, nach dem Ersten, der das gemacht hat, Kazimierz Bein (ein polnischer Augenarzt und prominenter EsperantoAktivist, der sich 1911 ohne Erklärung abrupt aus der Bewegung zurückzog, Anm. d. Red.).
„Fogastrips lunik vebons sus glun“, beginnt ein Herbstgedicht, das Sie im Buch übersetzen. Das ist Volapük, es wurde Ende der 1880er-Jahre in Wiener Salons wie in China gesprochen, die Zahl der Sprecher auf mindestens eine Million geschätzt. Warum lebte es so kurz?
Es gibt zwei Arten von Spracherfindern, Päpste und Programmierer. Die Päpste sehen sich als einzige Autorität, jede Veränderung ist für sie Schisma. Dazu gehörte der Volapük-Erfinder. Besonders dramatisch war das beim Erfinder der Bliss-Symbolsprache. Charles Bliss führte einen närrischen Rachefeldzug gegen Einrichtungen für blinde Kinder, weil diese seine Sprache veränderten. Das ist eine teuflisch-göttliche Figur, trotzdem findet man fast nichts über ihn!
Und Esperanto-Gründer Ludwik Lejzer Zamenhof ist der Programmierer?
Ja, er sah Esperanto als Open-Source-Programm, legte den Code offen und überließ es dann den Gleichgesinnten, den Samideano. So überleben Plansprachen.
Klingonisch oder Tolkiens Elbensprache freilich leben weiter, obwohl ihre Erfinder absolute Autorität genießen.
Das hat mit dem Fankult zu tun. Die Fans sind aber in einem Kerker der Einbildungskraft, weil sie alles dem Genie eines Toten unterordnen, einem heiligen Text. Das erinnert an Fan-Fiction, da geht es teilweise streng zu wie in einem Sonettenkranz.
Der Esperantogründer habe „alles richtig gemacht“, schreiben Sie. Was noch?
Er hat die besten Elemente aus allen Sprachen genommen, mit neuen Funktionsweisen. Bei Volapük erkennt man vor lauter Verwandlung oft den Ursprung nicht mehr. Volapük ist auch sehr exzentrisch, und die Weltsicht der Sprache ist eigenartig.
Welche Plansprache ist Ihnen die liebste?
Laadan.´ US-Autorin Suzette Elgin wollte damit in den 1980ern die Lebenswelt von Frauen besser repräsentieren. Laadan´ ist ein Meisterwerk an Neologismen. Es gibt zum Beispiel ein eigenes Wort dafür, wenn man hochschwanger ist und es richtig satt hat . . .
. . . wie auf Volapük „luglof“für „unerwünschtes Wachsen“. . .
Ja, das ist wie mit „Mansplaining“. Bevor es kreiert wurde, hatten viele Frauen das Phänomen erlebt, aber kein Wort dafür. Suzette Elgin hat das hundertfach gemacht. Laadan´ ist exzentrisch und sehr schwer. Aber es ist die poetischste Schöpfung.
Einige erfinden zur Sprache eine Welt dazu, werden zur Figur darin. Verbindet auch das Spracherfinder mit Autoren?
Ja, Texte können etwas vorauswerfen, oft schreiben Leute über immer ähnliche Figuren, und nach und nach werden sie selbst zu diesen Typen. Es ist schön und unheimlich, wie ein Text einen als Attraktor in die Zukunft zieht, wie man auf ihn hin konvergiert. Tieftraurig finde ich die Geschichte über Talossa. Da erfand ein 14-Jähriger 1979 sich ein Reich mit eigener Sprache, in dem er König war, und fand Leute, die diese Fantasie mit ihm teilten. Als er später eine Website machte, kamen Hunderte junge Männer und verstießen ihn aus seiner eigenen Erfindung, übernahmen sie, er wurde bedroht. Jetzt bittet er untertänigst, wieder aufgenommen zu werden. Auf YouTube-Videos sieht man ihn im Schnee stehen, wie ein Diktator im Exil. Sein Schmerz ist real.
Die Rezension zum Buch „Die Bienen und das Unsichtbare“finden Sie diesen Samstag im „Spectrum“.